Que Saudades eu tenho da Aurora da minha Vida
Impossibilidades...
É dificil nao me preocupar com você,
nao querer saber da sua vida,
das suas dores...das suas alegrias.
É dificil nao saber como te ajudar,
nao estar perto pra te dar meu ombro,
pra te ouvir...te dar meu abraço.
É difícil nao achar o tom,
nao saber o que fazer,
se te escrevo e mexo com você
ou...se te deixo e mexo comigo!
É difícil...
Queria um dia ser um inseto, para poder ver a vida do mais baixo ângulo, onde não existe meios de manipulação em massa, onde vivemos do que a natureza nos proporciona e o dinheiro já não é mais uma prioridade. Como seria bom, viver sem medo de doenças ou até medo de pessoas que estão a o seu lado e o mesmo tempo é seu pior inimigo, seria algo sutil e puro, onde a hipocrisia e a pobreza de espírito não existe e poder admirar as maravilhas da natureza sem destruí-las, seria algo surreal, pois a vida se resumiria nas coisas simples, que não tem preço.
Quando se põe os erros da vida na balança , e eles se veem igualados , estes são anulados , e devem ser esquecidos , para que se possa haver um novo recomeço o que fazia parte de um passado , tem que ser dexado lá , esquecido !
Escrevo
Escrevo em anseio,
palavras repitidas
coisas sobre a vida
entre o amor e dor
coisas sobre o mar,
entre o vento e o sol
coisas sobre mim
entre os sentimentos
que ficam e as vezes
eu deixo ir.
Entre sonhos e a realidade.
Que dentro,
de um coração
fica muito tempo preso.
E mesmo assim,
não consigo me livrar
de todo esse peso.
As verdades retratadas
não são mais do que
meras desilusões.
Tudo acaba e você
nem viu como foi.
A vida só vale a pena de ser vivida sob duas condições: A de ser feliz por ter alguém a quem amamos, ou pela a dor de não tê-lo. Ambas tornam o ato de viver extremamente intenso.
A vida não é uma folha de rascunho a qual você risca com um lapis e quando acha que errou ou que poderia ter escrito melhor você vem e apaga com uma boracha; a vida é como um livro em que se escreve a caneta,e com a palma de nossas mãos vamos tecendo cada linha, cada trecho de nossa história,história essa que quando escrita, mesmo que se passe o corretivo, nunca fica a mesma coisa depois de grafada.
Tão mais simples é a vida quando ainda somos apenas crianças.
Há uma nostalgia de quando os meus sonhos não eram bobagens.
Quando um beijo de mãe curava qualquer ferida.
Ao contrário de me condenarem pelo que eu queria ser, todos diziam que eu podia ser o que quisesse.
Eu tinha pressa pra crescer. Minha mãe dizia que eu me arrependeria. Adivinhem? Ela – como sempre – tinha razão.
Bem-vindo à zona de perigo.
Viver
Certo dia, um dia cinzento...perdi-me dentro de mim.
Sem respostas ignorei a vida, mas inventei outra
Risquei cores, fiz um chão de papel e fiquei brincando
De ser poeta, quão de repente risquei faíscas,
Fiz uma chama, dobrei o chão, fiz um cata-vento
E fui correr com a vida.
O crescimento é um processo de crises que trazem a luz as respostas que formam e estabelecem a vida dos vencedores! Glórias a Cristo!
As pessoas perdem tempo cuidando da vida das outras pessoas,que acabam esqueçendo que o melhor da vida está em você mesmo.
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