Poetas Românticos

"Tributo aos Malditos"

Malditos sejam os artistas de alma,
os poetas rebeldes,
os gênios loucos
que aos quais até a morte
se recusa a abraçar.

Malditos sejam!
Seus segredos e até mesmo seus medos,
que em busca tantos outros homens
enloqueceram tentando desvendar.

Qual o terrivel pecado que cometeram
para tão tamanha maldição.
O assasinato de suas atormentadas almas?

A madrugada é a protagonista da vida e fiel companheira dos malucos, poetas, seresteiros, boêmios, e bêbados...

As mulheres humildes me parecem o passatempo principal dos poetas. Como se não houvesse história a menos que rastejássemos e chorássemos.

Existem pintores que se inspiram em paisagens e poetas que usam a natureza, mais eu preciso de você para compor as minhas mais perfeitas declarações.

Escrevo sem sentido para que os loucos e poucos poetas entendam.

Os poetas, mais que outras pessoas, tendem a acreditar que no início da vida estão contidos, semiadormecidos, certos poderes e belezas eternos, que por vezes cintilam no presente enigmático, como relâmpagos na noite. Então para eles é como se toda a vida habitual e eles mesmos fossem apenas imagens de uma bela e colorida cortina, enquanto por trás dessa cortina se desenrolasse a verdadeira vida. As palavras mais sublimes e eternas dos grandes poetas parecem-me também ser o balbucio de alguém que sonha e sem o saber, das alturas entrevistas fugidias de um outro mundo, murmura com lábios pesados.

Depois de ter você, poetas pra que?

⁠ Poetas são vampiros que se alimentam da dor de um coração destruído.


BN1996
16/09/2020

⁠#Homens_Também_Mentem

Nem mesmo os poetas conseguem ser fiéis
Agora imagina quem não é
Palavras bonitas roubadas em poemas para encaminhar para tantas mulheres
E todas caindo no joguinho

Várias mentiras e uma verdade
Várias ficções e apenas uma realidade
Vida daquele que é homem
O qual diz que ama depois some
Que diz que ama apenas quando está com fome

Santo é quem está no céu
Nenhum deles é, nem mesmo eu
Tudo é apenas um jogo
E ele nem sempre vence porque algumas mulheres também já sabem do jogo

Homens também mentem
Alguns mentem e outros apenas se divertem
Várias histórias contadas e poucas confirmadas

Quem é homem
É quem é o anjo da maldade
Mentir e enganar pelo que eu sei não é sinônimo de bondade
Quem quiser que fale o contrário
Mas sempre mantenha isso no seu diário

#PrimeiroMcPoeta

Agora que estou novamente amando; voltei a entender os poetas.

Poetas, musicos, pintores...
São simplesmente canos,
Como todas as pessoas o são.
A diferença é que os primeiros
Estão conectados a fonte
Mais limpa do universo
E trazem até nós a água mais pura,
Para que possamos banhar nossas almas.

E que dizer de uma frase assim: a poesia existe para satisfazer a necessidade de poesia dos poetas? Escândalo, loucura e anátema! Quando, em minhas palestras, chego nesse ponto, instala-se o tumulto, que deixo desenvolver-se um pouco para valorizar a frase que vem a seguir. – Um momento. Poeta não é só quem faz poesia. É também quem tem sensibilidade para entender e curtir poesia. Mesmo que nunca tenha arriscado um verso. Quem não tem senso de humor, nunca vai entender a piada. E concluo: – Tem que ter tanta poesia no receptor quanto no emissor. Nesse auge, a multidão prorrompe em aplausos e me carrega em triunfo até o bar mais próximo, onde beberemos à saúde de todos os poetas-produtores e todos os poetas receptores do mundo. Saúde a vocês que fazem, saúde a vocês que curtem, pólos magnéticos por onde passa a faísca da poesia.

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Ela é a princesa do céu
Dos poetas é a rima
Dos pintores o pincel
Um encanto de menina

Dos escultores é o cinzel
Dos engenheiros é o cimento
Os versos do menestrel
Do amor o sentimento

Dos médicos o bisturi
Dos juristas é o Decreto-Lei
Das flores o colibri
Das artes marciais o Sansei

Da paixão é a Kemosabe
Do músico a oitava
Da esgrima é o sabre
Do vulcão é a lava

Das montanhas é a neve
Dos oceanos as marés
Do proletário é a greve
A palheta dupla dos oboés

Do compositor é a obra-prima
Da serra é o chalé
Da mímica é a pantomima
Do futebol ela é o Pelé

Ela é da Igreja a Santa Sé
É Ariadne de Teseu
De DEUS ela é a fé
A Andrômeda de Perseu

É Planeta Vênus de Pepeu
Woman by John to Yoko Ono
É Menina de meus olhos de Alceu
É One de Bono

É o método empírico de Galileu
O racionalismo de Renê Decartes
Ela é Pandôra e eu Prometeu
É a dignidade da nobreza das Belas Artes

Viagens na minha Terra


Poetas em ano de Prosa!

Pois este é século para poetas? Ou temos nós poetas para este século?

"Loucos não são os poetas nem os artistas, mas quem pensa que aqueles são loucos!"
Frase Minha 0076, Criada no Ano 2006


USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com

Se a pergunta entre os poetas é “Ser ou não ser” a pergunta de hoje em dia é “Ter ou não ter”;

Há quem diga que a sinceridade é uma dádiva.
Pois eu digo que não!
A sinceridade é uma praga.
Se alastra, machucando a pessoa amada.
Ditando regras sem ser chamada.
E, as vezes, me culpo por sem assim,
sincera demais.

o humor
negro
é vítima de preconceito?

Me perdoem os poetas românticos, mas amor não é emotivo.Paixão é.Muitas pessoas confundem o amor
com a paixão, mesmo sendo duas coisas totalmente diferentes.O amor se trata de acordar todo dia de manhã,
olhar para a pessoa ao seu lado e sorrir.Paixão é acordar a pessoa apenas para beijar e dizer erroneamente "eu te amo" milhares de vezes.Amor é reclamar sem parar do ronco do cônjugue, mas não conseguir dormir sem o
barulho infernal.Na paixão, esse seria o motivo do fim da relação.Por isso aviso, apaixonados de plantão: quando
você diz que ama a pessoa, está se comprometendo à aceitar todos seu defeitos, não importa o que aconteça.
Até que a morte, ou o entendimento, vos separe.

ROMÂNTICOS

Houve um tempo em que os poetas,
Ardiam de amor.
Catavam silenciosos, rimas,
Deliravam em febre e iam solitários,
Tudo em nome de qualquer amor.
Alguns escreviam deitados, e tomavam chá
De hora em hora, enquanto a amada chora,
Por desespero, por não amar,
Por não deixar-se amar.
A repulsiva sorte do pobre, a morte,
Ironicamente os inspiravam a falar de sorte.
Houve um tempo, tempo de delírios,
Dos moços, das tabernas infiltradas,
Das chuvas em mormaços,
De uma dor devastadora, que doía,
Uma dor que não suplantava
As mágoas do poeta em não ser amado.
Será que estar por vir esse mandamento,
Em que a poesia pede esse andamento,
Em vez de externar sua beleza, pureza,
Fica nas tranqueiras, no mal pensamento,
Viver só com a morte ao lado,
Morrer com a amada distante
Com a cama repleta de papéis cruzados,
De obras rimadas, de um corpo finado.
naenorocha