Quem Diria
3083 📜 A propósito: não sou Petista, como tentaram me associar. Se fosse, eu diria. Por que Eu não diria? E bastaria ter perguntado, Uai!
3130 📜 Minha Opinião sobre Monarquia? Claro que digo (por que Eu não diria?). Aqui está: 'Monarquia é uma Ova ou uma Cibola'. Cibola é como Minha Tia Horlanda referia-se (e ainda refere-se) a Cebola. Não é bonitinho? Poizés! Ah, a Monarquia!
2845 📜 Se prometessem guardar segredo, como vocês (sabem que guardo), eu diria o nome do próximo Presidente do Brasil, na Visão e Previsão de BÁBA ZEFA, a Vidente que Não Brinca! Eu diria, no Futuro do Pretérito, como vocês (sabem)!
Lua ou Arco-íris
Qualquer um que me perguntasse no que penso
Eu diria seu nome
Porque a saudade invadiu todos os meus sentidos
E agora não consigo pensar em outra coisa senão você
Olho para as mensagens antigas
Querendo que você me mande uma, apenas uma
E eu me pergunto se responderia
Ou se novamente meu orgulho me trairia
Eu te quero perto novamente,
Mas de que adianta falar?
Se isso não acontece imediatamente.
A vida já não é a mesma desde que você saiu
Ela parece... como algo que esbarrei e caiu
Ela parece sem cor, como se você, quando ainda estava aqui a pintasse
Será que não é mesmo isso?
Era você?
Que colocava em meu coração todas as emoções boas ao te ver?
Você que as vezes me fazia perder a paciência sem querer?
Era você que me lembrava das coisas boas de em viver?
Acho que foi você, que este buraco deixou
Não entende o estrago que fez, mesmo sem intenção?
Meu coração anseia pela sua volta sem pretensão.
Só peço que volte, que volte e me perdoe
Mas sou orgulhosa de mais para pedir
Para me ajoelhar, e lhe implorar.
Se eu fosse cristão eu diria que a maioria dos padres e pastores estão endemoniados, pois pedem dinheiro de miseráveis, gente que morre de fome e doença.
Se tivesse fé, eu diria que adorar humanos como Jesus, Maomé ou Buda é negar a divindade que habita em mim, aquela que só posso descobrir dentro de meu próprio ser.
Normalmente eu te amo
(1Evaristo)
Normalmente eu diria eu te amo,
Mas em Fera Da Poesia eu digo:
São doces os oceanos
Frente a meiguice de seu sorriso.
Diria eu também que o céu
Brilha menos que seu olhar,
Mas em Fera Da Poesia só posso falar
Que sua presença tira de mim o véu.
Posso dizer até que te amo,
Mas em Fera Da Poesia digo os oceanos
São apenas pequenas gotas
Nas quais não existem prantos
Pois tudo dissolve, oh! Nobre Douta!
Pois meu coração silencia a boca.
feradapoesia.blogspot.com
O que é a felicidade pra mim?
Antigamente, eu diria que amar e ser amada, preferencialmente trabalhando com o que ama também. O que, pra mim, já que essa é uma pergunta muito subjetiva, seria tudo o que eu queria e precisava. Hoje, eu digo que a felicidade só existe realmente em filmes e séries onde a justiça sempre acontece e geralmente o amor dá certo de alguma forma, por mais improvável que seja. Hoje eu não acredito em felicidade, só em momentos felizes que nunca duram o bastante e raramente acontecem.
O nosso mundo é uma fábrica de dor, não de sorrisos. É inútil esperar pela felicidade. Raramente alguém consegue isso. A dor é a única certeza da vida, tanto física quanto emocional. Quando você para de esperar por algo bom, é quando para de sofrer tanto pela falta disso. Você entende o jogo.
