Ponto
Se for para colocar um ponto final, olhe nos meus olhos.
Não com um olhar displicente, zangada, muito!
Estou no modo pistola.
Vamos romper novamente? Ou vamos nos dar mais uma chance?
Ouça-me. Ainda precisamos concluir nossa jornada.
Olhe para mim.
Olhe nos meus olhos. Você entende? Me escuta.
Não pare, caminhe ao meu lado.
Usa-me, olha-me com teu olhar especial.
Estamos magoados, mas pense na paz.
Sei que a questão do amor não é um envolvimento apenas entre dois. Sei que aqueles ao nosso redor influenciam muito.
É conhecimento compartilhado, é ouvir e ser ouvido.
Lembra da frase: “Na alegria e na tristeza”?
Se não for para acreditar, então, tudo são falácias, apenas frases soltas sem sentido, sem propósito.
Dúvida.
Será que tudo não passa de histórias?
De um faz de conta de um criador? Sinto-me em um campo minado.
Olha para mim.
Olha nos meus olhos. Abandonado, triste e isolado.
Horrendo, tu és!
" Como versar a dor que provém de você
Que loucamente insana minha loucura
A ponto de ver em seus olhos
A dor de sua mente que é pura
Nessa eterna tentativa de manter-se aqui
Enquanto todos querem fugir
Tal qual a minha se pergunta
Fugir de quem, onde ou porquê
Há momentos que a dor é inevitável
Mas o sofrimento é opcional
Porque todas as respostas estão no mesmo lugar
Ou na mesma pessoa
O que versar sobre a dor
Ou sobre o que pode acontecer
Quando a insanidade se encontra com a loucura
Porque insanamente me sinto louco
E louco me sinto insano
Quando sinto a dor que provém de você..."
Haveria de ter no mundo
Um coração completado
Feito o meu com seu.
Se lhe fiz doer algum ponto
Foi porque sou um tonto,
E não lhe soube entender!
Se não se fez explicar,
Venha se pôr em meu lugar
Pra me fazer compreender
Porque de tudo o que saia de tua boca, quando eu lhe ouvia
Era a aurora boreal que me aparecia
Feito mágia suas palavras eu não ouvia. Via cores e tudo em flores...
Fossem xingos, fossem dores
Só podia ver amores por todo o quarto do hotel e todo caminho que andávamos.
E nesse canto, onde meu pranto atingiu o ponto, me embriago e canto dentro deste labirinto a canção do meu tormento, que ruge violento como o sussurro do vento. Minto a mim mesmo que estou pronto, sedento e faminto para que habites esse recinto e seja unguento.
Eu quero ganhar flores.
Não, eu quero que alguém se importe comigo ao ponto de querer me dar flores.
Sem eu ter que implorar, sofrer ou chorar por isso.
Eu quero flores, não por elas em si, mas pela atitude de quem as der.
Por lembrar que amar também é doar.
E por lembrar de mim.
Por se importar.
Eu espero um dia ganhar flores.
Se nossas orelhas são diferentes uma da outra e o tempo? Do ponto de vista das diferenças o tempo é inigualável. Deixando Einstein bem longe do tema, se você hoje veterano for pensar o tempo em relação a sua trajetória de vida e sobreviveu, pode ter certeza que está no podium. Administrar e compatibilizar o seu próprio já é um desafio, agora, harmonizar com dos outros, é um vitorioso. A questão final não é ficar imaginando o que ainda tem de tempo, quantitativo e velocidade, mas é saber da sua competência.
Não existe adeus e sim até breve. Do ponto de vista que somos também energia, não tenha dúvidas que haverá o reencontro mas, em outra dimensão.
Receber uma mensagem com apenas um ponto, sem letras, palavras ou números, único e solitário sinal gráfico, ponto, dependendo do remetente, pode ter o conteúdo e leitura de um livro.
Exista o amor da boca pra fora (comum); o amor até certo ponto (engana trouxa); o amor de fato (das mães); e o amor incondicional e absoluto (do filho do Criador).
