Realmente Nao sou Perfeita nem Dona da Verdade

Hoje, não se sabe falar porque já não se sabe ouvir.

O homem nasceu para o prazer: ele sente-o e não precisa de mais provas. Ele segue assim a razão, entregando-se ao prazer.

Os indivíduos só são heróis quando não podem agir de outra maneira.

Pois os políticos não amam, nem odeiam.

A cultura é uma muleta com que o coxo bate no são para mostrar que também a ele não faltam as forças.

Há enganos tão bem elaborados que seria estupidez não ser enganado por eles.

As leis mantêm-se em vigor não por serem justas, mas por serem leis.

Nada contribui mais para a serenidade da alma do que não termos qualquer opinião.

Não é forte quem derruba os outros; forte é quem domina a sua ira.

A modéstia fica bem nos grandes homens. O que é difícil é não ser nada e, ainda assim, ser modesto.

Os críticos julgam as obras e não sabem que são julgados por elas.

A vasta noite
não é agora outra coisa
se não fragrância.

A estupidez não está de um lado e o espírito do outro. É como o vício e a virtude; sagaz é quem os distingue.

Há que, na medida do possível, prestar favores a todos: quantas vezes não precisamos de quem é menos do que nós.

As riquezas pintam o homem, e com as suas cores cobrem e escondem não apenas os defeitos do corpo, mas também os da alma.

Ninguém sente em si o peso do amor que se inspira e não comparte. Nas máximas aflições, nas derradeiras do coração e da vida, é grato sentir-se amado quem já não pode achar no amor diversão das penas, nem soldar o último fio que se está partindo. Orgulho ou insaciabilidade do coração humano, seja o que for, no amor que nos dão é que nós graduamos o que valemos em nossa consciência..

Não ser amada é uma desventura; mas deixar de sê-lo é uma afronta.

Pensem que as palavras a que não se segue nenhuma consequência são ditas para nada.

O exagero é sempre a exageração de algo que não o é.

Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?