Pressa

⁠BARCO A NAVEGAR

Eu sou barco a navegar...
O imenso mar da poesia
Sem pressa de regressar
Sem medo da ventania...

Fazendo o tempo passar...
Mais lento do que queria
E quem sabe alcançar?
O patamar da maestria...

Se a solidão me incomodar?...
Eu grito alto com euforia
Uma estrela há de escutar!
E virá fazer-me companhia...

A sua luz vem abrilhantar...
A minha poesia a acaricia
Na quilha vai continuar
E se colar com a maresia...

Verso a verso a se rimar...
Ao avesso da melancolia
Que só me faça ancorar
Quando a noite já for dia...
(BARCO A NAVEGAR - Edilon Moreira, Fevereiro/2020)

⁠A vida tem um jeito silencioso de nos refinar por dentro. Sem pressa, ela muda nossos gostos, desloca as prioridades e altera, com leveza, o jeito como sentimos as coisas. Como as estações, nada em nós permanece igual. Tudo muda.
Tudo se move. E é justamente aí que encontramos a graça da existência. Continue, mesmo quando a estrada parecer embaçada. Deixe Deus guiar o caminho, mesmo quando os passos forem incertos. Há esperança, ainda que disfarçada de silêncio. Há luz, mesmo que, por agora, ela seja apenas um pouco distante no horizonte. Nem tudo fará sentido de imediato e tudo bem. Há uma sabedoria maior alinhando os detalhes que seus olhos ainda não conseguem decifrar. Algumas respostas só chegam com o tempo. Você ainda vai mudar. Vai se despedir, com carinho ou dor, de versões de si que já não servem mais. Vai se encontrar, aos poucos, em novas formas de ser. Carregando sonhos que ainda não se realizaram, e deixando para trás pesos que não conversam mais com quem você está se tornando. Vai aprender a ver beleza nas rachaduras da vida. Vai entender que cada passo é um renascimento, um recomeço disfarçado. Pois viver é isso: se readaptar em constante transformação.

⁠
Desacelerar para Avançar

Na pressa dos dias que correm
Perdemos um pouco de nós —
Entre compromissos e telas
Esquecemos do som da voz.

Do riso solto em família,
Do abraço que não tem fim,
Do olhar que entende e acolhe,
Do silêncio que diz: "tô aqui".

A natureza sussurra segredos,
Em folhas, ventos e chão.
Ela fala de Deus em detalhes,
No canto sereno do coração.

É preciso parar, respirar,
Permitir-se sentir, escutar.
Pois só quem se permite a pausa
Descobre novas formas de caminhar.

⁠A pressa faz a gente aceitar pouco… A paciência faz a vida entregar o que a gente merece. Não é sobre esperar qualquer coisa…
É sobre esperar o que vale a pena de verdade. O que chega rápido… nem sempre fica. O que vem no tempo certo… ninguém tira.

⁠Há um instante em que tudo aquieta.
O mundo não corre.
O coração entende —
é agora, sem pressa.

A vida fecha o que não sustenta,
abre devagar o que pode florescer.
E quando não é hora,
ela apenas silencia.

O tempo certo é gentil.
A hora certa, quase um beijo.
Quem sente… sabe.
E só vai.

⁠Desafios!

Para que a pressa? Se agora posso contemplar o (des)conforto da vida.
De que me adianta o medo?
Se a existência é indubitavelmente um desafio que nos assombra continuamente.

⁠Escrever crônicas é como conversar com o leitor na varanda de casa: sem pressa, sem grandiosidades, mas com a intimidade que só a prosa do dia a dia permite.

⁠Cronica “Seu pai não sei ler”

Era fim de tarde quando, na pressa dos dias que a gente já não vive, apenas atravessa, mandei uma mensagem de texto para meu pai pelo WhatsApp. Algo simples, corriqueiro, como quem diz “tô indo”, “compra pão”, “te amo”.

Passaram-se uns minutos. Chegou um áudio. Apertei o play, distraído — e fui parando, devagar, como quem freia diante de algo que nunca deveria ter passado batido. Do outro lado, a voz dele. Firme, mas doce. E, entre pausas que diziam muito, ele soltou a frase que carrego até hoje como cicatriz:
“Filho, fala por áudio, por favor... seu pai não sei ler.”

A frase veio seca, sem rodeios, sem drama. Mas bastou para me desmontar por dentro. Naquele momento, percebi que a ausência das letras tinha um nome, um rosto, e mãos calejadas: meu pai.

Ele, que desde novo trocou cadernos por tijolos. Que largou a infância para vestir o avental do trabalho e o peso de uma casa inteira nas costas. Nunca teve tempo de ser aluno. A escola da vida o esperava com lições duras e sem recreio.

Mesmo sem saber ler, meu pai sempre foi sábio. Sabia interpretar silêncios, somar esperanças, dividir pão e multiplicar amor. Ele escrevia com gestos. E ainda que seus dedos nunca tenham deslizado sobre uma página, eles desenhavam o mundo com dignidade — cada parede erguida, cada telha assentada, era uma frase inteira dizendo: “eu estou aqui”.

Nunca vi meu pai se envergonhar por não saber ler. Mas percebi, nas entrelinhas dos dias, a solidão de quem vive num país onde tudo grita por letras. Placas, receitas, contratos, celulares... O mundo exige leitura. E quem não a tem, acaba empurrado para a margem — como se fosse menos, quando, na verdade, é mais: mais forte, mais lutador, mais humano.

Meu pai é daqueles heróis que não cabem nos livros, porque ele é o livro. Sua vida, cada capítulo, é aula de resistência. Nunca frequentou uma sala de aula, mas me ensinou tudo que importa: respeito, esforço, afeto e verdade.