Se há felicidade, não é aqui. Talvez do outro lado, em outra vida, em outro mundo. Mas não aqui. Raros sortudos conseguem isso, mas mesmo assim, costuma acabar em algum momento. Se a gente considerar o amor como parte da felicidade de alguém, que é sempre subjetivo, a vida sempre vai dar um jeito de arrancar a pessoa de você, ou te arrancar dela se você tiver mais sorte e viver menos. Mesmo que encontre o "felizes para sempre", em algum momento vai perder ou será a perda. Claro, eu preferiria viver isso, mesmo que perdesse, do que não, mas... Pra os raros que conseguem isso de verdade, além da fachada, ou de relações de plástico, por conveniência, onde seria fácil deixar o outro pra trás, mesmo esses não costumam ter um final feliz, ainda que consigam, contra todas as probabilidades, uma vida assim.
As vezes sinto falta de acreditar nisso, mas raramente eu sinto de novo como se o impossível fosse possível. Talvez, por crescer entre o fim dos anos 90 e início dos 2000, vendo comédias românticas, me tornei uma romântica e tive, desde que me entendo por gente, o amor como a razão da tudo. Hoje o amor é algo fora de moda, considerado tosco e até estranho. Essa não é mesmo a minha época. Sinto que perder isso foi como perder o sentido de tudo. Isso era a felicidade pra mim. Antes eu dizia, e realmente acreditava, que poderia morar embaixo de uma ponte e ser feliz, contanto que estivesse com quem amo. Eu sei, é estúpido. Mas essa é a verdade sobre mim. Felicidade, pra mim, é ilusão.
Hoje o dinheiro é o que mais importa pra tornar a vida um pouco menos insuportável, já que ele vale mais que a vida de qualquer pessoa no sistema que vivemos. Além disso, por minhas questões de saúde, jamais poderia morar embaixo de uma ponte hoje. No fundo, ainda daria tudo pra reencontrar o que perdi e mudar de ideia, mas... Aqui é a vida real, não é?
- Marcela Lobato
Não diria que você é a "Barbie" e sim que você é única, incomparável, mulher maravilhosa, amável, intensa, sedutora, a essencialidade viva da renascença, uma chama ardente na alma, belas formas, arte simétrica, olhos brilhantes, essência que transborda de amor, dessarte, é notória a tua singularidade, o teu valor, o que faz eu pensar ser um grave erro comparar-te.
Se me perguntassem sobre ela
Se me perguntassem sobre ela, diria que ela não foi feita para ser metade; precisava de uma soma e não de uma complementação. Era intensa. Tinha uma grande sensibilidade e nela havia uma ambiguidade de insegurança e determinação, de um comportamento solitário e melancólico e outro amoroso e solidário.
Vivia continuamente com essa espécie de equilíbrio necessário que muitos não chegaram a conhecer, mas que, para ela, fazia bastante sentido, um dos diferenciais que a mantinham de pé, enfrentando adversidades externas e conflitos internos, sendo um exemplo de mulher, a expressão física do amor divino.
Era nítido que era apaixonada pela arte e por algumas de suas variações que conversavam diretamente com a sua alma. Nem sempre era através de palavras: bastava um pouco de tinta ou uma melodia breve e profunda, qualquer variação artística, onde a vida pudesse ser expressada de uma maneira realista e lúdica.
Ainda pintava com riqueza de detalhes a sua realidade, com simplicidade e elegância; abraçava o romantismo e a modernidade; defendia valores antigos e tinha sonhos desprovidos de ingenuidade. Deus esteve fortalecendo o seu corpo e o seu espírito e, assim, as suas falhas não conduziram o seu destino.
Seria muita prepotência da minha parte se eu dissesse que eu a compreendia plenamente, seria uma falácia; porém, tenho certeza que eu pude compreender pelo menos um fragmento da sua complexidade, o que já foi muito, considerando, que um dos seus maiores desejos era ser compreendida como um bom livro, desde o começo.
Silêncio que dói
Meu amor, se eu pudesse gritar pro mundo,
Eu diria que te amo tanto que sabendo que você irá partir machuca.
Cada batida do meu peito já anuncia a despedida,
E o peito aperta só de imaginar sua partida.
Mas não posso dizer o que queima aqui dentro,
Engulo o choro, disfarço o sentimento.
Te vejo indo embora nos meus pensamentos,
E finjo que o adeus não me rasga por dentro.
Meu amor, fica entre nós esse segredo,
Esse amor que dói calado, que vive de medo.
