Realmente Nao sou Perfeita nem Dona da Verdade

Ás vezes penso tantas coisas,
há vezes que em nada quero pensar.
Entranho é pensar que em nada penso
pois assim, pensando ainda estou...
Simplesmente não consigo explicar nada,
e assim me explicando vou.

É dos teus olhos que tenho medo,
Eles podem fazer com que eu me enxergue,
então teria eu que me encarar em ti.
Isso me apavora.

Doía em mim observá-lo,
como sentir o que sentia aquela alma,
era escutar seu sentimento

"Sou um romântico decadente,
vítima do meu próprio ideal.

O amor que me era tudo
faz de mim agora um nada".

Não poderia eu nessa hora dizer qualquer palavra,
nada que o confortasse,
qualquer coisa soaria como
a pregação de um ateu...

Nem mesmo o tempo consegue ser perfeito em sua ordem,
vezes que o fim antecede um começo.

Um mar de palavras, um infinito de significados que me fascina,
me envolve, me tira o fôlego, me liberta, onde o nada lava a alma.

Formas de demonstrar amor por mãe são as mais subentendidas possíveis,
Há aqueles que demonstram até desprezo por ela,
mas chame-o de "Filho da #@$%"
e descobrias um forte amor irracional!

Todos temem algo,
há aqueles que temem o escuro,
outros temem a dor,
alguns temem o amor.

Distração é o que preciso...
Deixar-me perder um pouco.

Morrer em partes...
Sonhar, reviver, ressuscitar.

Acordar e não abrir os olhos
Acredite, somos inocentes
Mesmo com o todo e com o tudo
A ingenuidade existe.

A inquietude se acalma
As vontades se afastam

Abraço e me deito
Com os olhos fechados vejo.
Perco-me...

Afinal ainda é cedo e temos tempo
Para cometer todos os erros
Para sofrer todos os arrependimentos
Pra desvendar todos os mistérios

As respostas não estão prontas.
Perguntas não foram feitas
Ideias, não ideais.

Mentiras, fugas
Desculpas...
Culpa.

Entre as verdades equivocadas
Entre as sinceras mentiras.
Sim, ainda somos inocentes.

É preciso distrair...
Deito-me.
Ainda temos tempo.
Ainda, e tempo vemos.
Ainda vemos e temos.
Ainda.

Não quero deixar partir
Seria de desequilibrar a me perder
Seria o perder não tido.
O ir sem ter partido.
Todo de tudo não apenas seria.
Tudo de nada
Acabaria...
Sim, sei...

É preciso distrair.

Quando vejo com o coração
vem aos olhos nítidos sentimentos.

Eu vejo o que sinto e
sinto o que não vejo.

O que os olhos vêem,
o coração mente.

É mais fácil descobrir quem matou Kennedy, que
descobrir quais os critérios de avaliação do meu coração....

Se fosse tão simples assim
o que deveria ser,
um sentimento guardado,
uma mágoa dividida,
uma dúvida solucionada...

um amor correspondido.

A grande inspiração é
o meu amor maior,
o qual eu sonho em vê-lo por vezes,
das melhores sensações que me provoca,
a liberdade por me fazer pensar com
maior intensidade em
minhas paixões...

Se há um lugar que melhor define amar,
há quando eu me entrego ao mar.

Cada um vive a vida que julga melhor pra si, como todos que hoje estão numa prisão se julgam inocentes pelo crimes que cometeram, todos tem seus motivos e suas razões, se o mundo fosse feito de razão qualquer, por qualquer bem, como seria esse mundo se não houvesse quem dissesse o não, quem visse o errado, quem não concordasse com o caos?

Muitas pessoas conseguem ver, mas nem todas conseguem enxergar e poucas que enxergam conseguem ter coragem para enfrentar o que há de errado, quase ninguém gosta de responsabilidade muito menos de confrontar a verdade.

Vejo poucas pessoas lutando pelo que realmente querem de verdade, falta coragem, falta vontade, falta tanta coisa de verdade, faltam motivos, força. Vejo um mundo de pessoas fracas, entregando suas vidas ao acaso, ao fácil, desistindo de si mesmas, se juntando a massa de fracassados, de fracos entregues ao acaso.

