Procuro em Amor que ainda Nao Encontrei
Ainda somos aquela criança assustada e medrosa que, em vez de abraçar seus sonhos grandiosos, tenta limitá-los.
O nosso tempo
É vendido por dinheiro
É doado por vontade
É perdido por bobeira
Ainda gastamos o dinheiro da venda pra perder mais tempo com pessoas,lugares e coisas.
Com certeza. Ainda fica a pergunta:
O Afrodescendente brasileiro que perdeu sua identidade, e mesmo se eles souberem de onde vieram na África, aqui foram jogados a uma situação de classe inferior, onde nem 1% de ricos são negros.
Se PORTUGAL que fez a mea culpa este ano, acabou alegando terem culpa nesta infâmia, então o negro brasileiro se quiser a cidadania PORTUGUESA, será que teria, pois seus antepassados fizeram os dos afrodescendentes suas propriedades e mercadorias, então deveriam aceitar quem quisesse, caso contrário, eles estariam sendo RACISTAS novamente, ou nunca deixaram de ser de fato.
O justo é que todos os afrodescendentes das nações que fizeram o comércio escravo de qualquer forma, esses afrodescendentes deveriam ter a cidadania de seus algozes caso quisesse, sendo assim boa parte da dívida que fizeram contra a humanidade através desse crime prescrito, mas deixou essa dúvida e dívida moral, então estaria amenizado
Mesmo que você nada plante no seu jardim, ainda sim, brotarão as sementes trazidas pelo vento. Melhor é decidir o que cultivar.
Parentes são os dentes e mesmo assim mordem a gente. Em evolução a espécie ainda encontra-se semi-racionais e semi-irracionais. Então, não temos que achar essas coisas de consanguinidade humana algo diferente de outras espécies de animais, porque eles também são canibais.
Mente vazia
Como um labirinto sem saida
Me sinto perdida
Mas com esperanças ainda
O labirinto e cheio de obstaculos
Preciso de espaço
Pra não me perder
Pois estou sozinha .
O impossível é questão de companhia, dependendo de quem anda com você, vai ser impossível ainda que seja fácil.
A Porta e a Rosa
Se desamassar uma folha de papel, algumas palavras ainda poderão ser escritas nela, mas as marcas ainda permanecerão nela. Um coração partido pode ser concertado, mesmo que as cicatrizes estejam lá.
As vezes um coração partido é como uma velha casa que precisa reparar o que está quebrado. Seu único morador a concerta aos poucos em silêncio. Portas e janelas fechadas, para a sua própria proteção, mantendo o que ainda existe lá dentro a salvo. Mas sempre fica uma porta destrancada... Sempre fica uma porta entreaberta...
Pela porta entreaberta ela entrou, não se importou com o estado da casa, quis conhecer o seu interior, e lá dentro ela falou ao morador "Posso entrar? Gostaria de conhecer a sua casa", sua voz era suave, seu perfume sutil, um sorriso cativante um brilho no olhar. E ele respondeu "A casa está vazia, não sei se gostaria de conhecer...". E novamente ela falou "Me mostre sua casa aos poucos, assim voltarei outras vezes".
E assim aconteceu, uma primeira visita ela fez e por outras vezes ela voltou, a casa que outrora precisa de concerto, aos poucos o morador a reparou. Nem todos os dias ela o visitava, mas o morador sempre arrumava a casa esperando por sua vinda.
O morador ainda não mostrou toda a casa, há um lugar especial, há um jardim. Ele prepara o jardim, e será neste lugar que irá cuidar da sua Rosa...
Mas será ela a Rosa? O morador não tem certeza, mas ele deseja que sim...
Enquanto isso o morador vai deixar a mesma porta entreaberta, para que, se ela quiser, entre novamente e conheça o jardim...
No jardim do morador, Rosa se escreve com L ...
"Ainda que você se auto-intitula Capitão em sua peculiar jornada, segue distante da credencial a invadir em carapaça de pirata, as águas agitadas da minha imaginação. Eu sou o sobrevivente em um navio fantasma e os seus contos de fadas, não alimentam os meus horrores."
Ainda que carregue a serenidade plácida de um flúmen, o olhar de um homem maturado é tão intenso como o oceano e tão oculto quanto a modéstia.
Tenho pena de pessoas que têm tudo, mas ainda encontram algo em suas vidas do que se lamentar.
Elas têm tudo para serem felizes, mas não são. Têm tudo para sorrirem, mas só choram. Têm tudo para se tornarem melhores, mas regridem miseravelmente.
Estão presas à correntes invisíveis e inexistentes de situações que elas mesmos criaram, de amarguras que elas mesmos inventaram. Atoladas em uma lama imaginária da qual não conseguem emergir.
Tenho pena, pois, têm olhos e não enxergam. Têm audição, mas não escutam. Têm inteligência que não usam. São limitadas às suas próprias imposições e, escravas de si mesmas, não se libertam.
O vazio existencial é um câncer que se instala na alma e nos corrói silenciosamente enquanto se alimenta do nosso espírito.
Vai nos definhando até sobrar só a carcaça. É um luto sem morte de uma existência sem vida. Deixamos de ser sem querer e sentimos uma profunda saudade do que éramos. Preferimos fingir que ainda somos do que fugir de quem nos tornamos. Acovardados, fazemos um tsunami de uma poça.
Enquanto não viramos a chave, o cadeado não abre. Se não viramos o disco a música para. Muitas vezes basta uma atitude. A escolha e a decisão é somente nossa.
Uma vida plena não é ausência de problemas, mas sim a presença de Deus de tal modo que, apesar dos traumas, somos completos, repletos de uma Graça que transforma e transborda.
Não reclame, clame. Não espere um milagre. Seja o milagre.
A insistência de querer alguém por perto, acaba afastando ainda mais ela(e) de nós’ Tem coisas que é preciso ir, pra ela(e) ver que você longe faz falta!
