Quando a Gente Pensa

Toda farda resolve por fora o que a gente ainda não resolveu por dentro.

De todos os barulhos, o mais perigoso é o que a gente carrega sem saber, guardado em algum lugar onde nunca olhou, esperando a noite de cansaço certa para sair pela boca.

Dá para encher a vida inteira de gente e continuar sozinho.

Gosto de gente que caminha ao lado,
Que não corre n(a) frente e
Que não deixa ninguém para traz.

“Nem tudo floresce no tempo que a gente quer,
mas tudo que é regado com verdade cria raiz.”

Às vezes a gente acha que ajudar é ter tudo resolvido, mas não é.
Ajuda de verdade vem de quem atravessou e continuou humano.

A pandemia passou pelo corpo, mas ficou no coração.
A gente aprendeu a se proteger tanto — do toque, do outro, da perda — que muitos não conseguiram voltar.
Não é que as pessoas ficaram más.
Elas ficaram cansadas, desconfiadas, com medo de sentir de novo.
Antes:
a conversa era ponte
o café era desculpa
a visita era afeto
Depois:
o silêncio virou hábito
o celular virou escudo
a distância virou conforto
O coração não esfriou de repente.
Ele foi se fechando devagar, para sobreviver.
Mas ainda tem algo bonito nisso tudo:
quem percebe essa frieza… ainda sente.
Quem se incomoda com a falta de conversa… ainda tem calor por dentro.
Talvez agora a gentileza precise ser reaprendida.
Como quem volta a falar depois de muito tempo em silêncio.

Observar com carinho,
entender sem julgar,
cada gesto é um caminho
que a gente pode escutar.
Passo a passo, bem de perto,
com cuidado e atenção,
o comportamento fala…
mesmo sem explicação.
Com ciência e com afeto,
vamos juntos aprender:
todo avanço, por menor,
já é um lindo crescer.

Livro aberto é janela a brilhar,
leva a gente pra longe, sem precisar viajar.
Tem aventura, sonho e emoção,
cada página é um mundo na palma da mão.
Quem lê descobre, imagina e cria,
faz do saber uma doce magia.
No livro mora um amigo fiel,
que ensina a voar sem sair do papel.

⁠Gente que posta Indireta é gente Bitolada… Para que atirar para todos os lados, se sabe quem é o Alvo?


Existe algo bastante curioso na necessidade humana de dizer sem dizer, de provocar sem assumir e de ferir sem ter a coragem de olhar nos olhos.


A Indireta é, muitas vezes, o esconderijo de quem deseja causar impacto, mas teme o confronto; de quem quer ser compreendido por alguém específico, mas prefere transformar o próprio ressentimento em espetáculo público.


É como disparar rajadas de palavras ao vento, esperando que apenas uma pessoa se sinta atingida, enquanto dezenas de outras tentam decifrar o enigma.


E, nesse jogo de insinuações, quem publica acredita estar no controle da situação, quando, na verdade, pode estar apenas revelando o quanto ainda é refém daquilo que não consegue resolver.


A Maturidade não está em transformar sentimentos em frases de efeito, nem em colecionar curtidas à custa de conflitos mal resolvidos.


Está na capacidade de distinguir o que merece ser dito, o que precisa ser conversado e o que simplesmente deve ser deixado para trás.


Porque nem toda mágoa precisa virar postagem, nem toda decepção precisa de plateia e nem toda provocação merece uma resposta.


Quem tem algo a resolver com alguém deveria compreender que a clareza exige coragem.


Ser direto, expor o fato e sustentar as próprias palavras diante de quem realmente importa são atitudes muito mais dignas do que lançar frases ambíguas e depois observar, quase ansiosamente, quem vai reagir.


A Indireta pode até parecer uma demonstração de superioridade, mas, não raramente, é apenas o orgulho tentando falar onde a Inteligência Emocional ainda não conseguiu construir um diálogo.


E há uma ironia nisso tudo: quem vive mandando recados para os outros acaba, muitas vezes, revelando muito mais sobre si do que sobre aqueles que pretende atingir.


Expõe suas inquietações, denuncia suas feridas e demonstra que certas pessoas continuam ocupando um espaço considerável em sua mente, ainda que, publicamente, finja desprezo.


No fundo, a questão não é proibir desabafos ou exigir silêncio de quem sofre.


É compreender a diferença entre expressar uma verdade e manipular interpretações; entre desabafar e provocar; entre buscar uma solução e alimentar um conflito.


Porque quem realmente sabe o que quer dizer não precisa transformar a própria mensagem em um jogo de adivinhações.


Se o Alvo tem nome e sobrenome, a conversa também pode ter.


Se existe um problema, que se discuta o problema.


