Poesias de Gregorio de Matos Guerra

Um dia um homem bateu em minha porta
E uma lagrima dos olhos correu
Ontem eramos tres, eu voce e a felicidade,
E hoje somos dois, eu e a saudade...

Um dia entenderas o quanto te espero
Um dia entenderas o quanto te quero
Um dia entenderas o quanto te amo
Te adoro acima de tudo e sei que
Um dia entenderas por que morreria por ti...

Mas voce disse para que eu nunca fizesse isso!
-Se soubesse o que fazer nunca aceitaria as minhas ordens

Quero flores.
Marilina Baccarat de Almeida Leão

Hoje, enquanto Setembro
Chega e a chuva
Cai forte lá fora
E o friozinho outonal
Começa a dar os ares
De sua graça,
Prometo a mim mesma
Que não deixarei mais
Que faltem flores,
Nem que seja eu mesma,
A dá-las à mim.

Um menino negro entra em um mercado.
Um homem branco diz: "não permito pessoas de cor aqui"

O menino negro diz: "eu nasci preto.
Quando eu estou congelando, eu sou negro.
Quando estou doente, eu sou negro.
Quando eu estiver morto, estarei negro.
Quando você nasce, você é rosa.
Quando você está congelando, você é azul.
Quando você se sentir envergonhado, você fica
Vermelho.
Quando você está morto, você fica roxo...
E você está me
Chamando de pessoa de cor?"

"Enquanto a cor da pele for mais importante que o brilho dos olhos ainda haverá guerra"

Procura-se
Uma pessoa que goste de romantismo,
Um carinho, um poema, flores.
Que compartilhe felicidades,
Que goste mais das pessoas do que o que elas possuem.
Talvez ser romântico em nosso tempo seja um erro,
Ser egoísta e orgulhoso seja uma necessidade.
Mas pouco me importa, não me prendo a isto,
Simplesmente adotei a realidade de que tudo que o dinheiro compra ficará aqui,
Mas aquilo que se cultiva através da sua personalidade, estará contigo por toda a eternidade!!!

Desde pequena eu amo escrever à noite, nessa hora entro em contato com muitas emoções que no decorrer do dia não pude me dar ao luxo de aprofundar, vasculhar... A tristeza é uma delas. À noite, com o seu silêncio quase perturbador, posso ouvi-la melhor. É como se a tristeza pudesse me acariciar com mais intimidade, sem pudores. Refiro-me aqui não a tristeza vulgar das coisas que nos perturbam, dos problemas cotidianos, mas da tristeza criativa. Aquela que sussurra a inspiração quase gemida aos ouvidos, a tristeza criativa dos poetas. Parece insano gostar dela enquanto tantos a repudiam, mas o fato é que de alguma forma ela me invade com as suas inspirações. Em momentos assim posso sentir saudades do que perdi e daquilo que nunca tive, mas que em meus sonhos foram verdades vividas... Posso sentir, quase tocar a tristeza romântica que me inebria com promessas vãs... Uma tristeza amável, amiga, que me permite entender melhor a dor do mundo, a solidão das pessoas e a ouvir os sons da Terra que se move sob meus pés. É uma tristeza que só à noite me permite abraçar e entender. Coisa de maluco? Provavelmente, mas como criar sem um toque de insanidade? Como reinventar sem quebrar o convencional? Em uma sociedade que idolatra uma alegria forçada em outdoors, porque não brindar a tristeza em forma de poesia? Por que negar um sentimento que também nos ensina a sermos melhores, menos soberbos e mais intimistas? Um brinde à noite! Um brinde ao seu silêncio! Um brinde a tudo aquilo que aprendemos entre os nossos risos e as nossas tristezas, a tudo que nos constrói!
- Lígia Guerra -

Em um mundo tão maquiado quanto o nosso não existe espaço para grandes verdades. Deixe suas fragilidades para o escuro do seu quarto ou quem sabe para um ombro sincero e de fato amigo, que goste de você. Para os demais, finja que você é feliz. Não tem pão? Coma bolo! Nossa! Maria Antonieta nunca esteve tão em voga como na atualidade. Você acha espantoso estarmos na era da depressão? Pois é, estamos afundando abraçados nesse sintoma coletivo, nessa praga, nesse câncer social, e sabe por quê? Porque nesse mundo, meu querido, não dá para ser diferente, é preciso se enquadrar. Nasceu com a cor errada? Azar o teu! Não tem o carro das argolinhas, que peninha... É baixinho, usa óculos, nunca foi o tal? Pergunte o que fazer ao Herbert Vianna, ele sacou muitas dessas coisas faz tempo. Melhor, leia Sêneca, Spinoza, Plutarco, repense a sua vida. Sempre existem duas opções, portanto escolha. Vai fingir ser o que você não é ou vai optar por você? Uma coisa eu garanto: Você vai pagar um alto preço de uma forma ou de outra, seja para aparentar o que você não é ou para bancar aquilo que você de fato é! Porque eu prefiro a segunda opção? Porque os que optam pela primeira já morreram faz tempo, só não descobriram isso ainda. Talvez já seja tarde para muitos ou como diria o nosso querido Guimarães Rosa, alguns já foram abatidos pela indigência intelectual. Game over.