Hoje, quando falo sobre alfabetização de jovens, adultos e idosos, penso nele. E em tantos outros “seu João”, “dona Maria”, “seu Antônio”, que a sociedade esqueceu. Alfabetizar não é apenas ensinar letras; é devolver a voz a quem só foi ouvido por áudio.

Se um dia eu tiver filhos, e eles me perguntarem quem me ensinou a ler a vida, responderei com orgulho: foi meu pai — mesmo sem saber ler.

⁠“Não tenha pressa, mas jamais desperdice o tempo. Um só segundo, vivido com todo o coração, pode se tornar eterno e marcar para sempre a sua história.”

⁠Escutar a dor do outro sem ceder ao impulso de rotular, julgar, condenar, enquadrar, e sem a pressa de medicalizar.

⁠Na era da pressa, a ansiedade dita a regra, a fadiga se torna rotina, a tristeza nossa sina.

⁠Quando tu me olhou, perdi a cabeça
Sem perder o tempo, joguei na mesa
Sei que gosta da pressa e da calma
Sei que gosta do jeito que
Eu falo tudo que tu gosta

⁠Crescer não é pressa, é um processo. Às vezes, aquilo que chamamos de demora é, na verdade, o tempo exato que a alma precisa para amadurecer por dentro. Cada trajetória é única, e as experiências vão nos moldando em silêncio. Há lições que doem tanto que parecem injustas. Cada etapa, mesmo a mais difícil, tem uma razão de existir. Cada parte do caminho te constrói. Abrace as suas imperfeições como parte da jornada. Celebre todos os passos dados, mesmo que pequenos. Há beleza em cada tentativa honesta de se tornar quem se é. Entre tropeços e recomeços, avançamos. No caminho, a gente sempre se reencontra com uma versão nossa mais profunda. Chega uma fase em que a gente sente alívio por continuar. Uma paz chega de mansinho, como se dissesse: "Veja só o que você fez com tudo o que tentaram fazer com você." E é aí que tudo começa a fazer sentido. O tempo acaba revelando a força mais bonita, a capacidade que temos de recomeçar. E talvez essa seja a parte mais incrível de todas.

⁠Em decisões importantes, aja com prudência.
Pondere sem pressa, com muita paciência.
Melhor absolver dúvidas do que condenar inocentes. A justiça requer cautela e mentes conscientes.

Livro: O Respiro da Inspiração

⁠Recomeço a Dois
No silêncio após a última estação,
floresceu um olhar sem pressa,
um sopro novo no coração,
como quem planta e não se esqueça.
Não era pressa, era presença,
nem ilusão, mas intenção.
Um gesto simples, sem defesa,
mas cheio de conexão.
O amor veio como brisa leve,
sem prometer eternidade,
mas com vontade que se atreve
a ser verdade, não metade.
Te vi querer como se soubesse
que o querer precisa cuidar.
E eu, que já duvidei do sim,
quis ficar só pra te olhar.
Havia interesse, sim :nos dias,
nas histórias, no café,
no som da tua alegria,
no jeito que a alma é.
E no teu toque, encontrei resposta.
Reciprocidade: doce abrigo.
Não mais um “talvez” na porta,
mas um “eu fico, se for contigo”.

Será a pressa resultado da ansiedade
ou a vontade de viver.

⁠Pequena Resistência

Era um grão no chão duro,
Pisada pela pressa do mundo.
Vozes grossas, vento cortante,
Vida apertada, mas não tanto.

Sob o peso do inverno longo,
Guardou calor no punho fechado.
Cada passo era montanha,
Mas seu sonho, semente teimosa.

Um dia a raiz furou o cimento,
Broto verde ergueu o dia.
Na altura do joelho alheio, foi quando eu conheci.
Floresceu sua quieta ousadia.

Hoje carrega o sol na palma,
Pequenina nave mestre
De si mesma —
Flor de asfalto.

Andarilho

Ele anda descalço, sem pressa no chão,
faz do passo um poema, do mundo um clarão.
Nos ombros carrega o céu de setembro,
e nos olhos, segredos que o tempo não lembra.

Conversa com sombras, com santos, com luz
diz que a cidade perdeu seu Jesus.
E escolheu, sem juízo, sem rumo e sem lar,
o silêncio das ruas pra se libertar.


Dorme onde o dia resolve apagar,
come o que a rua decide ofertar.
Mas guarda uma paz que ninguém compreende,
e um jeito de ver que a gente não aprende.


Chamam de louco, de alma partida,
mas talvez enxergue o milagre da vida:
numa poça d’água, no fumo que passa,
na prece calada de um banco de praça.


Enquanto a cidade se arrasta, febril,
correndo por metas, fugindo do fio,
ele para o tempo com olhos fechados
e ouve segredos nos cantos calados.


Talvez compreenda o que tanto evitamos:
que é no que não se compra que mais acreditamos.
Que mansão sem alma é prisão de luxo,
mas um banco de praça... é palácio sem muro.


Louco ou livre? Que nome daria
ao homem que vive em plena poesia?
Que se despiu só pra renascer,
e escolheu, sem medo...
simplesmente viver.

⁠Na estrada da vida, caminhamos sem pressa, cada alma em seu ritmo, sem forçar, sem lutar.
Cada passo é uma escolha, cada escolha uma direção.
Não há necessidade de forçar os desdobramentos da vida, pois cada alma se enraíza, onde a paz se prepara, o amor se declara e o ser se fortalece.
Soltamos apenas as amarras que já não pertencem ao caminho que trilhamos, abrindo espaço para chegar onde precisamos.

Quando se tem pressa, as coisas parecem andar devagar, não pare. Um passo a frente na direção que deseja alcançar já é um importante avanço em busca dos seus objetivos.