Poetas Brasileiros
Cartas de amor: imitação nem sempre feliz da linguagem real do amor.
Não amamos ainda bastante se não chegamos a esquecer até as qualidades do objeto amado.
A alfabetização é a primeira coluna da estrutura social; o analfabetismo pode ser a segunda.
Não se inventou ainda a anedota triste, para ocasiões fúnebres.
Censuramos no animal os nossos defeitos: brutalidade e ingratidão.
É mais fácil conceber um anjo sob aspecto de pessoa que se pareça com ele do que como anjo propriamente dito.
O anônimo tem possibilidades infinitas de ação – se os famosos o permitirem.
Os cavaleiros do Apocalipse, apenas quatro, não dão conta do serviço.
O arquivo supre a falta de memória, lembrando o que desejávamos esquecer.
A arte vivifica a humanidade e aniquila o artista.
O artista não sabe que o mundo existe fora da arte; por isso atreve-se a criar.
A história das artes não registra os nomes de dois artistas geniais: o primeiro pintor e o primeiro escultor.
O avarento perfeito economiza a ideia de dinheiro evitando falar nele.
A aventura não está nos fatos exteriores, mas na capacidade de figurá-los e vivenciá-los.
O divertimento do aviador é andar de pé no chão.
O trabalho constitui ao mesmo tempo mais-valia e não valia, conforme o ângulo de que o consideramos.
O ópio
Dizem os comunistas que a religião é o ópio do povo; outros dizem que o ópio do povo é precisamente o comunismo; se pedissem a minha opinião, eu diria que o ópio do povo é o trabalho.
Segunda canção de muito longe
Havia um corredor que fazia cotovelo:
Um mistério encanando com outro mistério, no escuro…
Mas vamos fechar os olhos
E pensar numa outra cousa…
Vamos ouvir o ruído cantado, o ruído arrastado das correntes no algibe,
Puxando a água fresca e profunda.
Havia no arco do algibe trepadeiras trêmulas.
Nós nos debruçávamos à borda, gritando os nomes uns dos outros,
E lá dentro as palavras ressoavam fortes, cavernosas como vozes de leões.
Nós éramos quatro, uma prima, dois negrinhos e eu.
Havia os azulejos, o muro do quintal, que limitava o mundo,
Uma paineira enorme e, sempre e cada vez mais, os grilos e as estrelas…
Havia todos os ruídos, todas as vozes daqueles tempos…
As lindas e absurdas cantigas, tia Tula ralhando os cachorros,
O chiar das chaleiras…
Onde andará agora o pince-nez da tia Tula
Que ela não achava nunca?
A pobre não chegou a terminar o Toutinegra do Moinho,
Que saía em folhetim no Correio do Povo!…
A última vez que a vi, ela ia dobrando aquele corredor escuro.
Ia encolhida, pequenininha, humilde. Seus passos não faziam ruído.
E ela nem se voltou para trás!
Eles ergueram a Torre de Babel para escalar o Céu. Mas Deus não estava lá! Estava ali mesmo, entre eles, ajudando a construir a torre.
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