Se houve uma decepção, que se tenha a honestidade de enfrentá-la.


E, se não houver coragem ou disposição para conversar, talvez a atitude mais sensata seja simplesmente seguir em frente.


Afinal, a vida já é suficientemente complicada para que ainda precisemos decifrar o ressentimento alheio em frases publicadas nas redes sociais.


Indireta não resolve conflito; apenas prolonga o Ruído.


E quem precisa atingir alguém a qualquer custo deveria se perguntar se deseja realmente resolver alguma coisa ou apenas provar que ainda está ferido.


Porque Maturidade não é tentar acertar o Alvo sem dá nome aos bois.


É ter coragem de conversar quando vale a pena, sabedoria para silenciar quando necessário e Dignidade para não transformar cada desavença em um Espetáculo Gratuito.


No fim, quem tem paz não precisa fazer de cada mágoa um anúncio.


E quem tem consciência tranquila não precisa passar a vida inteira tentando atingir alguém para se sentir ouvido.

⁠⁠A gente só para de flertar com a m0rte todos os dias quando descobre que o melhor dia para se viver é hoje.


Há uma espécie de suicídi0 muito silencioso que pouca gente se atreve a nomear como tal.


Ele não acontece apenas nos gestos extremos, nas decisões finais ou nas manchetes trágicas.


Às vezes, ele se instala gradualmente, no adiamento crônico da vida, na rotina de empurrar para amanhã aquilo que já pede coragem no agora, na mania de sobreviver sem realmente habitar a própria existência.


Muita gente não quer m0rrer — quer apenas descansar da exaustão de existir sem sentido.


E é justamente aí que mora o flerte cotidiano com a m0rte: quando se abandona a urgência de viver.


Viver, porém, não é apenas respirar, cumprir tarefas, pagar contas e colecionar ausências disfarçadas de compromissos.


Viver é reconhecer que o tempo não faz promessas.


O amanhã é uma hipótese muito elegante, mas continua sendo hipótese.


O hoje, com todas as suas imperfeições, é a única matéria concreta que temos nas mãos.


E talvez amadurecer seja justamente isso: perceber que a vida não começa “quando tudo se ajeitar”, “quando a dor passar”, “quando houver mais dinheiro”, “quando a paz finalmente chegar”.


A vida está acontecendo agora — inclusive no caos, inclusive nas faltas, inclusive enquanto ainda estamos tentando entender quem somos.


Há quem flerte com a m0rte não por desejar o fim, mas por tratar a vida com permanente negligência.


Negligencia os afetos, as pausas, a própria saúde, os pedidos de socorro da alma, os sinais do corpo, os vínculos que importam, as palavras que deveriam ser ditas enquanto ainda há quem possa ouvi-las.


Age como se viver fosse um ensaio infinito, como se sempre houvesse tempo para recomeçar, pedir perdão, recalcular a rota, amar melhor, ou simplesmente descansar.


Mas nem todo adiamento é prudência; às vezes, é desistência parcelada.


Descobrir que o melhor dia para viver é hoje não é um clichê otimista — é uma revelação muito dura.


Porque obriga a gente a encarar a própria covardia, os próprios álibis e a confortável ilusão de controle.


Nos obriga a admitir que há muita m0rte disfarçada de rotina eficiente, muita apatia travestida de maturidade, muito medo chamado de prudência.


E, ao mesmo tempo, essa descoberta também liberta: porque devolve ao presente a dignidade que o imediatismo e a ansiedade roubaram.


Faz a gente entender que viver bem não é ter a vida perfeita, mas parar de oferecer o próprio tempo em sacrifício a tudo aquilo que nos afasta de nós mesmos.


Talvez a grande virada aconteça quando deixamos de esperar uma razão extraordinária para viver e passamos a reconhecer a grandeza escondida no ordinário: no abraço ainda possível, na conversa adiada que enfim acontece, no descanso sem medo e sem culpa, na lágrima que finalmente se deixa rolar, no riso que interrompe o peso do mundo — ainda que por alguns segundos.


O hoje não precisa ser grandioso para ser valioso.


Ele só precisa ser vivido com presença — e não desperdiçado como se fosse descartável.


No fim, flertar com a m0rte todos os dias talvez tenha menos a ver com desejar partir e mais com não se permitir ficar por inteiro.


E viver, em sua forma mais honesta, começa quando a gente decide parar de se ausentar da própria história.


Porque o melhor dia para viver não é o dia ideal, nem o dia fácil ou o prometido.


É este.


O único que realmente chegou — o agora.

⁠Com tanta gente Machucada no mundo, até os Carinhos nos cobram mais Cuidados.


Vivemos tempos em que o afeto deixou de ser apenas gesto; virou responsabilidade.


