Realmente Nao sou Perfeita nem Dona da Verdade
Luto
O luto vestiu-me de lágrimas e, eu chorei por dias, semanas, talvez meses. Na verdade não sei por quanto tempo chorei, sei apenas que chorei até afogar a dor que dilacerava-me o peito. Sob esse oceano de águas salgadas sepultei meu sofrimento, virei as costas e continuei a vida, fingindo não sentir mais nada, exceto nos dias que a saudade mergulha fundo nesse oceano de memórias doloridas e traz à tona a dor de volta.
De que vale ter as poesias mais lindas, as harmonias mais brilhantes, se não há verdade em nós?
"É da minoria sofredora por não negociar a verdade que uma sociedade depravada se abre à possibilidade de reerguer-se".
A nossa confiança no Pai. De verdade, temos motivos para não confiar no infinito amor e cuidado de Deus e Pai por nós? Jesus Cristo tem a resposta: "Por acaso não é verdade que dois passarinhos são vendidos por algumas moedinhas? Quanto a vocês, até os fios dos seus cabelos estão todos contados. Porém nenhum deles cai no chão se o Pai de vocês não deixar que isso aconteça. Portanto, não tenham medo, pois vocês valem mais do que muitos passarinhos." Evangelho de
Mateus: 10:29-3.
Não é rebeldia, na verdade nas minhas veias correm a audácia de viver.
Sentir TUDO, menos a monotonia de uma existência qualquer.
Espírito vivaz , alma intensa, poética e literária.
Corpo libertino e que anseia pela liberdade.
Os ventos que bagunçam os cabelos ou o coração.
Não é a razão, é a verdade absoluta então, desde o vazio do infinito universo, Ele era, É e Será sempre Deus. E, quanto tempo teríamos esperado se ontem pra ele é hoje e o amanhã vai além do tempo, para comemorar seu dia disseram em Dezembro!!!. Ora o tempo viveu em seu corpo e os fragmentos do pó da terra o tocava com respeito, ele, o tempo sabe disso dia e não nos contou, o vento se curva diante de sua presença os elementos da terra foram presenteados com sua presença. Afinal ali estava o Criador pisando, tocando, sentindo, amando e sendo bem aventurado diante de tudo que fez e faz, a terra agradece sua presença aqui, seu Espírito nos conforte até que possamos um dia olhar nos olhos do autor da vida, a indescritível obra divina vamos sem palavras continuamente louvando em de fé em fé.
Pior que viver uma mentira é viver uma ilusão que se sabe que não é uma verdade.
Escrita para viver.
Carta para N.S.L.
A verdade é que nunca houve amor entre nós. Não de sua parte, pelo menos. Você não me amou quando cruzamos fronteiras e paisagens juntos, nem quando arriscamos construir um lar compartilhado. Você não me amou quando o caos engolia o mundo, nem quando dividimos o mesmo teto. Eu nunca fui sua âncora, nunca sua família. Para você, eu não passava de uma distração conveniente, uma relação transitória para curar feridas de outro tempo. Você amou outros, mas a mim... a mim você apenas utilizou. Sugou-me, sobretudo, emocionalmente, como quem busca tapar o vazio deixado pela ausência de um pai, como quem tenta desesperadamente preencher buracos de uma autoestima quebrada. Talvez, no máximo, você tenha amado o reflexo do que eu te oferecia: minha dedicação, minha ternura, meu zelo. Mas amar a mim, ao meu eu mais genuíno, isso você nunca fez.
Eu, ao contrário, amei você em sua inteireza. Amei até as rachaduras da sua personalidade, os seus muitos defeitos, as suas sombras. Agora, olhando para trás com o olhar frio da razão, percebo que deveria ter encerrado essa história muito antes. Deveria ter abandonado tudo naquela fatídica tarde na estação de trem em Veneza, quando você despejou sua amargura em mim. Ou nos momentos em que você, sem motivo, se recolhia à sua frieza cortante. Ou, quem sabe, nos anos em que eu não podia expressar nem um pensamento sem que você revelasse seu lado mais cruel, mais insuportável. No fundo, eu sabia. Naquele dia em que a verdade queimou como um grito preso na garganta, eu me perguntei — e a resposta agora é cristalina — sim, você é um monstro. Um monstro não apenas em alma, mas um ser cuja maldade se reflete agora em sua face, corroendo-a lentamente.
Você viveu atormentada pelas dúvidas sobre seu propósito, mas devo admitir: encontrou sua vocação. Você é uma mentirosa extraordinária. Uma ilusionista perfeita. O que você fez comigo, transformando amor em ruína, é prova disso.
