Poeta Viver Sozinho Solidao

O poeta divino escreveu um dia, que as primeiras palavras de um livro é tentar presumir de que sentimento é feito a história e de que maneira ela deve ser expirada.
Desta mesma maneira, presumo eu, nascem os que possuem instintos para a música e a liberdade.
Até porque é a música parceira congênita das letras. É através da melodia que os embaralhados de palavras surgem.
E neste termo, a liberdade entra como primor para a florescência deste conjunto.
Sentindo sua mente vagar em toda esta teoria. Augusto se sentia mais leve
do que o habitual.
Esperava que com este pensamento, tudo aquilo que sonhava encontrar, lhe daria a luz para que caminho seguir.
Mas mal ele sabia, que o caminho estava dentro de si; Dentro do seu coração. A mente só fazia o seu papel de demonstrar o que ele sentia em fracções de segundos em teorias e imagens distopias.
Mas um dia em um sono leve. Seu coração pulsou mais forte e ao abrir os olhos. Ele avistou tudo aquilo que sempre almejou: A luz, o caminho, a música e as letras.
E nunca mais ouviu-se falar de Augusto. Mas todos que caminham por aquelas bandas de Soar, dizem que ainda escutam o tons musicais ecoar pelo vento e a poesia se formar entre as nuvens!

Poeta não erra, versa sentido.

Sei que existe um ser maior, quiçá um poeta de asas, tão antigo quão sementes de favas, que semeia o bem verdadeiro, com paciência de Jó.

O poeta não faz o verso. O verso nasce-lhe na alma, como a água borboteja na fonte.

"Quando chora o poeta, cuidemos em ver sua dor. Quase sempre com ele chora a humanidade inteira."

Ser poeta é ter a poesia impressa na alma.

Ser poeta é abrir uma janela da alma.

Ser poeta é deixar que o coração fale pela alma.

Sou apenas uma aprendiz de poeta..

Não importa o tempo; vou sempre cantar o amor!
Poeta dos Sonhos

E o poeta mais uma vez voará nas letras moldadas de seu poema,Incessante...

Mandar um poeta ao psicólogo é força-lo a se aposentar. Deixe-me com essa mente conturbada, em mar sereno não há ondas, em mar sereno não há como surfar.

O único ser capaz de voar mesmo não tendo asas é o poeta.

“ A voz do poeta”
Diz o poeta no seu coração.
O amor, sem amor não tem, amor.
O amor, vivido co
m amor torna-se um grande amor.
O amor, não marca o tempo, nem tem hora para chegar.
Vem como relâmpago, esperando o momento de de amar.
O amor apaga a tristeza que invade a alma.
O amor,não darás aos que tem ódio
a alegria de nos ver chorando, mas darás aos que nos, amam a alegria de nos ver sorrindo.
O sorriso é a manifestação dos lábios, quando os olhos encontram o que o coração Procura.
Na busca entra um amor para amar. Podemos nos cansar de pensar, mas nunca de deixar de amar.
O amor, nos faz cantar ,sorrir, sentir o leve frescor dos vento.
O amor, traz alento, ao coração sofredor, mediante as palavras ditas da boca de trovador.
Diz o poeta no seu intimo.
O amor, não se compra. O amor, não se vê com os olhos.
Mas com o coração.
Sente na alma, a pureza da doce paixão.

Se todo poeta precisa de uma inspiração, a minha é você

Eu pareço um poeta mais poeta eu nao sou eu sou um homem enbreagado com seus gestos de amor

Sou um aprendiz de ator, Um poeta ainda não muito conhecido.
Eu poderia ter vindo até aqui e declamado Shakespeare ou citado alguns dos direitos humanos, mas aprendi que é preciso algo mais pra fazer a diferença: caminhos traçados levam apenas onde pessoas já foram.

O jovem poeta sentado na floreira da Praça das Figueiras esperou encontrar ali a mulher dos seus sonhos. Ele esperou... Esperou... Esperou... Esperou... E morreu de tanto esperar.

A tristeza do poeta

Por onde anda a poesia
Que fala de flores
E rima com a alegria
Vidas e amores...
O que foi feito com o poeta
Mergulhado na penumbra
De toscas inspirações
Sem nenhum valor...
Secou sua fonte
Perdeu seu lirismo
Deixou-se afundar
No mar de lama
De palavras profanas...
Espantou a poesia
Com seu semblante tristonho
Restou-lhe uma tumba
De versos mal feitos
Lamentos inteiros
De pura ladainha
Dignos de serem
Enterrados com ele
Na sepultura de seu quarto
Onde jaz seu fracasso
De poeta covarde
Que se deixa morrer
E mata a poesia
Com a sua agonia...

Não Precisa Ser poeta pra Rimar, nem Romeu Pra ter sua Julieta mais seja você mesmo e descubra seu interior.