Vejo uma geração de pessoas que cresceram "escutando" que poderiam ser o que quisessem ser, que teriam a liberdade que a geração passada não teve para escolher, vejo uma geração de pessoas perdidas e frustradas por verem que ser quem se "gostaria" de ser não é exatamente quem se é, não sabem que fazer com as escolhas e as oportunidades que se tem na vida, perdidas com o poder e potencial que tem nas mãos, que não sabem o que fazer, não sabem o que querem ser e não dão valor ao que já são.

Os Judas estão a solta, os amigos que beijam sua face, que passam a mão sobre sua cabeça, que comem da sua comida, te fazem dividir o pão, se fartam do seu vinho, que estão sempre "por perto", sujos, parasitas, vivendo da desgraça alheia, traçando um caminho com pétalas de flores que levam a crucificação. Sentindo a superioridade diantes de vidas desgraçadas, tão mais baixas como as que julgam viver, o conforto de se sentir "melhor" diante do despresível, diante do nível mais baixo, sente-se um acima, sente-se bem, comparado a quem?

Que Deus me perdoe de usar Teu nome em vão, mas são mais de dois mil anos e vejo filhos Teus fugindo da salvação, se entregando, carregando cruzes sem ao menos uma razão, quantas Marias chorando por seus filhos, de mãos atadas esperando que um milagres os salvem, crendo em uma ressurreição.

Quantos de nós somos hipócritas como Pilatos assistindo a tudo isso e apenas lavando nossas mãos, covardes, meros espectadores assistindo a tudo, deixando que tudo aconteça diante de nossos olhos. Não vamos "nos meter" não vamos mudar nada, vamos calar a nossa voz, vamos nos calar e deixar a "vida" acontecer, vamos deixar a vida se acabar, e quantas vidas mais vamos assistir se perder, quantas, por quantas "certas" razões?

Meu Deus, penso as vezes que o dom que me destes de conseguir enxergar e de sentir o mal que está por toda a volta seja a cruz que carrego, pois não aceito as coisas como simplesmente são, por que não consigo me calar mesmo quando não querem ouvir, por que não consigo parar quando vejo que tenho caminho a seguir, por que não consigo desistir de amar ao próximo que já desistiu de amar a si, por que sinto a dor das pedras que não vejo atirarem em mim, por que meu Deus não mudo eu e me conformo que o mundo está certo e errado sou eu em ser assim?

Porque nesse instante, com o peso que sinto em minhas costas, fecho meus olhos, sinto minha respiração mudar, meu coração se conforta e ouço uma voz dentro de mim que diz:

"Por que Eu não desisti de ti, assim como você não pode desistir de Mim".

[...] Naquela hora eu queria acreditar em tudo que eu dizia, quantas vezes já havia dito aquilo pra mim mesma, já havia me convencido, era o que era, e não havia o "mas", mesmo assim naquela hora tudo que eu dizia era apenas o que eu queria acreditar que era e não o que de fato é.

Repetindo as antigas mentiras, cada palavra servia mais para mim que para o outro, a minha raiva era maior que eu imaginava, o que eu falava da boca pra fora em um impulso desesperado foi subitamente traido pelos meus olhos, que ao contrário dos meus ouvidos, não conseguiam se convencer do que eu dizia... traidores, eles deixaram transparecer a fraqueza que eu não poderia demonstrar exatamente naquela hora...

Foi quando desviei o olhar, me trai, e então dei a oportunidade que esperava, assim a mistura de dor e ódio, medo e coragem tomou voz, escutei as palavras que eu pedi, sem precisar dizer, pra escutar, palavras que eu queria acreditar, que deveriam ser a verdade,
que naquela hora foi a mentira mais sincera que eu escutei.