Até certo ponto significa que algo é válido ou verdadeiro, apenas até um determinado limite ou condição, seja em relação a princípios, valores e sentimentos. Dentro da expressão “algo”, infelizmente, incluso moral e amor.
O mundo, que hoje está tão estranho com a tecnologia, a ponto de duvidar da própria imagem até no espelho.
VIDA PLENA
Demétrio Sena
Cheguei ao ponto em que o ponto
já não exclama, interroga
nem salienta.
Estou em câmera lenta
e meu sorriso, meu pranto
vão ficando à meia-luz.
Cheguei ao ponto em que o ponto
faz ponto cruz.
Porque no fundo me sinto
alguém ou algo já pronto
pra dar partida.
Pois tive tudo que a vida
pudesse dar de mais vário,
agora o tempo me gasta.
Cheguei ao ponto em que o ponto
é ponto e basta.
A VIA CRÚCIS DO LIVRO LIVRE
Demétrio Sena, Magé - RJ.
Chegamos ao ponto em que os ambientes que mais rejeitam livros livres e "livradores", quando podem fazê-lo, são as escolas. Exatamente as escolas, que têm a função de fomentar a leitura, principalmente a não obrigatória e oficial, para contribuir com a formação de cidadãos leitores... Leitores por prazer, porque terão aprendido que a leitura não é uma obrigação; que o livro não é uma canga, uma ferramenta de tortura nem objeto de capricho formal imposto pelos que mandam.
O grande problema, origem do mal supremo deste século é que o preconceito contra os livros livres e os "livradores" (aqueles que plantam, editam e principalmente os que distribuem livros não adotados formalmente) não se manifesta no aluno, que só é a vítima terminal dessa cadeia contra o saber democrático. Tal preconceito é parido no poder público central; depois imposto às secretarias de educação e coordenadorias de ensino. Logo à frente, adotado pelas direções escolares e os professores. Os alunos, a depender da escola, nem chegam a saber que existe a leitura extra-quadro... O livro não receitado como paliativo amargo; "remédio sem remédio".
É preciso ruirmos a ignorância dos que regem, coordenam, distribuem ou vendem o ensino. Também é preciso que se vença o esquema de favorecimento e corrupção entre as editoras apadrinhadas pelos poderes e os grandes executivos da educação. Sobretudo, é urgente que os educadores essenciais (docentes e diretores escolares) assumam a identidade que lhes cabe, de educadores essenciais, e se permitam educar além do formal; do formol; da fossilização. Quebrem o gelo e o gesso estabelecidos pelos primeiros escalões, ainda que às vezes isto signifique um risco aos seus postos de possível confiança política.
O que esses educadores, das redes públicas e privadas não podem é continuar absorvendo e reproduzindo a ignorância e a ditadura daqueles superiores hierárquicos cujo compromisso não é exatamente com a educação. É, acima de tudo, com o poder, com o próximo pleito eleitoral e o monopólio das editoras que financeiramente os recompensem mais.
A HONESTIDADE DA MORTE
Demétrio Sena, Magé - RJ.
Chega o ponto em que o homem smplesmente amontoa bens; coleciona fortunas; guarda poderes em sótãos; abarrota os arquivos de fama e prestígio... soca seduções em armários e não sabe mais em que buraco enfiar tantos títulos, vendo que o infinito prossegue, ao passo que o ser humano fica; chega em seu limite, restando apenas o abismo... a certeza de sua fragilidade... a consciência de que a morte continua insubornável. A vida não tem preço nem tanque para repor combustível. O desejo de realizar o sobre-humano, exceder a linha de um horizonte que nunca será presente, há de se tornar o resumo da falência de tantas conquistas.