Já não basta estender a mão — é preciso saber onde tocar, como tocar — e até quando tocar.


Porque a pele do outro, tão marcada pelas cicatrizes da jornada, reagiu aprendendo a se proteger antes de se abrir.


E, ainda assim, o mundo continua faminto de ternura.


Talvez por isso os carinhos sejam hoje tão raros e tão preciosos: eles precisam atravessar medos, memórias e desconfianças antes de chegar ao coração que ansiosamente os espera.


E, quando chegam, chegam devagar — quase pedindo licença — porque sabem que qualquer descuido pode reacender dores antigas.


Mas o cuidado não enfraquece o carinho; ele o aperfeiçoa.


É no gesto atento, na palavra que não invade, no silêncio que acolhe, que o afeto encontra seu caminho seguro.


Afinal, quem carrega feridas aprende a reconhecer quem toca para ferir e quem toca para curar.


E talvez seja nisso que a Humanidade ainda tenha Salvação: na coragem de oferecer Carinho mesmo quando ele exige mais cuidado… e na Humildade de recebê-lo mesmo quando ainda Dói.

⁠Há Textos nos quais a gente Brinca com as Palavras; noutros, são elas que se juntam para Brincar com a gente.


E talvez seja justamente aí que a literatura deixe de ser apenas um exercício de linguagem para se tornar uma espécie de espelho da existência.


Porque há Palavras que obedecem à nossa vontade, mas há outras que, uma vez reunidas, escapam ao nosso controle, revelam o que escondíamos de nós mesmos e nos colocam diante de perguntas que não sabíamos nem formulá-las.


Escrevemos acreditando que conduzimos o pensamento, até descobrirmos que, às vezes, é ele quem nos conduz.


Escolhemos uma Palavra por sua beleza e, de repente, ela nos devolve uma lembrança.


Construímos uma frase em busca de sentido e terminamos diante de um silêncio que diz muito mais do que havíamos planejado.


Há Textos que nascem da inteligência; outros, das feridas abertas.


Alguns são arquitetados com rigor, enquanto outros parecem brotar de um lugar misterioso onde a razão não alcança e a sensibilidade compreende sem precisar explicar.


E existem aqueles que, sem pedir licença, encontram em nós uma porta entreaberta e entram justamente onde ainda não aprendemos a nos defender.


Talvez porque as Palavras não sejam apenas instrumentos de expressão, mas também de revelação.


Elas tanto podem organizar o caos que carregamos quanto desorganizar as certezas que nos mantêm confortáveis.


Podem nos oferecer respostas, mas também têm o poder de tornar nossas perguntas mais profundas.


E, não raro, uma única frase é suficiente para abalar uma convicção que julgávamos inabalável.


O curioso é que nem sempre compreendemos aquilo que escrevemos no instante em que escrevemos.


Às vezes, a consciência chega depois, como quem encontra, entre as linhas, vestígios de uma verdade que o coração já conhecia, mas que a razão ainda não tinha coragem de admitir.


É por isso que certos Textos não terminam no ponto final.


Continuam reverberando, deslocando ideias, provocando incômodos, revisitando memórias.


A gente fecha o livro, abandona a página, segue a vida — mas alguma coisa permanece aberta dentro de nós.


E talvez a maior virtude de um Texto não seja a de nos convencer de alguma coisa, mas a de nos tornar incapazes de continuar pensando exatamente como antes.


Porque Brincar com as palavras é uma arte; permitir que elas Brinquem com nossas certezas é um risco.


Exige Humildade Intelectual para reconhecer que nem tudo o que pensamos é verdade, coragem para rever o que acreditávamos e sensibilidade para perceber que, por trás de cada Palavra, pode existir uma experiência humana que não conhecemos por inteiro.


No fim, escrever talvez seja isso: tentar dar forma ao que sentimos, mesmo sabendo que nenhuma Palavra consegue conter a totalidade de uma experiência.


E ler, por sua vez, é aceitar a possibilidade de que aquilo que alguém escreveu sobre si possa, inesperadamente, revelar alguma coisa sobre nós.


Há Palavras que passam pelos olhos.


Outras atravessam a consciência.


E há aquelas, raras e inquietantes, que chegam tão fundo que já não sabemos se fomos nós que as interpretamos ou se foram elas que, finalmente, nos traduziram.


Porque, quando as Palavras começam a Brincar com a gente, o Texto deixa de ser apenas aquilo que lemos e passa a ser, também, aquilo que somos obrigados a descobrir em nós mesmos.

O Limão é azedo e eu gosto
O abacaxi é azedo e eu gosto
O Morango é azedo e eu gosto
De gente azeda, tenho medo.

