Preciso e Gosto de Intensidade

É que eu gosto dele. Assim, com todas as letras. Com todos os significados. Gosto não só de sua presença, mas também das sensações e sentimentos que ele me faz transbordar. Gosto de suas manias que de pouco a pouco descubro e guardo comigo.Gosto do jeito como me olha e como me deixa sem graça, sem fala, sem fôlego. Gosto do seu abraço, dos nossos corações lado a lado , sentir o descompasso de suas batidas. Gosto do cheiro dele e de quando ele fica comigo após um longo abraço. Seus braços. Nossos laços. Gosto do sorriso dele, desde o formato à maneira como me encanta e me ganha. Gosto do menino e do homem que ele é. Gosto dele. Sim, dele. Assim, com todas as letras. Assim, com todos os significados.

Eu gosto de curtir a minha solidão sozinho...

Eu gosto de algumas coisas inacabadas.... Isso sempre me faz voltar aquele mesmo ponto onde às deixei.

Eu gosto de gente, que tem a CORAGEM de olhar na minha cara, apontar o dedo no meu nariz e dizer: Você é linda!

Não gosto daquela coisa feia chamada saudade, prefiro a delicia da presença que de tão bela virou lembrança.

Eu não gosto de você. Eu tinha que repetir essa frase umas trezentas vezes pra admitir pra mim mesma que não gostava de você, porque você era diferente de tudo o que eu esperava e logo de fato eu nunca iria gostar de você. Mas porque o meu coração batia exageradamente rápido ao te ver saindo por aquela porta? Eu não sei, porque pela lógica eu nunca iria gostar de você, mas você estando perto de mim, mesmo calado, me deixava em paz e te ver saindo, parecia levar a minha tranquilidade, porque o mundo parecia estranho sem a sua diferença que me levava a não gostar de você.

Não gosto de escrever romances, não quero falar de tragédias, não sou boa comediante nem tenho cultura suficiente pra falar sobre o mundo.
Hoje, amanhã e depois eu só quero escrever coisas que no futuro próximo não farão mais sentido algum.

"Se falo pouco é porque o silêncio não me incomoda. Eu gosto mesmo é de ficar ali sentada ao teu lado, ouvir o que você fala, ou apenas sentir a sua respiração... A sua presença sem palavras me basta. Das palavras, eu muitas vezes duvido! Posso duvidar se você disser que me ama, mas vou acreditar se me abraçar. Acredito é no seu olhar, em tudo o que faz ou deixa de fazer. Penso muito! São milhares de pensamentos por segundo, se eu me distrair eles passam e nem percebo. Em fração, sou boa parte sentimento e sentidos (muito além dos cinco). Apaixono-me pelo mais tenro sorriso e não me incomoda que você erre, eu erro! Acho graça nisso tudo...
Raramente vou gastar nosso tempo falando sobre mim, não há muito que se dizer além daquilo que escrevo agora. Você provavelmente nunca vai me conhecer se não sentar aqui do meu lado e tomar um porre de silêncio, se não passar um bom tempo comigo e prestar muita atenção em tudo aquilo que não tenho para dizer! Não sou nada muito além do silêncio, gramaticalmente falando, eu sou elipse! É na pausa entre uma palavra e outra que cabe a respiração e tudo o que há em mim."

Nem todos os anos dizem que vivemos tudo.A sempre um gosto para provar do mel ao fel.

“Eu gosto de viver cada segundo da minha vida mesmo sabendo que aquele segundo vai passar e que o próximo não vai mais ser igual ao anterior e os que virão não podem ser como o esperado mais que todos os segundos fazem parte de nossa vida mesmo àqueles que nos fazem rir como aqueles que nos fazem chorar.”

"Tenho uma enorme dificuldade de abrir mão das pessoas que gosto verdadeiramente."

Gosto é gosto! Não tente me vender o seu, porque eu ainda vou preferir o meu.

Gosto de mergulhar no meu íntimo para perscrutar o que está incomodando, em ebulição, e observar as razões de tudo.

Segunda-feira, tens um gosto amargo de demência, bonita também, eu diria, sem nenhum espetáculo, pela primeira vez estava tão distante...de ser boa.

Não sei definitivamente inventar estórias. Acho que meu estilo de escrever é meio vago, vesgo, cego. É dançar a caneta no papel e rabiscar a folha com palavras inúteis. É escrever sobre um cotidiano que não existe. É escrever simplesmente o óbvio. Por mais clichê que possa parecer, escrevo o que eu acho que é verdade, e o que eu acho que é mentira. Tenho preguiça de revisar acontecimentos concretos. Tenho fome de escrever bobagem.

E eu gosto de sentir... Sentir que posso ser mais! Que posso sonhar... Porque sonhar não é perda de tempo. Sonhar me faz realizar.

O mal tem um fim? Gosto de dizer que o mal funciona como a lei da Ação e Reação. Se alguém lhe faz mal, você pode fazer mal à essa pessoa, com motivo. Mas isso não é um tanto retórico? É como dizer boa noite. Você pode continuar respondendo boa noite para sempre, do mesmo jeito que o mal é feito. A humanidade só cessa forças contra o próximo quando estas já estão esgotadas. Afinal, o mal é vingança ou é patológico?

Ainda é forte o gosto.
Sorvo e sinto
o movimento ensaiado,
mergulho cego.
Me embebo em lembranças,
me afogo no orvalho frio
da noite de espera.

Aposto que seus lábios devem ter gosto de maçã, além de vermelhos e lindos. Representam o fruto proibido...

Confessando um crime: Gosto de matar a saudade em um longo e apertado abraço, daqueles de faltar o ar.

Gosto de gente que me ouve, que me rebate quando eu estiver errado, mas gosto também de pessoas que me orientem para o caminho da felicidade.