Preciso e Gosto de Intensidade
Gostosos
Beba - me com gosto do licor, que te sirvo a boca, deslizando em profundidade com todo prazer e viveremos em parelha, cujo na colheita trocamos o favo de mel em lábios trocados cujo o alimento é colheita da carne, corpo e alma.
Existe o gosto das coisas e o gosto do gostar, tem o momento do encontro e o encontrar o momento, existe a felicidade que te ofereço para voar.
CURTO PUBLICAÇÕES DOS IDIOTAS ÚTEIS ("Gosto de pessoas estúpidas e idiotas – elas me fazem rir." — Augusto Branco)
Quem curte gosta. Existem dois tipos de pessoas entre meus amigos de facebook - os que sabem escrever e os que não sabem. Enquanto os que sabem, ornamentam os pôsteres, fazendo comentários educativos, porque têm uma boa leitura e interpretação; o resto joga a culpa no sistema, xinga e maldiz! Mesmo que o analfabeto funcional possa produzir algo que externamente parece bom, ele vem estriado de duplicidade, obscuridade. Nesse caso, a boa intenção faz mal, pois dificulta o decifrar. Porém, de qualquer forma, é preciso exercermos a tolerância, sendo resilientes uns com os outros. Os usuários das redes sociais baseiam sua vida nos termos absolutos das tendências, ora estão eles se baseando nas fakes news recebidas do Diabo, ora caindo no inventado limbo sem fim. É este grande antagonismo da verdade que torna difícil, a um bom leitor, curtir as publicações dos "idiotas úteis", porém eu o faço, pois gosto de piada.
Quando me olhar...
Gosto do beijo que se safa, aquele com gosto de mel, olhar pelo cando dos olhos, que faz lamber os dedos e deixa úmido desde a boca até o arrepio, com nome de prazer.
Pensamento
O que mais gosto de uma amizade que seja verdadeira, sincera e dinâmica.
Onde posso dividir doces e guloseimas
Dormir horas e horas é que faz feliz!
Ter uma boa companhia para dar risadas.
Dar presentes diferentes
Poder relaxar em casa faz tão bem!
Com aquela rotina certinha
Sou poeta
Gosto de imaginar
Vejo no céu muitas estrelas
E procuro a tua alma
Aquela que brilha sem parar
E faço uma viagem
Entre a terra e o mar
Ao sopro do vento
E lá você está
Não precisa ser especial
Mas que saiba me respeitar
E também voar
No meu mundo da ilusão
Onde podemos viajar
Percorrer estradas
Nos caminhos diversos
Encontrar, caverna encantada
Cachoeira de águas cristalinas
E encantar com a vida
Num suspiro forte
Te amar!
@zeni.poeta
HÁ VIDA NA PODRIDÃO ("Gosto de lugares assim, com a podridão humana estampada no rosto das pessoas." — Raphael Montes)
Eu vivo e não entendo as palavra de Camilo Castelo Branco: "A torpeza, a ignomínia, a podridão das entranhas vivas, o nascer ou morrer infamado ou infame é só do homem." Ou não vivo, só vegeto? Ordinário neste mundo como uma árvore até clamo por suas sobras, as folhas que caem, como uma árvore faz, alimentando-se de folhas podres, seu adubo me interessa: Uso Chá de folha seca. Aprendi a aprender com seus erros que matam, falo do outro que é carnívoro e usa remédio da farmácia. E se o corpo é a prisão da alma, libertem minha alma doente os deuses, não quero mais viver de podridão. Mas, a alma sou eu todo, quem me livrará do corpo que apodrece? A morte leva tudo e todos para a sujeira da podridão. Todo nascer e renascer é fruto da podridão. O podre não é doença, doente é a alma que se efetiva com pensamentos e palavras sujas. Ou quero, sim, viver de verdade antes da estrutura ruir por contaminação. Quero um curandeiro com as mezinhas de ervas poderosas. Cifa
O gosto das uvas
Revirei-me outra vez
A cama fez jus ao meus pensamentos
Meus segredos sonhos ,meus medos , Derrepente aquela sensação ,
Aquela de, encontrei eu achei
Achei o que eu procurava ,
Pobre mente atormentada .
Insana infundada ,
Dar me as mãos e só flutue
Pise nos degraus imaginários
E sonhe junto a me
Essa história sem pudor.
Quem é você ?
Quem és tu que chegas de mansinho Aproximando uma pedra por vez .
Um estalar de garganta , um dois três
É vinho,tinto ,suave, seco, tardio doce
Ou passado , eu não sei
A me só me resta esperar
Por esse breve encontro talvez.
Ida
Talvez eu fique por aí
Só talvez eu me negue a ir ,
Sinto o gosto do sangue morno na boca
O ferrugem do travar dos dentes.
