Quase Morto

Era uma vez um quase-amor... Intenso, confuso, bonito, mas mal vivido. Não faltava sentimento — faltava coragem. Ela amava com presença, ele respondia com ausência. E nesse vai e vem, perderam um ao outro sem nunca terem se tido por inteiro.

Ela foi embora pra se proteger. Ele ficou, tentando disfarçar saudade com distrações. No fim, o que restou foi silêncio onde havia conexão, e um “poderia ter sido” que pesa mais que qualquer adeus.⁠

No pedestal da tua incerteza,
Quase fui santo, abrigo e retidão;
cuidei do mundo e da mesa,
fui porto seguro e mão.
​Ontem, a força e a luz inteira,
a ponte firme em ti lançada;
hoje, por uma atitude ligeira,
a vida inteira é tornada em nada.
​Num gesto se apaga a história,
desfaz-se o bem de tanto tempo;
o carinho perdeu a sua memória,
Como que varrido pelo vento.
​Do altar ao chão num só segundo,
sem peso, sem mérito, sem calor;
assim é a regra desse mundo,
onde o passado não tem valor.

⁠Quase não me sinto quando estou perto de ti.

⁠Algumas criaturas muitas das vezes me assusta, e ao mesmo tempo quase me entristeço devido às suas atitudes más !

Luar frio, alma quase imperceptível
aos olhares dos navegantes da vastidão.
Entre sussurros e lamentos ecoados
nas nuvens celestiais da solidão.
​Voz que como trovão incandesce
o mármore do inferno de jade;
ao longe, lágrimas de sangue escorrem
mar a dentro, na profundeza sem fim.
​Criaturas fantasmas navegam
nos sonhos mansos dos mortos.
Tão belos olhos que mesclam
o ar da planície esverdeada
aos tesouros ocultos
nas areias silenciosas do tempo.
​Mares bravejam as terras do norte,
canais de sonhos dentro de pesadelos.
Rios de fogo, clamores de um novo mundo:
prólogo do próprio reflexo da entropia,
envolto num pássaro que paira pelos céus
buscando terras desconhecidas.
​E no sentido mais profundo,
onde amantes vivem em estado divergente,
o gelo finalmente derrete
e forma um lago de água doce e límpida.
​Vozes ecoam — mulheres que parecem sereias
tornam-se o algoz de um sonho.
Na muralha do esquecimento,
pende a interrogação sobre a linha massiva das eras.
Soterrada num pesadelo,
minha voz repousa em teus seios.
​Tão complexos ares do mundo...
E depois deste mundo, as nuvens
terão chuvas que vêm num assopro do vento?
Pássaros cantando em meio à tempestade
erguem-se soberanos como a fênix.
​Rios a dentro de nossas vidas, um instante eterno;
avançamos nas estepes da geleira
para o ermo mais distante do mundo,
para ver seres fantásticos
e suas existências magnânimas e emblemáticas.
​A flor que desabrocha no espaço,
entre estrelas dilaceradas que observamos,
será o combustível do futuro para outras galáxias.
Novos mundos dentro do universo
ressoam no alvorecer de um novo iluminismo.
By Celso Roberto Nadilo

Quase não restam lembranças boas da minha infância. Talvez nunca as tenha vivido, ou talvez algo em mim tenha morrido antes mesmo de aprender a ser feliz, deixando apenas um vazio frio onde deveriam habitar memórias e calor.

Hoje, um “bom dia” soa quase herético, a gentileza desperta olhares desconfiados, o afeto provoca incômodo. Chegamos ao ponto em que ser humano é resistência, e a ternura, um ato de coragem.

Sou a soma dos dias em que quase desisti.

Às vezes a voz de Deus sussurra. A esperança é um som leve, quase imperceptível, mas suficiente para mover montanhas internas. Quem ouve o chamado na escuridão, já está a caminho da luz.

No deserto, o conforto virou dor, eo silêncio me acusava sem piedade. O frio do esquecimento quase apagou meu nome… Até que ouvi a voz do Pastor chamando por mim.

Meu coração não conhece a economia do afeto, ele quer o inteiro, a verdade absoluta, e quase sempre recebe o troco em ausência.

A dor não chegou de uma vez, ela foi construída, em camadas tão sutis que quase passaram despercebidas, até que um dia percebi que já não era mais o mesmo, mas também não era alguém completamente perdido.

Há uma santidade quase mística no cansaço de quem deu tudo de si no campo de batalha da própria mente, sem recuar um centímetro sequer diante do abismo que o medo cavou. O verdadeiro herói não é aquele que ostenta uma armadura intocada, mas o que levanta com o peso de mil derrotas nas costas e ainda consegue sorrir para o sol com o olhar de quem já viu o inferno. A melancolia é o combustível dos fortes, o filtro aristocrático que separa o ouro da nossa essência do entulho das expectativas alheias, fúteis e vazias. Seja o regente soberano da sua própria agonia e faça dela uma abertura triunfante para os dias de glória que o destino, por justiça, agora te deve. A dor não é um fim, é o prelúdio necessário para a sua coroação.


- Tiago Scheimann

A esperança é uma teimosia quase sagrada que insiste em existir mesmo quando tudo dentro de você já desistiu.

Há algo quase indestrutível em quem já não teme mais se perder, porque já esteve perdido e voltou.

Há em mim uma melancolia antiga, quase litúrgica, como se minha alma carregasse memórias de tempestades que minha própria consciência já não consegue nomear.

Algumas pessoas carregam tanta dor dentro do peito que acabam desenvolvendo uma delicadeza quase sobrenatural ao tratar o sofrimento alheio.

Aprendi que algumas almas nascem destinadas à profundidade, e profundidade demais quase sempre vem acompanhada de solidão.

Sou feito de memórias que não passaram, de orações que ninguém ouviu e de batalhas que quase ninguém viu. Talvez por isso minhas palavras carreguem o peso sereno de quem aprendeu a transformar

A felicidade era simples, quase invisível
Uma bola, uma pipa e um céu azul incrível
Nós era feliz sem saber definir felicidade
Talvez por isso tudo parecia eternidade