Poeta Viver Sozinho Solidao
A morada do poeta
O pensamento é a morada do poeta...
É lá que ele se instala,que ele delira e que se contorce
E que em plena insanidade descrevi o seu próprio eu,transmitindo ou traduzindo aquilo que se propaga no seu mundo calado sem muitas portas mais com muitas chaves
É com a alma sofrida que descrevi toda beleza
É com palavras doces que se afagam suas lágrimas
É com cores imaginárias que desfaz o cinza do mundo real tão cheio de ressentimento...
O poeta porém põe o pensamento no papel para presenciar a pureza púlida da vida em peso, pedindo apenas um pequeno pedaço do mundo para expor à perfeição por onde passa,pegando ou pondo seu ponto de vista...
Procurando passar para o outro que pode permitir ou libertar o aperto do peito causado pelas prisões sentindo o peso das palavras passando pelos portões essa é a prova que está proximo o pouso do pásssaro que ainda pensa em voar,por isso permaneça em paz porque para todo pecado existe perdão...
O poeta escreveu com a borracha do sapato, fez da linha sua caminhada e de sua história uma bela poesia.
Poeta
Um poeta não é aquele que faz poesia com rimas, poeta é aquele que se sente poeta, mesmo que para os outros não seja um, mas sim para ele.
Poeta é aquele que diz o que sente algo que sai do coração. Você se sente um poeta? Então seja um poeta.
Poeta sonha, sente, sofre, vive e mesmo assim, acima de tudo é um poeta.
Ele vive de alegrias, tristeza e experiências, mas do que mais vive é da desilusão, desilusão do amor e da vida, coloca tudo que sente pra fora, ele mente, ele fala a verdade. Mente pra outrem e para si mesmo também. Ele fala que mente, mas mente que fala, fala a mentira e mente na fala. Poeta é um ser confuso.
Ele passa ser o que não é, quando na verdade passa ser outro alguém que mesmo assim o outrem é ele mesmo, mente para si, mas ao mesmo tempo fala a verdade e sabendo do que fala, mente pra quem está lendo, mais escreve a verdade.
O poeta observa, sofre, chora, sorrir e expressa o que sente, escreve o que pensa, desabafa nas letras sem se importar o que os outros irão pensar, não diz o que sente pra ninguém, só escreve e mesmo assim espalha pra todos o que sente.
Poeta é um ser complicado, Por que na verdade me passo por um poeta, coisa que não sou mais finjo ser, e o que digo não ser, é que na realidade sou um poeta dizendo o que sinto ser e que penso no que não sai do meu pensar e sim do pensar do outro, pensar de um poeta.
Quando estou em silêncio, quem fala é o coração,eh como diz o poeta.. sou muito egoísta.. com a melhor das intenções..Penso em uma maneira que alivie as lembranças,expectativas e o sonho de uma mudança .Só conseguir saber o que representa na ausência?! não não esperar isso acontecer pra saber o valor que pode ter.Palavras são importantes pra mim, atitudes sustentam seu poder,Decepção é inspiração também,mas o mundo a sustenta,afinal,ninguém pensa com a cabeça dos outros!
Oculta
Ferida alma do poeta,
Sangra por dentro onde ninguém se quer entendi,
Só este corpo que guarda a sete chaves,
Com sua dor e tristeza não se surpreende.
Sou eu um poeta?ou serei eu apenas um insano homem banalizado pelo mundo expressando minhas dores em um papel.
Zé o poeta burro, sem saber ler e escrever vivia sentado ao muro, ouvindo da noite seus murmúrios, apaixonado o poeta burro, sem palavras ou sussurros, de atos calados e astutos, confiante e de olhar distante, zé burro assim como era chamado, afastado de tudo e influenciado por nada, assim me lembro dele e da poesia calada que fazia e eu digo burro mesmo é quem não lhe entendia
Todo poeta é um Vagabundo
Todo Vagabundo é um Poeta
Poetas e vagabundos inventam o inútil
O poeta come o ócio e cria
O Vagabundo cria o ócio e come
um inventa a poesia
o outro, a vagabundia
e vice e versa.
Poéticas pinturas
Sílabas em abstração vivem no poeta em átimos de tempo
Visão num espectro de frequências luminosas da luz
Há muito mais que isso:
O ultravioleta, o infravermelho, os raios x e gama
Quiçá a astronômica matéria escura
Num prisma espiritual decanta-se o que o visual mostra
O poeta enxerga tudo diferente, emana singularidade
Tem a licença poética para captar o que lhe é necessário
Uma mulher pode ser matéria poética sem saber, sem notar
Sem se dar conta, pode ser-lhe o único bem num dia ruim
Quando tudo são flores, dentre elas é a musa a mais bela
E o poema pode ter uma paleta de manifestações sensoriais
Matizes, nuances, gradações, luminosidade, temperatura
Aromas, sonoridade, delineios na plasticidade verbal
O pincel das letras, a tintura semântica, a tela semiótica
As curvas da mulher se desenvolvem no manejo frasal
Estrofes se seguem, como a alternar o foco anatômico
Os maneirismos dela evocam interpretação literária
Transformação da contemplação pela versificação
Cai um véu, despe-se o manancial da inspiração
As mãos imaginadas ganham amplitude de ação
Face a face, já os olhos são insuficientes
Um ser tão vasto e misterioso, tateado em Poesia
Flertando mutuamente, num instante quase hipnótico
Pode um poema já ser lido enquanto é gerado
Sem papel, formatação, tinta, ou mesmo esboço prévio
Mas corpo, alma e coração convertidos instantaneamente
São relativos a extensão e o tamanho, densidade é tudo
E nessas percepções poéticas, tudo é intensidade.
"Não sou cantor, poeta ou escritor... Só um apreciador, que usa todos os meios para tentar se conectar com a verdadeira arte! Prefiro dispensar títulos e simplesmente sentir."
__K.M.
Sou poeta!
Sou poeta.
Não aprendi
simplesmente esta em mim
Sou poeta.
Vomito em forma de versos para o mundo me escutar.
Escrevo do mais doce ao mais amargo do meu ser.
Sou poeta.
Não estudei pra ser
apenas sou
Sou poeta.
Não sigo regras, muito menos gramaticais.
As pessoas analisam o que escrevo.
E me julgam pelos ''erros''. Meres mortais!
Sou poeta.
Quase imortal.
Sou poeta.
Sirvo de inspirações e ações.
Sou poeta.
Deixo um pouco da minha alma e coração, em cada verso que escrevo.
Aylla Campos
(06/05/2016)
"Dizem que um poeta é a soma de suas experiências. Mas e quando ele não tem muitas experiências? Pois bem, ele inventa algumas."
UM POETA SEM NEXO
Um poeta sem nexo
Descreveu em seus versos
Amor é mentira, desilusão!
Que mentira deslavada!
Como ousa ele dizer coisas
Sem sentido, sem noção?
Amor é algo indescritível
Sublimidade, afeto, alegria
Sentimento, alma, dedicação!