Cada palavra fazia sentindo e convenceria qualquer outra pessoa, era o que eu deveria acreditar que era, era o que fiz por merecer escutar, o que tiraria de mim a culpa de meus atos, conclusões precipitadas, me aliviaria de todo peso que carrego em pensar ter sido injusta e egoísta, traidora da confiança que tive de alguém que eu puni por não saber lidar, que perdi por conta de um capricho, pelos meus medos, pela minha covardia, mas era mais uma verdade inventada o que eu escutava, porque no fundo eu sei, ele sabia que era o que eu esperava, que era o que eu queria, era a forma de me fazer acreditar, a única forma, olhando pra mim e sem hesitar...

Aquele que consegue convencer, aquele que melhor que qualquer outra pessoa que eu conheça sabe com ninguém acreditar na própria mentira que conta, consegue transformar mentiras em verdades, fazer de suas palavras as minhas, que sabe muito bem não demonstrar, ignorar, fingir que não é atingido, tão cínico quando o quer, assim como eu, que me tira do sério por não fazer nada, o único que não consigo enganar, que me conhece melhor do que deveria, que eu conheço melhor do que muitos gostariam e ainda não sei quem é, ou o que quis dizer com tudo isso... no fundo eu tenho medo de saber. [...]

São tantas histórias que eu me perco em contá-las.

São alegrias e tristezas, ilusões e realidades, vontades e saudades,são tantas historias em apenas uma vida, tantas vidas vividas em apenas uma história.

Tantas vezes que chorei e que sorri, que me encontrei e me perdi, que cheguei e que parti, construí e destruí, afastei e uni, compreendi e confundi. São tantas vidas que trago em minha vida que não sei o quanto as vivi ou se as assisti.

Histórias que fui de protagonista a coadjuvante, outras simplesmente insignificante, quantos corações acelerei, quantos outros eu parti, quantas lágrimas enxuguei, quantas outras fiz cair.
Fui vivendo, aprendendo, descrevendo, reescrevendo e escrevendo tantas outras histórias, capítulos em tantas outras vidas que nem sei ao certo qual papel eu estrelei.

Para alguns fui alegria, para outros nostalgia, de essencial a desgraça, de intensidade a saudade, inesquecível ao invisível, da amiga sincera a megera, de amor a dor, de tantos olhares e interpretações, de tantos momentos e emoções, nunca vou saber ao certo o público que atingi.

E quem ainda há de me acompanhar, como se a vida fosse uma novela a passar, quantos ainda hão de comigo estrelar papeis os quais a fala eu não sei decorar, quantos ainda hão de simplesmente assistir a história de uma vida que não garante final feliz e desconhece o “para sempre”, não faz bem nem faz mal, incerta de moral.

De imprevisto vou vivendo e escrevendo os capítulos que faltam completar.

Eu vejo cores nos tons de cinza, a serenidade no caos, brilho em um olhar vago, a inquietude nas mãos estáticas, eu encontro amor na alma incompreendida que defende a raiva.

Sinto o que está protegido, guardado, escondido, vejo o que ninguém mais vê, acredito naquilo que não posso saber…

Um reflexo do que não há ser, uma imagem que mil palavras não podem descrever razões que o mundo não consegue compreender.

A imagem é igual aos olhos de todos que a vê, mas toda a história que se esconde por traz do sorriso enigmático, é o que faz a incrível arte da observação transformar em contemplação o belo, traduzindo no corpo a alma do que não se vê.

O que ninguém mais vê, sem moldura, sem limitações, apenas existe, e há de ser.

Foi na época em que começou o inverno, aquela tarde que conversávamos sobre nossa primeira conversa, eu me vesti com aquela tua blusa e teu cheiro ainda estava nela.
Naquele dia, enquando tu tomavas teu café, tocou no rádio aquela canção, então você sorriu e disse que era exatamente a música que te fazias lembrar de mim... lembras?

"Esse frio me lembra a beleza do perfume daquela música, que falava sobre o gosto da saudade... "

Nem o tempo, a interpretação ou as palavras
mudarão o que isso significa

Eu estou a mesma pessoa que você conheceu,
com os mesmo problemas
e a mesma forma de resolvê-los.