Não desejo sua queda, mas tampouco desejo sua ascensão. Para você, não guardo nem o menor vestígio de querer — nem bem, nem mal, nem absolutamente nada. Esta carta é apenas um exorcismo, um ato de purgar as memórias pútridas que você deixou impregnadas em mim, uma tentativa de varrer sua sombra de minha mente.
Dedico estas palavras em memória de alguém que um dia foi meu porto seguro, um amigo que confiava sem reservas, brutalmente traído por quem mais deveria protegê-lo. Descanse, querido amigo, embora seu legado seja agora enterrado junto com a mágoa de sua partida.
*13/04/2019
+13/06/2024
É uma ironia que chega a doer como faca: você partiu no mesmo dia em que chegou ao mundo, ambos marcados por um número que pareceu persegui-lo como uma maldição. Que o número 13, tão presente em sua história, não cruze mais meu caminho como cruzou o seu.
Que o destino leve para longe sua lembrança, e que o vazio que você deixou, ainda que enegrecido, seja minha liberdade.
Quando dizemos coisas como "pessoas não mudam", estamos, na verdade, ignorando uma das verdades fundamentais do universo: mudança é a única constante. Para os cientistas, essa ideia de imutabilidade é quase absurda, pois tudo, desde a energia até a matéria, está em constante transformação — fundindo-se, crescendo, evoluindo e, eventualmente, desaparecendo.
O que realmente não é natural é nossa resistência à mudança. Insistimos em nos agarrar ao que já foi, às antigas versões de nós mesmos, às memórias que acumulamos, em vez de abraçar o novo.
O impacto que a mudança tem sobre nós depende de como a enxergamos. Ela pode parecer o fim, como uma morte, ou pode ser vista como uma nova oportunidade, uma segunda chance de viver. Quando soltamos o que nos prende, quando abandonamos nossas certezas, abrimos espaço para algo novo. E isso pode ser como uma descarga de adrenalina, como uma faísca que reacende a vida – uma chance de renascer, de começar de novo, a qualquer momento.
Abrace a mudança 🤞
Procuramos por amores que nos cure, quando na verdade deveríamos procurar por amor que não nos quebre nunca mais!
Se reconstrua sozinho, sem depender de ninguém!
Não é verdade!
O verdadeiro empoderamento não é ter PODER sobre os outros,
mas o poder sobre si mesmo,
sobre seus objetivos,
sobre sua capacidade de ser,
de ter,
de estar alinhado às convicções reais,
a uma razão maior.
Empoderamento é batalha interna,
não no que dizem, pensam ou fazem,
mas no que você escolhe acreditar sobre si.
É o momento em que decide:
“Minha vida não será guiada por imposições externas,
mas pela clareza dos meus valores,
pelo foco nos meus sonhos,
pela coragem de trilhar meu caminho,
que faz sentido para mim.”
Ter poder sobre você não é controlar o mundo,
é dominar seus pensamentos,
suas emoções,
suas ações,
e alinhá-los ao que você deseja construir.
É ser arquiteto do destino,
protagonista da história,
sabendo que limitações existem,
mas sua força interior é maior que qualquer barreira.
Empodere-se!
Tome posse da sua força,
do seu propósito,
da capacidade de transformar desafios em oportunidades.
Porque a vitória verdadeira não vem do aplauso alheio,
mas da paz que floresce
quando você vive genuíno,
livre,
e fiel a quem você realmente é.
É bem verdade que não é bom estar só, em seus momentos sozinho, as tarefas diárias é solidão, sua mente precisa ser resiliente e aceitar a situação imposta. O abismo que há em sua mente é reflexo do seu coração! Estar cheio do Espírito requer renúncia todos os dias, sozinho você não consegue, peça ajuda a Jesus, nosso Senhor, tudo é possível ao que crer.
O Natal do Papai Noel não é de verdade nem é para todos. É para quem tem, quem compra, quem paga. O Natal de Jesus é verdadeiro é o motivo principal. É para quem quer, para quem busca e para quem aceita.
Escrever não é para qualquer um.
Pode soar como vaidade, mas a verdade é que poucos conseguem traduzir sentimentos de forma honesta e digna.
É um ato de coragem.
Requer audácia e, acima de tudo, uma quase indiferença ao risco de morrer.
Morrer de excesso de vulnerabilidade.
Nunca vi alguém por perto que tivesse a habilidade — ou ao menos a audácia — de tentar.
Porque escrever não é só contar histórias.
É se expor no palco sem roupa, debaixo de uma luz que revela cada imperfeição.
É um salto sem garantia de rede.
E, cá entre nós, quem é que gosta de cair?
O que está oculto não é apenas o que se vê
com os olhos, mas o que se sente com a alma.
A verdadeira jornada começa quando a mente
se liberta das correntes do tempo e da razão.
Página 2 - “A Jornada Silenciosa do Infinito - O Caminho do Arvoricionismo”
