Quem tem Telhado de Vidro Evita Chuva de Pedra

⁠Conhecer nossos ancestrais é como folhear as páginas de um livro esquecido que ainda escreve quem somos.

⁠Pesquisar nossas origens é um ato de amor por aqueles que vieram antes e por quem ainda virá.

⁠A vida é breve como um sopro, mas pode ecoar como um trovão na memória de quem tocamos.

Sobre Pessoa... ⁠ou pessoas
(Poeta Bucano)

Se o vento que te move
incomoda quem está ao seu lado
está na hora de repensar
quem deveria estar no mesmo barco.
Navegar é preciso, viver... depende:
não tente avançar com âncoras - não é preciso?

⁠Toda manifestação começa na mente; quem compreende isso, não luta contra o mundo — cria um novo.

⁠Soltar é confiar no código do universo — quem entende o efeito Zenão sabe que o apego é o maior bloqueio da criação.

⁠Ensinar quem deseja aprender é um prazer que transcende qualquer métrica capitalista; é realização em sua forma mais pura.

⁠Ninguém se torna poeta — o poeta é aquele a quem o silêncio feriu primeiro. Carrega em si uma chaga que não cicatriza, um vulcão mudo que sussurra sentido nas entrelinhas do abismo. Não oferece fogo, como Prometeu, mas uma bússola feita de dor e contemplação. Ser poeta não é declarar-se — é sangrar em palavras que nasceram do exílio da alma.

⁠Charadas. Enigmas do mundo. A vida e suas incógnitas intrínsecas. Quem irá desvendar o insondável? Quem perscrutará o que não pode ser desmistificado em seu complexo mistério profundo? Quem discernirá as metáforas proferidas no silêncio das blasfêmias nos altares de hereges santificados? Quem decifrará os sussurros de solidão que ecoam na vastidão da penumbra? A virtude, sob a forma de um anjo branco, revela-se — no espelho indigesto da alma — negra de essência, peçonhenta e funesta.

⁠O JARDINEIRO DO INVISÍVEL
Ninguém se torna poeta — o poeta é aquele a quem o silêncio escolheu como altar.
Não foi chamado por glória, mas ferido pelo mistério. Carrega no peito uma fenda invisível,
onde o mundo sussurra com voz de vento e de ausência.
Dentro dele dorme um vulcão que não ruge, mas ora — e cada brasa calada acende sentidos nas margens do indizível.
Não traz o fogo para incendiar — traz uma bússola trêmula, feita de dor decantada, contemplação e entrega.
Ser poeta não é declarar-se ao mundo — é desaparecer aos poucos em palavras que brotaram do exílio da alma,
como se cada verso fosse uma oração plantada no deserto.
Ao fim, o poeta é o jardineiro do invisível — aquele que sangra em silêncio, todos os dias,
para que outros vislumbrem, mesmo que por um instante, o caminho no turbulento escuro.

⁠Não tente apagar, rasgar memórias.
Elas moldaram quem você é hoje!

⁠Quem sabe o que quer, assusta quem não sabe o que oferece.

⁠Sou exagero disfarçado de mistério. Amor é atitude, não promessa. Hoje, quem cuida de mim sou eu. Demorei, mas aprendi a me priorizar.

⁠No calvinismo Deus convida a todos para a salvação — inclusive os réprobos por quem Cristo não morreu e que já foram predestinados ao inferno desde a eternidade passada. Não precisa ser muito inteligente para perceber que isso é uma contradição ridícula e uma desonestidade diabólica com o réprobo.

⁠Não subestime a força de quem cresceu lutando contra tempestades.

⁠Apenas quem já enfrentou despejos entende o valor da estabilidade habitacional.

⁠Políticas de saúde eficazes são criadas por quem conhece a angústia de não ter acesso a cuidados médicos.

⁠O poder nas mãos de quem já foi poderoso pouco muda; nas mãos de quem ascendeu da pobreza, redefine futuros.

⁠Quem já enfrentou a adversidade sabe como combater a injustiça.

⁠Mudar o mundo começa com mudar quem o representa.