Te amo tanto que sabendo que você irá partir machuca,
Mas não posso dizer, então deixo a dor me consumir em silêncio.
E se um dia me perguntarem o que vi em você, eu não falaria de beleza ou coincidência.
Diria apenas que, entre tantas pessoas passando pela vida,
meu coração teve a estranha
certeza de parar exatamente aí.
Dizem que a esperança é a última a morrer, mas a primeira a ferir.
Eu diria o contrário: é de tanta esperança que, às vezes, adoecemos.
Eu vos diria que atemorizado viveria se pudera com minha lábia ter te convencido de minhas verborrágicas palavras, onde teu senso crítico reder-se-a minha fala latente.
A nossa ligação é tão forte que, se você estivesse aqui, um único olhar diria tudo o que tenho engasgado e um beijo colocaria um fim em toda essa distância.
Eu já conheci muitos lugares incríveis que me deixaram encantado, mas quem diria que foi no seu sorriso que eu fiquei mais arrepiado.
Quem diz que o Sol é o que torna o dia mais belo, é porque não conheceu este seu sorriso tão lindo e singelo.
Sim, eu me perco no seu sorriso, mas logo me encontro no teu olhar, já sua alma me acolhe e seu jeitinho doce me faz sonhar.
Você é a pessoa mais incrível que eu já conheci na minha vida, tão maravilhosa que eu fico triste a cada despedida.
Dizem que os juízes são os guardiões da Constituição. Hoje, eu diria que são os estudantes.
Os jovens que sonham e lutam por um mundo de possibilidades, sem seitas de ódio, sem seitas de vingança. Almas livres.(Walter Sasso)
Se meu lápis falasse…
Se meu lápis falasse, acho que começaria me desmentindo.
Diria que muitas vezes eu não escrevi porque sabia o que queria dizer. Escrevi justamente porque não sabia.
Peguei o lápis para entender a saudade, o amor, o tempo, a tristeza, as pessoas que chegaram, as que partiram e algumas que continuam dentro da gente mesmo quando já não estão ao alcance das mãos.
Talvez ele dissesse que me viu procurar respostas onde ninguém costuma procurar.
Numa flor crescendo no mato.
Num passarinho que precisava voar.
Num jardineiro que aprendeu que amar não é prender a beleza perto de si, mas ajudá-la a florescer.
Num vidro transparente que parecia mostrar tudo e, justamente por isso, escondia aquilo que eu não queria enxergar.
Numa lua que resolveu trocar de lugar com o sol apenas para descobrir o que a noite sabia e o dia nunca contou.
Meu lápis sabe dessas coisas.
Sabe que já escrevi sobre tristeza como quem fala de uma flor fechada. Ela não morreu. Talvez só esteja protegendo suas pétalas enquanto espera outra estação.
Sabe também que desconfio dos sorrisos.
Nem todo sorriso conta a verdade.
Às vezes o rosto sério revela muito mais.
Mas também aprendi que sorrir não é desrespeitar a dor. Há dias em que o sorriso é justamente a maneira que encontramos de carregá-la.
Meu lápis me viu falar do tempo tantas vezes que talvez ele próprio já esteja ficando velho.
Mas não reclamo.
Continuo acreditando que, para quem ama a vida, o tempo não passa.
Passeia.
Passeia pelas lembranças, pelas casas, pelas pessoas, pelos cafés tomados devagar, pelas conversas que ficaram pela metade e até pelas palavras que não tivemos coragem de dizer na hora certa.
Algumas eu disse depois.
Escrevendo.
Talvez por isso eu escreva tanto sobre memória.
Tenho medo de que as coisas bonitas desapareçam apenas porque ninguém resolveu contá-las.
Um Jeep antigo não é somente um carro.
É alguém que sentou naquele banco.
Uma estrada percorrida.
Uma mão no volante.
Uma fotografia que talvez nem exista.
Uma história atravessando gerações.
Do mesmo jeito, uma flor não é somente uma flor.
Um passarinho nunca é apenas um passarinho.
Uma janela não é somente vidro.
E uma pessoa que amamos jamais é apenas uma pessoa.
Ela começa a morar nas pequenas coisas.
