Poeta Viver Sozinho Solidao
O poeta trabalha com às palavras, como as abelhas trabalham na colmeia... Algumas vezes, se encontra um ferrão!
Espacial!!
És poeta infinita,
que no fundo infinito
do Universo imenso,
onde,
recupera-se sílabas,
palavras e,
frases escondidas,
em pequenos
ternos falares,
continue,
nos amando,
com palavras espaciais.
A bem da verdade, o dom do poeta não é o de escrever... Mas o de usar as palavras para desenhar os encantos da vida que necessitamos pintar.
POETA DE LATRINA
Maldita a hora em que me fiz poeta
De esquina
Nas saídas dos bares
Nas madrugadas
Agasalhando no peito
As dores do mundo
Apiedando nas palavras
Da própria insignificância
Por não conseguir sorrir
Das desgraças embriagantes
Num copo interminável de cerveja
Escrevo aos amantes
Palavras adocicadas
Zombando da imbecilidade
De quem nelas acreditam
Sem perceberem que se esvaem
Na mais branda das brisas
Que sopra ao luar
Cúmplice nas enganações
Que todo poeta rabisca
Mais por ego que por convicção
À quem se presta à lê-lo
Então equilibro meus escritos
Entre dores e amores
Sem deixar vazar a verdade
Contida nas entrelinhas
Lidas e não entendidas
Pelos amantes da poesia
Induzidos pelo proxeta
Que lhes escreve sem pudor
Feito um famigerado gigolô
Prostituindo sua vítima
Em troca de seu ego
(Nane-03/07/2015)
O coraçao de um poeta é transparente como agua limpa, mostra seu interior independente do que ah no fundo do rio..."
Canto a poesia como seresteiros em noites de serestas, como violeiros em dias de festas...ser poeta é tocar sentimentos, voar mar afora, cantar madrugadas a dentro. Ser poeta é viver os sonhos, a poesia. É acalmar os ventos, a ventania...correr mar a dentro abraçado as ondas, naufragar na magia. Ser poeta é ir aos céus, trazer a lua, andar nas estrelas, correr nas ruas. Ser poeta é rodopiar na chuva, dançar nas matas.
O que é isso, o poeta?
Poeta é aquele ser estranho
E cujas palavras
Eu encontro palavras
Para explicar a minha dor
E o meu amor
CORAÇÃO DE POETA (BARTOLOMEU ASSIS SOUZA)
Poesia brota do coração
Fábrica infinita de sonhos
Poesia vem do coração
A arte só produz versos...
Por onde vai o coração
Do poeta sonhador
Chama acesa-perene-de-inspiração
Coração-doação-canção
Na arte do peota somente devaneios
Na arte-sorte do poeta
Forças ocultas do existir
Uma justa medida de poesia...
ISBN: 978-854160-632-5
Sou poeta do sol, porque admiro a via láctea, meu lar.
Apesar de sua imensidão, sinto que ela cabe nos limites
do quintal de minha casa, pois é de lá que a posso ver.
lá eu sintonizo sua luz e me transporto em uma viagem,
pra alcançar o universo, me sentir livre, com toda paz
e assim, poder então conversar com meus amigos incomuns!
POETA
(auto (des) afirmação)
Não sou um poeta,
seria uma ousadia,
assim pensar,
mas, sinto-me, às vezes,
como um deles – utopia, sei lá...
Carrego, de muito jovem,
o gosto pela literatura – a poesia.
Aprendi a ler,
escrever e admirá-la.
Ganhei dos poetas,
das rimas,
apenas a vocação
e, vez por outra, até me inspiro...
Raramente lírico,
realista sempre...
Poeta?... Não, não sou,
nunca fui...
Minha débil aptidão (julgo)
tem me sonegado, até hoje,
essa maravilha: o Dom de ser um poeta...
SER POETA
Ser poeta, antes de tudo,
é ser louco, incomum,
sensível, sutil, pensante,
falar das coisas,
do abstrato, do rústico e do real,
com poesia.
É exprimir sua língua,
difundir sua dor, pela íngua.
Sentir-se eterno e
morrer à míngua,
num sentimento só seu...
Ser poeta, além de tudo,
é não saber, sensato,
se sentiu, se sonhou,
pensou ou escreveu algo...
Aí, um crítico lhe aparece
e, ao seu modo,
cômodo, imperativo,
decifra, resume e limita sua vida...
Como se lhe pudesse conhecer
ou, como tal, fosse possível.
Vagabundo nato que por ela vira poeta, seu sorriso me ilumina dia após dia, não consigo mais vive sem você minha menininha..
Se o Poeta para, pensa e analisa, ele divaga. Somente quando o Poeta está livre e cheio de inspiração, é que Ele conceitua. - Almany Sol, 22/10/14
HUMILDE
NÃO SOU UM PRÍNCIPE,
NEM MORO EM UM CASTELO.
SOU UM HUMILDE POETA
COMPONDO VERSOS SINGELOS.
DOS SEUS LÁBIOS SUGO O NÉCTAR
QUE ME MANTÉM APAIXONADO,
A SUA PELE MACIA
EU EXPLORO COM MEU TATO.
SEU SUSSURRO NO MEU OUVIDO
ME PROVÉM MOMENTOS DE PLENITUDE,
ME ESQUEÇO DOS PROBLEMAS DO MUNDO,
SINTO UMA PAZ DE GRANDE MAGNITUDE.
NÃO PRECISO DE NENHUMA JOIA,
NEM PRECISO DE BARRA DE OURO,
MINHA RIQUEZA É SUA EXISTÊNCIA
QUE ME INSPIRA O DIA TODO.
POETA SÓCRATES
NÃO RECORRIA
NEM À CANETA
NEM AO PAPEL,
APENAS DECLAMAVA.
PREFERIA ESCREVER
DIRETO NAS MENTES
DAQUELES QUE O CERCAVA.
Se Neil buscasse inspiração poética, ao pisar no solo lunar diria:
Um pequeno passo para o poeta, um grande salto para a poesia.
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