Poesias de Dor

Àquele que tem o chicote nas mãos terá o poder de liderar com benevolência ou causar imensa dor , então o chicote deverá ser usado com sabedoria. A humanidade se perde em guerras no qual o interesse são totalmente políticos; isto é desumano. Até aonde chegará o homem que causa tanta dor e tristeza para o seu semelhante ? A única terra fértil é a vida ...Amar uns aos outros é o que devemos semear; não matarás este é o mandamento que devemos seguir. Nós observamos ao longe de mãos atadas, pois tantas vidas seguirão por nada . Eu só queria abraçar o mundo e curar toda essa dor; intensificar suas alegrias e me perder nas fronteiras dos seus amores....
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Melancolia do ser

Eu queria
ouvir tua voz
matar a saudade
que corrói
minha alma
dor
anestesiada
sem lágrimas
estagnada
no espaço
no tempo
quando
o vento sopra forte
faz brotar
Lembranças
esquecidas
ainda grudada
na minha carne
por uma distração
sinto tua presença
teu cheiro
que me agasalha
aos poucos
voa alto
misturado
na imensidão
deixa apenas
pequeno rastro
um desabafo
do ímpeto
@zeni.poeta
Zeni Maria

⁠Às vezes, tudo que um coração quebrantado pela dor precisa é de um abraço, em palavras ou fisicamente. Às vezes, tudo que um coração quebrantado precisa é de um olhar atento, carinhoso. Ou de um ouvido amigo, que ouça sem julgar, nem se colocar como centro da conversa. Às vezes chorar até transbordar um pouco dessa dor que insiste em ficar. Ou dormir quando estiver insuportável sentir. Às vezes, tudo que um coração quebrantado precisa é do colo de Deus. E dos afagos divinos que fortalecem e curam. Ele é o bálsamo curador e o condutor de caminhos. E é a Ele que entrego tudo que dói e agradeço pela minha vida e pelo dia que se encerra hoje.

Josy Maria (12/04/2022)

⁠Às vezes, é necessário partir em silêncio, para evitar que o barulho da dor. Não possa causar um estrago ainda maior em tudo a minha volta.
Ricardo Baeta.

⁠Nos olhos
inabaláveis
de azabache
do General
estão claros
o cansaço,
o tormento
e a dor
de verdade
com as cores
da moldura
da tristeza.

A lentidão
da Justiça
faz vítimas
sem escolher
a patente
alcançando
com o punho
castigando
fisicamente
o tenente,
o coronel
e tanta gente.

Há quase
dois lentos
anos venho
insistindo
em pedir
a liberdade
de um General
que está preso
inocentemente
e sem devido
processo legal,
ele foi preso
por discordar
do poder vigente.

Se o peso dói seus ombros!... e, por certo, a sua dor é única e intransponível por minhas ações!.... posso, com esforço desmedido, causar boas vibrações para o seu reencontro de jornada!
A dor é o antídoto para a obtenção da luz! ⁠

⁠Ela era pura empatia
Sensível à dor e alegria
Capaz de entender o mais louco indeciso
O único ser abstrato era aquele tal de narciso.

⁠"Bendigamos a Dor, bênção divina, vigia do nosso organismo físico e redentora das nossas faltas na rota da difícil subida da montanha da nossa elevação moral."
—Estênio Negreiros—

⁠Se é verdade ou não,
não importa,
a dor segue a mesma.

De joelhos pedindo
a entrada diante
de uma tropa
estrangeira
com a bandeira
da sua própria
Pátria estendida,
rogando assim
dessa maneira
é porque precisa.

As chagas de um
povo a mim não
me são alheias,
Eu sou do povo,
o meu coração
a ele pertence;
e triste e ardente
está em brasas
amazônicas de
pura inconformação.

A dignidade humana
em virtude
de uma dificuldade
passe o que passe
jamais será diminuída,
acredito nas voltas
que o mundo dá
e no giro do tempo.

Nas preces as súplicas
dos imigrantes
estão presentes,
para que jamais
deixem de ser atendidas;
e da mesma maneira
tem sido pelo General
preso injustamente
e pela tropa sofrida.

⁠MAIO

Mês dos sonhos, da beleza
Mês de maio, dos amores
Mês das mães de Maria
A mãe de das dores.

Mês das canções mais sublimes
Dos botões de laranjeiras
Da abolições dos escravos
Das flores, das trepadeiras.

Mês dos sonhos coloridos
E das canções de ninar
Mês dos sepulcros floridos

Da tristeza e da saudade
De mágoa e felicidade
De berço, campo e altar.