Em uma palavra.
Em uma música.
Num bolo de laranja.
Num café quentinho.
Num bom-dia.
Numa saudade.
Até numa letra do alfabeto.
Meu lápis sabe muito sobre amor.
Talvez mais do que eu.
Porque esteve comigo quando tentei explicar aquilo que não tem explicação.
Descobriu comigo que amar não é encontrar alguém para completar nossa vida.
É encontrar alguém com quem queremos dividir aquilo que já somos.
Até nossas partes tortas.
Principalmente elas.
Ele sabe que Simone apareceu muitas vezes nas minhas palavras.
Às vezes pelo nome.
Às vezes escondida numa flor, numa lembrança, numa personagem, numa manhã ou simplesmente naquele jeito estranho que o coração tem de escrever sobre alguém mesmo quando estamos tentando escrever sobre outra coisa.
Meu lápis também conhece a criança que fui.
Essa talvez seja a personagem que mais aparece nos meus textos sem assinar presença.
Está nos bichos que falam.
Nos passarinhos.
Nas abelhas.
Nas capivaras.
Nos gatos.
Nos cachorros.
Nas luas que mudam de lugar.
Nos relógios que gaguejam.
Nas coisas impossíveis que, quando colocadas no papel, passam a parecer perfeitamente razoáveis.
Demorei para perceber que crescer não era abandonar aquela criança.
Era finalmente conseguir segurar sua mão.
Talvez seja por isso que continuo inventando histórias.
Inventar não é fugir da realidade.
Às vezes é a maneira mais bonita de conseguir enxergá-la.
Meu lápis também sabe que gosto de plantar.
Nem sempre árvores.
Planto ideias.
Histórias.
Perguntas.
Afetos.
Algumas sementes nunca germinam.
Outras aparecem muito tempo depois, quando eu já havia esquecido onde as tinha colocado.
Aprendi com meus próprios personagens que não podemos arrancar toda flor bonita que encontramos e levá-la para o nosso jardim.
Algumas precisam permanecer exatamente onde nasceram.
Talvez nossa missão seja apenas parar, olhar e agradecer por elas terem tornado aquele pedaço do caminho mais bonito.
Depois seguimos.
Levando conosco uma semente.
E talvez seja isso que tenho feito todos esses anos.
Recolhendo sementes.
Uma aqui.
Outra ali.
Uma lembrança.
Uma pessoa.
Uma perda.
Uma alegria.
Um absurdo.
Uma gargalhada.
Uma saudade.
Depois sento diante de um papel e tento plantar tudo novamente.
Nem sempre nasce exatamente como aconteceu.
Ainda bem.
Porque literatura não é fotografia.
É memória depois que passou pelo coração.
Se meu lápis falasse, provavelmente contaria também dos papéis amassados.
Das frases riscadas.
Dos começos abandonados.
Das histórias que achei ruins.
Das ideias que chegaram de madrugada.
Talvez revelasse que muitas das palavras de que mais gosto nasceram quando eu não estava tentando escrever bonito.
Estava apenas tentando ser verdadeiro.
E acho que, no fim, foi isso que procurei em tudo que escrevi.
Não respostas.
Verdade.
Aquela verdade pequena que cabe numa flor.
Num café.
Num passarinho.
Num Jeep antigo.
Numa mulher de olhos azuis.
Na mão de uma criança.
Ou numa folha de papel esperando alguma coisa acontecer.
Hoje olho para o lápis sobre a mesa e penso que ele já sabe o que vou escrever antes de mim.
Talvez por isso fique ali quietinho.
Esperando.
Porque lápis não precisa falar.
Quem fala são as marcas que ele deixa.
E, pensando bem, talvez toda a minha escrita seja apenas isso:
um monte de pequenas marcas tentando provar que eu estive aqui.
Que amei.
Que senti.
Que errei.
Que ri.
Que tive saudade.
Que plantei algumas flores.
Que encontrei pessoas.
Que perdi outras.
Que continuei.
E que, apesar de tudo, achei a vida bonita.
Se meu lápis falasse, acho que no final ele diria apenas:
Ainda tem papel.
E eu entenderia.
Ainda tem vida.
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