Quem Domina sua Lingua
REENCARNADO
Na próxima, quem sabe, virei gato
e bicho de madame, estimação,
acostumado aos luxos da paixão
com que me servirão em fino prato!
Chamegos, no xodó, não faltarão
e sei que viverei em fino trato
pois a carícia é parte do contrato
que humanos, sem ressalva, assinarão.
Quem sabe, tu não me serás por dona
e me farás, de amor, tombar à lona
por entre beijos fartos e carinhos…
Assim, eu, reencarnado no felino,
enfim, verei meu sonho de menino
juntar, pela paixão, nossos caminhos!
MERO
Quem tem poesia: o céu ou as estrelas?
Dirias ser os astros no esplendor
ou todo o manto azul, feito de amor
no simples ato seu de, ali, contê-las?!
Relembres que o poeta, trovador,
abria a sua janela só pra vê-las
e, em sua compreensão fugaz, sabê-las
nos versos em que o céu era o doador.
O fato é que a poesia não tem dono,
nem palco, nem salário, nem patrono…
Cativa-nos por livre ser em tudo!...
Eu cá, um mero poeta entre outros tantos,
ao ver estrelas, céu, sorrisos, prantos,
não posso, ante a poesia, ficar mudo!
A gratidão tem um sentido
que não pode ser filtrado.
Quem é grato é instruído,
se é ingrato é mal formado.
Quem trabalha recebe um ordenado
Que é dado a quem tanto labora,
Muitas vezes quem o trabalho explora
Não respeita quem gera o resultado,
Que além de mal pago é maltratado,
É também exaustivo o seu labor,
Quem contrata combina tal valor,
Mas quem tá no poder pouco se importa,
Suga o sangue, decepa a veia aorta
Do coitado infeliz trabalhador!
Conhecer nossos ancestrais é como folhear as páginas de um livro esquecido que ainda escreve quem somos.
Sobre Pessoa... ou pessoas
(Poeta Bucano)
Se o vento que te move
incomoda quem está ao seu lado
está na hora de repensar
quem deveria estar no mesmo barco.
Navegar é preciso, viver... depende:
não tente avançar com âncoras - não é preciso?
Soltar é confiar no código do universo — quem entende o efeito Zenão sabe que o apego é o maior bloqueio da criação.
Ensinar quem deseja aprender é um prazer que transcende qualquer métrica capitalista; é realização em sua forma mais pura.
Ninguém se torna poeta — o poeta é aquele a quem o silêncio feriu primeiro. Carrega em si uma chaga que não cicatriza, um vulcão mudo que sussurra sentido nas entrelinhas do abismo. Não oferece fogo, como Prometeu, mas uma bússola feita de dor e contemplação. Ser poeta não é declarar-se — é sangrar em palavras que nasceram do exílio da alma.
Charadas. Enigmas do mundo. A vida e suas incógnitas intrínsecas. Quem irá desvendar o insondável? Quem perscrutará o que não pode ser desmistificado em seu complexo mistério profundo? Quem discernirá as metáforas proferidas no silêncio das blasfêmias nos altares de hereges santificados? Quem decifrará os sussurros de solidão que ecoam na vastidão da penumbra? A virtude, sob a forma de um anjo branco, revela-se — no espelho indigesto da alma — negra de essência, peçonhenta e funesta.
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