Quem sabe um dia eu Volto a te Encontrar

Quando leres a biografia de um grande criminoso, antes de condená-lo, agradece ao céu bondoso por não ter-te colocado, com a tua cara honesta, no começo de uma série de circunstâncias semelhantes.

Somente um país inferior, ordinário, insignificante, pode ser democrático. Um povo forte e heroico tende para a aristocracia.

Existe no coração de todos os homens um nervo secreto que reage às vibrações da beleza.

A leitura não deve ser mais do que um exercício para nos obrigar a pensar.

Entre o pensamento e a poesia há um parentesco porque ambos usam o serviço da linguagem e progridem com ela. Contudo, entre os dois persiste ao mesmo tempo um abismo profundo, pois moram em cumes separados.

Não é um notável talento o que se exige para assegurar o êxito em qualquer empreendimento, mas sim um firme propósito.

Qual é a utilidade de um bebê recém-nascido? (Respondeu quando lhe perguntaram qual era a utilidade de uma nova invenção).

Num bom relacionamento, a proporção de poder entre o homem e a mulher deve ser um a um.

O amor tem a virtude, não apenas de desnudar dois amantes um em face do outro, mas também cada um deles diante de si próprio.

Dantes um quadro era uma soma de adições. Comigo um quadro é uma soma de destruições.

Dá alimento a um gato, e logo aparece um segundo.

Fracasso é um evento e não uma pessoa.

Segure um verdadeiro amigo com ambas as mãos.

Um tolo encontra sempre outro ainda mais tolo que o admira.

Nunca ninguém foi um grande poeta sem ter sido ao mesmo tempo um grande filósofo.

Só um homem inexperiente faz uma declaração formal. Uma mulher convence-se de que é amada muito melhor pelo que adivinha do que pelo que se lhe diz.

O prazer que um objeto nos proporciona não se encontra no próprio objeto. A imaginação embeleza-o, cercando-o e quase o irradiando com imagens estimadas. Em suma, no objeto amamos aquilo que nós mesmos colocamos nele.

Cada um de nós traz no fundo de si um pequeno cemitério daqueles que amou.

Soneto oco

Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado,
madeira apodrecida de coreto.

De tempo e tempo e tempo alimentado,
sendo em fraco metal, agora é preto.
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.

Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,
pois não sei como foi arquitetado
e nem me lembro quando apareceu.

Lembranças são lembranças, mesmo pobres,
olha pois este jogo de exilado
e vê se entre as lembranças te descobres.

É, realmente, um grande aborrecimento o fato da sabedoria só poder ser adquirida através de trabalho árduo.