Continuo culpando os outros,
continuo me enganando,
buscando o mais fácil.

Lidar com as pessoas nunca foi fácil pra mim,
lidar com meus sentimentos me confunde mais...

Abrir mão de sentimentos ainda é comum
me acomodar em gostar de quem gosta de mim
ainda é comum, por mais que eu saiba
e ainda pense que ninguém me veja ou entenda...

Lidar com um amor de verdade ainda me dá medo
encarar o que pode ser uma decepção ainda me apavora
ser decepcionante ao meu ego seria minha grande frustração.

Eu fujo...

Lidar com quem se ama,
lidar com um amor inexplicável dói demais.

É o problema mais difícil a ser encarado,
a realidade, a ilusão...

Prefiro guardar o que poderia ser...
Prefiro acreditar nas verdades que inventei

Na esperança que vou esquecer,
que o que fiz foi o mais correto,
tentar o não ter, foi necessário.

Mas mesmo assim sei o que guardo
todos os bons momentos,
os sorrisos e as palavras...

E assim espero e te prendo,
me distraindo,
talvez perdendo meu tempo
como assim fui ensinado...

"Nada é por acaso".

Te digo que vá trocar o incerto pelo duvidoso, se acha, assim com eu,
que nada é uma grande garantia, não há de temer,
perder algo que nem tem certeza se o tem.

Se garantir de memórias e bons momentos para superar
os maus momentos e as incertezas?
Não vejo muitas vantagens.

Não te digo que vá encontrar exatamente o que procura,
pois nem quando encontrar terá a certeza do que é exatamente,
mas essa é a graça do duvidoso...

Pode ser que seja menos, ou que seja muito mais,
arriscaria-se?

É como se o amor fosse arte, um quadro pintado com emoção e sentimentos, onde o artista fosse o único que conseguisse entender seu real significado, onde outro qualquer pode julgar um rabisco sem nada compreender.

Nem todos são preparados para entender a arte, como nem todos estão preparados para entender o que é o amor, por que não classificar o sentimento como uma cultura?

Saber identificar amor pode ser uma questão de inteligência emocional, um coração inteligente, com olhos que conseguem sentir, enxergar com a sensibilidade da arte de amar, e apreciar, não apenas o que seja belo, que seja certo, ou o que seja, o quadro pode ser um simples quadro, o amor pode ser um simples sentimento, de uma visão de quem é simples demais para sentir o que é esse sentimento.

Esse quadro sempre vai ser o mesmo quadro, hoje ele pode não representar nada a alguém, amanhã ele pode dizer tudo, assim como o amor, que hoje pode não ser sentido por alguém e mais além pode ser tudo, a diferença é que a beleza do quadro pode ser apreciado por muitos mas esse amor pode ser sentido por apenas uma única pessoa.

Uma obra de arte é intocável, assim como um sentimento.

O amor de um artista morre junto com ele, alguns tem tempo de apreciar essa obra por muito mais tempo, mas o amor que se foi com ele, isso não, um único alguém perdeu um grande amor, outros ganhar uma obra para apreciar.

Assim como Pollok expressava sua arte sem tocá-la, alguém pode amar o que não toca, como Van Gogh foi por muitos considerado um louco, o amor não é necessariamente o sentimento mais racional que alguém possa ter, e assim como Monet via cores vivas onde muitos mal viam cores, o amor pode ser visto da forma com que os olhos se adaptam a enxergar, impressionante da mesma forma que alguém pode ver cores nos tons de cinza, como alguém pode enxergar alguém que não consegue ao menos se ver.

Infelizmente as pessoas tem o péssimo costume de dar valor ao artista depois que ele não mais existe, assim como muitos que só reconhecem um grande amor depois que ele já se foi, assim como muitos artista tem o péssimo costume de esconder uma grande obra de arte por não acreditar na sua beleza, ou que esse seja o tempo certo em que vá ter o merecido valor, esconder o amor é uma cruel forma de preservar tal arte, privando sentimentos.

Quantos ainda tem a oportunidade de se viver numa grandiosa obra de arte?