Aquela porta escura que não deve ser aberta
Aquele fio de angústia
Que sai do peito esvaindo pelas costelas
A sensação do assoviar da morte .
Alguém puxa o fio
Eu sinto na minha carne
Palavras ,infinitas palavras despedida
Pobre alma ,vagante atormentada.
"Um ponto no escuro "
Amar é , amar é
Como uma doença terminal
Com o gosto do seu doce preferido
Que destrói devagar sem que você perceba
E lá se fora o brilho , as vontades
O querer , sobraram elos quebrados
Copos e corações partidos
Não se deve
Morrer por amor e viver pelo mesmo
Constantemente incapaz
Incapaz de viver por amor
Talvez bem talvez morrer pelo mesmo
Não se pode viver por amor
Mas morrer , morrer é mais propício
Aos quebrados e partidos
Esmiuçado destinados
Miséria insana de um desamor
A SÍNDROME DE TÂNTALO
O gosto do inefável
Não vivenciado
Drapeja e se sedimenta
Viscosa e manentemente
Pelas papilas gustativas
Da estrela oniricamente sibarita
Como também (na realidade)
ANACORETA:
Pois --- ao nadar seguindo o contrafluxo
Do vórtice refratário á canção do horizonte ---
O totem da soledade
Testemunha a olência das macieiras
Passar inexoravelmente ao longe,
Além de o converter no mais feraz bioma da orfandade insone.
Embora, contudo,
---- Apesar de o mundo
Parecer soturno,
A cor de ÉBANO
Sofrer uma procela de insultos
Ou o BÓSON DE HIGGS
Flutuar imperceptível
Tal qual uma deidade inútil ---
O rio Nilo da vida
Continua a delinear seu curso:
Compelindo o astro bruno
A lutar de modo contumaz e diuturno
Para encontrar seu rumo.
JESSÉ BARBOSA DE OLIVEIRA
Eu gosto de ver a CNV como uma ferramenta de reflexão, do que um manual de como viver sua vida. Alguns criaram o conceito de "naturalização da CNV": que seria adaptar a CNV à sua realidade.
JOGUEI PORCOS ÀS PÉROLAS ("Gosto de porcos. Os cães olham-nos de baixo, os gatos de cima. Os porcos olham-nos de igual para igual." — Winston Churchill)
Tudo que escrevo aqui, é para vocês: curiosos e inteligentes ou porcos sardentos. E tenho a certeza que muitos bichos leem-me, pois meu termômetro é a quantidade de contestadores; basta eu rugir para muitos porcos grunhirem; condenam-me ao invés da ideia em questão. Pois é como já disse Martin Luther King: "Para ter inimigos, não precisa declarar guerras, apenas diga o que pensa." Inimigos inteligentes é uma benção, vale a pena um esforço para amá-los e tê-los por perto. Todavia, não aos beijos e abraços, porém refazendo argumentos. Pago o que lhes devo, não os retrucando, pois não me vingar, já é uma forma de amar. Essa divergência de pensamentos pode ser proveitosa, desde que não vire questões pessoais. Os boatos, tomo de alerta, fugindo dos grandes abismos! Por isso, gosto de meus inimigos, suas demências justificam as minhas. Argumentos fracos, são armadilhas para revelar tolo; a mim não, estão me ensinando a ser calado e ausente, para diluir a dor do fim. Para o outro grupo: Os que me leem, todavia, permanecem neutros. O que escrevo nada representa para eles. Então, conclamo aos que aprenderam de mim; digam a eles suas vantagens, sejam sempre uma extensão de mim ou castiguem-me, negando o que sabem a meu respeito. Nesse caso, joguei porcos às pérolas. (Cifa
se quisesse Deus
que a lágrima
fosse para nós um alento,
não teria posto o sal
dando gosto ao sofrimento.
Ela não se esforça pra ser
Ela é. É o que é.
Ela sorri lírios
E tem gosto de fim de tarde
Teu olhar passa intenções de poesia
A gentileza é o seu forte
Um amor de pessoa.
Ela me exige e me afaga
Faz-me querer sair beijando flores
E abraçando andarilhos
Faz que meu coração quase saia do lugar
E me deixa em juízo.
Ela me trouxe o sossego
Mas seu rosto, seu toque
me tiram a paz
Ela mora no meu pensamento
Como pode alguém existir assim
dentro da outra?
O amor em pessoa.
Gosto de flores por serem belas e perfeitas para se admirar.
Ela gosta de flores e das graciosas borboletas.
Apenas digo as borboletas que voem mais alto, porque irei pegá-las
para dar a minha amada. Ela ama borboletas.
Eu gosto de pessoas do sorriso
escancarado, que riem de seu
próprio riso, que se comovem e
choram, com o choro do outro.