Viver é um conjunto de realizações contínuas... mas no campo dessas realizações, temos que ter equilíbrio, moderação, lucidez e longanimidade. As raias da loucura e da avidez por tirarmos de todos o mundo inteiro, tendo-o só para nós e a qualquer preço, tem perigos indizíveis. Se Deus existe, como pode ser que sim, nenhum de nós ascenderia em tempo algum, ao cargo de seu braço-direito. Quem um dia chegou lá, segundo a literatura sacra, está no inferno há muito tempo.
PONTO FRANCO
Demétrio Sena, Magé – RJ.
Contenha, de vez em quando, seu brio materno ou paterno, e tente ouvir as palavras que o seu filho não diz entre aquelas que soam, mas você despreza. Faz isso, porque a regra infeliz do poder maior que o afeto é sua reza tirana de quem manda e manda.
Pelo menos uma vez na vida, escute o choro espremido e amedrontado sob o pranto exposto em traços bem expressivos, mas cuja expressão nunca teve a leitura de sua preguiça. Quiçá o seu temor de se descobrir no mesmo patamar de quem seus olhos nunca viram de frente, pois o coração sempre fugiu do ponto franco em que pode morar o ponto fraco.
Deixe um pouco de lado essa praticidade gelada e cruel que revela um limbo de certezas ditadas. Um tribunal desumano de verdades forjadas pela distância estabelecida entre você e quem deveria ser bem mais próximo, exatamente porque veio de você.
Esse jogo de achar forçosamente que filho não tem voz audível, pode se reverter contra sua carência futura de gritar. Infelizmente, seu filho há de aprender, com seu exemplo, que pai ou mãe também não tem voz. Nem tem vez. Tudo será contra seu dom de matar o brilho do rosto, as expectativas e admirações de quem nunca foi quem deveria ter sido.
Preste bem atenção na faixa etária do mundo. Já estamos no século em que pai e mãe não são deuses... são seres humanos... tão humanos quanto seus filhos, que já sabem disso, mas podem não querer saber, se um dia resolverem virar o jogo.
O CHATO DE BOINA
Demétrio Sena, Magé - RJ.
Chega o ponto em que o contestador insensato já nem olha para o contexto. Só contesta. Leva na testa o texto pronto, gasto, imutável, de contestação. Protesta sob o pretexto de que nada presta, se não fechar com seus conceitos... pré-conceitos. Ninguém presta, se não for do seu grupo. Seu partido. Sua vã filosofia de que tudo é feio aqui fora, porque nem tudo é lindo. Não presta, principalmente, se não for seu comandante ou seu comandado.
Vem o tempo em que tudo pesa. tudo enfeza, revolta e faz o contestador insensato esmurrar o vento. Espumar de raiva. No fundo, ele sempre torce para que nada melhore; que o poço não tenha fundo. Só assim o mundo pequeno que o rodeia seguirá babando por seus arroubos. Seus acessos de fúria. Suas máximas e palavras de ordem. Discursos alterados que ameaçam quem tenta contestar sua contestação de constatação duvidosa.
Mas também surge o dia em que até os outros contestadores, aqueles um pouco sensatos, ou menos chatos, se cansam do contestador insensato. Dos olhos fora das órbitas e da voz inflamada que jamais reconhecem algo de bom. Jamais demonstram qualquer satisfação, porque acham que a satisfação desmascara, o bom humor não corresponde à identidade forjada.
Em suma, o contestador insensato - falo do insensato, e não daquele que tem hora, contexto, critério e discernimento -, é um chato. Para os chatos, quem vê algo de bom é iludido. Quem ri é bobo. Quem ama é alienado. Quem tem calma e não morde o mundo é pelego. Eles sempre debocham do equilibrado, ironizam o bem resolvido e querem matar quem não quer matar os que não discordam de quase todos... evidentemente, não deles.
O contestador insensato... ou o chato, não vive sem oba-oba. Sem falação engajada. Sem ver inimigos em cada esquina. Não tem amigos; apenas camaradas, aliados, companheiros de luta e correligionários. Vive de agonia sem fim, mas acha que "o chato, unido, jamais será vencido".
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