Lígia Guerra

O que seria?

O que seria dos olhos
se não podesem ver,
das mãos se não
podesem tocar
e dos ouvidos se
não podesem ouvir?

O que seria dos cheiros
se não podesemos senti-los?
O que seria dos espelhos se
não refletissem?

O que seria do sol
se não brilhase?
O que seria so céu
se não relampejase?
O que seria do musico
se não tocasse?
O que seria da bailarina
se não bailase?
O que seria so cantor
se não cantasse,
e do passáro se não voasse?

O que seria do dia
sem a noite,
do mar sem as estrelas?
O que seria da morte
sem a vida,
da chegada sem
a partida,sem despedida?

Então pergunto o que sera
de mim?
O que sera do amanha?
E se não amanhecer?
O que acontecera?
E se não acontecer?
E como vai ser?

Bem o que tiver que ser... sera!

Loucura!

A louca vontade de sumir

morrer desaparecer,

loucura: leve sentimento

no qual eu mergulho,

afundo e me orgulho

louca? eu? sim, e dai?

sabe as pessoas se escondem

se esquecem se apagam

deixam de ser elas mesmas

pra serem o que os outros querem

ou pensam eu nao vou seguir a maré

nao vou ser mais uma na multidão

sou original, sou unica, to aqui pra viver!

Viver e enlouquecer loucamente!

“Aprendi que o amor é feito de liberdade,
é como ter todos os dias outras opções,
e ainda sim fazer a mesma escolha.”

Colheita
Eu procurava o amor em jardins de cactus. Vinha buscando o fruto em árvores erradas, e nas mordidas sentia o gosto azedo, que amarga no fim da boca. Colhi amores podres, comidos pelo tempo e dor.

Foi preciso paciência – e um outro tempo – amadurecendo um fruto para colhê-lo doce, suave, terno e delicado. Simples como naturalmente é.

Eu imaginava haver segredos por trás dos espinhos. Mas é puro acaso que amores e espinhos se encontrem em botões abertos ou fechados. A rima entre amor e dor é armadilha.


O verdadeiro fruto está ao alcance das mãos – mas é tão rasteiro, que quase não se vê. É preciso passear sem fome para enxergá-lo redondo, vermelho. Para então mordê-lo distraído como numa tarde de chuva.

Encontre-se

Linda Flor conversando consigo mesma, pergunta: -O que é preciso para ser feliz?
Sem ao menos avisar sua aparição o seu Eu se faz presente e responde: -chore!
Linda assustada retruca: -Chorar? Para quê? Sentir-me-ei mais triste por isso.
O seu Eu rebate: -chore, para que me ponha para fora. Estou preso a anos. Deixe-me sair que lhe mostrarei o caminho.
ao cair da primeira lágrima, Linda Flor se olha no espelho para limpar o olho borrado. Junto a esse ato, o seu Eu torna-se verbal novamente: -Este é o caminho para a felicidade. Encontrar-se sem uma maquiagem que cubra sua existência.

Enigma

A sina da vida de Linda Flor era a procura do enigma de seus desejos. Por desejos declarava guerras aos seus confrontos mortais, cuja sua existência era mínima. Linda flor, florebela, flor linda. De encantos, em encantos investigava seu caminho perpétuo. Se faz de alguma coisa, para que essa descreva o que é. Linda Flor e Bela circunstancialmente nascida para despertar incompreensão. Arrojada, desembaraçada e melancólico, Linda triste. Cruza os pés ao andar. Elegante com seus Cabelos crioulos. Rosa, com um perfume maravilhoso. Seus espinhos às vezes são acúleos que não tem ligação com seu cilíndro vascular. Botanicamente falando a Linda Flor merece ficar plantada. Transfigurada em seus segredos, faz-se como se fossem os meus. Florece por época e em época sua existência anula-se. Respira lentamente. Pensa. E inexiste.

Ó sonhador louco d'outrora
Teus sonhos lindos onde estão?!
(...)
Vi-te partir... e vejo agora
Um morto erguido dum caixão!

Perto de você eu perco a
fala as vezes, sinto vergonha de fala com você mas eu faço de tudo para ficar perto de vc quando eu te vejo meu coração dispara, eu perco a fala e fico sem graça mais é só porque o que eu sinto por você é tão forte que parece que eu não vou saber me controlar

O crepusculo sombrio ao entardecer, esconde as incertezas de um dia que nao terminou, acendendo a chama da esperança de um novo amanhecer,acalentando a esperança no sonho de um novo amor, que ao acordar não tem certeza que vai acontecer.
Poesia; AUTOR Paulo Guerra

Amar, é simplesmente amar, não tem cor, sabor, valor, é simplesmente amar, na visão de que ama, amar é simples não ver, ouvir, falar, pensar, sorrir, cantar, amar, simplesmente AMAR.
Autor; Paulo Guerra

Se nos seus devaneios sonhares com um amor perfeito, pode apostar que a sua mãe faz parte dos seus sonhos, so ela te ama incondicionalmente.
Autor; Paulo Guerra.

Nascemos inocentes, crescemos insolentes, vivemos intolerantes, e morremos dependentes. está é a vida.
Autor; Paulo Guerra.