⁠SAUDADE

Então saudade é isso?
É esta dor aguda, pungente,
Que fica dia e noite sem cessar,
Machucando impiedosamente,
O coração da gente?
Esta tristeza...
Esta vontade de chorar...
Este amargor...
Este desalento...
Este punhal que fere atrozmente
Quando nosso pensamento
Foi correndo em busca de alguém
Que é todo nosso grande
E nosso doce bem?
É esta dor cruciante
Martirizante
Que dilacera a alma
Que faz a gente perder a alegria, a calma
Que transforma em noite escura
A mais risonha aurora,
Que nós chamamos a todo o instante
A toda hora
De saudade
Não! Não pode ser! Não pode!
Dizem que a saudade é linda
Que é doce, suave, e falam ainda,
Que é boa como um sonho...
Mas se saudade é o que suponho ser
Se é essa dor atroz que entristece
Que tortura, que faz sofrer
Que a nossa alma envelhece
Essa gente
Toda mente
Quando diz que gosta da saudade
E que ela é irmã gêmea da felicidade

⁠O meu grito interior dói imenso como é imensa a dor que sinto no coração,
Coração que grita tão alto que se transforma em lágrimas que vão caindo pelo meu rosto intrestecido...

⁠A dor é inevitável, ela chega te sufoca faz você cair no chão e te tira as forças⁠, te arranca o ar por segundos como se o coração estivesse sendo esmagado.
A dor faz você perder a audição por minutos e a única coisa que você escuta é a sua própria voz de dentro pra fora querendo gritar.
Infelizmente é inevitável.

Na dúvida, silêncie.
Na dor, silencie.⁠
Na alegria, silencie.
Pois ninguém será capaz de lhe entender tão bem quanto você mesmo.

⁠Em busca de sentido encontramo a dor, por isso o grande poema deve ser composto de dor, precisa identificar a dor e oferecer sentido...

Por meio da arte encontramos o sentido, não o sentido da vida, mas o sentido necessário para suportar a dor de viver, e a dor produzida pela consciência da nossa fragilidade mortal.

Antes havia um vazio, a ausência de sentido, depois conhecemos a dor, então inventamos a arte para suportar a verdade.

⁠O tempo é algo esclarecedor, ele amadurece decisões e diminui a dor.
As ilusões se desfazem em mentiras ou verdades, mas sempre se desfaz.
O tempo que se foi não volta mais nem minutos, ou anos tanto faz.

Passou, morreu, se foi, fudeu...

O tempo me mostrou quem sou eu... ao morto reviceu, pois em qualquer agonia do dia a dia vem logo em mente minha sina, que ao tempo sobreviveu la dentro do meu eu, e vez por outra renasce...

⁠ A dor de um amor
que não pode ser vivido
Nos corrói
como uma doença
Nos detrói
como uma guerra
Nos faz refém dos nossos
próprios pensamentos
Nos tornando pessoas
frias e reprimidas
E infelizes pro resto da vida

⁠muito tempo olhando para a tela de um ‘computa-dor’ nos tira o prazer de apreciar as estrelas do céu e saborear o calor do sol. o viver hoje se move mais rapidamente de que nos anos 50, não tem a efervescência dos anos 70, muito menos a eloquência dos anos 80.

mas, é o mesmo e velho mundo em sua cápsula estrutural. que estava pedindo ajuda, também. e, por isso, paramos.

na vida moderna temos conflito em aceitar que nossos ancestrais estavam sempre em contato com a natureza e, principalmente, cuidando dela. muito embora na vida moderna ainda temos algo em comum com nossos antepassados que é o desejo de obter aprovação de Deus.

nessa Quarentena, Deus está falando e ele quer se conectar. é um momento único para que possamos nos ligar com uma pessoa muito importante, nós mesmo.

agora é o momento de se desligar do presente e pôr os olhos no passado para aprender algo significativo. aprender como nossos ancestrais sofreram, lutaram e venceram. prova disso é que estamos aqui.

o que queremos deixar para quem vem depois?

a resposta que tanto procuramos está todo dia batendo à nossa porta. sempre com uma mensagem de bom dia. e, foi preciso desligar.
agora, é importante apreciar e aprender para podermos recomeçar, não de onde paramos, mas aprendermos para onde queremos ir.

@20 de abril de 2021

⁠Ainda no rosto
está a umidade
das lágrimas
pelo Sri Lanka,
A dor do mundo
nessa alma
latinoamericana
ninguém estanca.

A vida me espanta,
Vem, e me diz
que estou errada:
mártires estão
por todos os lados,
De concentração
há campos infantis
inenarráveis;
E governantes
de braços cruzados.

Mesmo que seja
a canção derradeira,
Ela é pelo General
que o único crime
foi ter sido patriota
e continuar sendo;
Canto o mesmo
e o tanto pela tropa.

Você precisa escutar:
O quê se exarcerba
a mim também afeta,
a Terra é o meu lar.
(Se permita libertar e se reconciliar).

⁠A felicidade credita mais e mais esperança, na medida em que a dor enfraquece e o menino ri.
Aquele sorriso ingênuo, aquele jeito sutil de ser feliz.