O que me faria feliz
Era apenas e tão somente
Ver este mundo e toda gente
Ter tudo que sempre quis
Mas que soubesse desejar
Gente que soubesse onde quer ir
E aonde quer chegar
Se os anjos dissessem amém
A gente seria feliz...e além
Estantes cheias de livros
Surrados de tanto ser lidos
Meninas em brancos vestidos
Cotovelos fora da mesa
Rapazes sem chapéus,
na hora de comer
Camas limpas pra todos dormir
Ruas com árvores
Árvores com frutas
Frutas com sabor
Um pouco mais de amor no mundo
Um mundo de gente elegante
Educada e honesta
Um padre que razasse a missa
E nos desse parabéns
Por saber viver e dividir
Que a gente pudesse sorrir
E nossos vizinhos também
Um mundo onde ninguém mais
Precisasse mentir
Pra mais tarde descobrir
Que a felicidade de verdade
É uma vida isenta de ira
Que todo mundo compreendesse
Que tudo que não passa por isso
É felicidade de mentira

Sabedoria é mudar aquilo que a gente puder mudar pra melhor, pois pra estragar o Mundo já tem gente demais

⁠Feio não é se abrir na internet…
Feio é um mundo tão abarrotado de gente, mais disposta a falar do que a escutar.


Quando alguém se arrisca a desabafar online, muitas vezes não está buscando atenção — está buscando Sobrevivência.


Chegar a esse ponto pode ser, sim, a última tentativa de encontrar um ouvido disposto a escutar, um olhar que não julgue, um coração que ainda tenha espaço para acolher.


Vivemos em tempos muito difíceis, em que quase todos têm voz, mas poucos têm paciência.


Todos opinam, mas poucos compreendem.


Quase todos estão prontos para responder, quase ninguém está disposto a ouvir.


E ouvir, nos tempos de hoje, virou quase um ato de Misericórdia.


Um gesto tão simples, mas tão raro: Parar, Respirar e Permitir que o outro exista na sua dor, sem ser Ridicularizado ou Diminuído.


Porque, no fim das contas, o Desabafo Online não revela a fraqueza de quem fala — mas a ausência de empatia de quem não quer ou não sabe ouvir.


E isso, sim, é tão Feio quanto Medonho.

⁠
Tem dias que a gente precisa esperar nossa alma reencontrar o corpo.


Há dias em que seguimos funcionando por inércia, enquanto algo essencial em nós ficou para trás.


O corpo cumpre agendas, responde a estímulos, atravessa compromissos; a alma, porém, ainda caminha devagar, tentando compreender o peso do que sentiu, do que perdeu ou do que ainda não conseguiu dizer.


Nesses dias, é preciso muita paciência.


Não como quem desiste, mas como quem respeita o próprio tic-tac interno.


Esperar a alma encontrar o corpo é aceitar que nem toda ausência é fraqueza e que nem todo silêncio é vazio — às vezes é só recomposição.


Quando enfim se reencontram, não há alarde.


O passo volta a fazer sentido, o olhar se assenta no presente, e o respirar deixa de ser apenas um reflexo.


Até lá, caminhar mais lento também é uma forma de cuidado.


Porque viver não é apenas estar de pé; é estar inteiro.


Há dias em que o corpo deita e a alma dorme de joelhos.

A vida passa depressa e a gente vai levando a vida cercado de gente. Vai brincando, contando piadas, trabalhando, se envolvendo, rindo e aprendendo e quanto mais aprende mais quer aprender. Aprende tanto que quando percebe; descobre que não aprendeu nada. Descobre que não teve amigos, descobre que o trabalho foi infrutífero, descobre que os envolvimentos foram ilusórios, que as piadas não tiveram graça e que brincou demais com a vida. Descobre que enquanto riam ao seu lado...estavam rindo de você.
Um dia você acorda e descobre que está igual ao que estava no dia em que nasceu e no dia em que haverá de partir: Sozinho.

A diferença
Entre aquilo que a gente é
E o que o mundo quer que se seja
É que quanto mais se for
Do jeito que o mundo
Queria que a gente fosse
Vai sempre existir
Uma porta que estava entreaberta
e se fechou
A flor que se abriu
e não foi vista
O olhar perdido, cansado e esquecido
Que cansado de esperar, partiu
E por mais que se tenha tentado
Se tenha aguardado
e por mais que se tenha visto
Não foi do jeito que devia ser
E não chega nem perto disto
Sendo certo
Que de tudo que fizeste
Erraste simplesmente, em quase tudo.
A diferença
Entre aquilo que se é
E aquilo que o Mundo
Gostaria que a gente fosse
É que este mundo não é
Do jeito que a gente pensa.

Edson Ricardo Paiva.