Poesia Sufoco no Peito

⁠Embalo as auroras
do amor no peito,
soberana do meu
próprio silêncio.

Enheduanna está
em mim mais
viva do que nunca
sob a divina Lua.

Vestida de poesia,
por ela sou regida,
pela Via Láctea
e seus sons de lira.

O Sol que rege
o seu destino
na minha direção
de mim se aproxima.

As caravanas passam,
as horas seguem,
os rebanhos rumam
e o amor se ergue.

O Universo traça
o trajeto no oculto,
não há nada mais
que adie o quê é absoluto.

⁠A minha presença
coloca o seu peito
para batucar bonito,
Ainda não é nem
noite de Lua Cheia,
Você me inspira
como um poema;
Vou colocar na tua
mesa um Tacacá
que com certeza
fará que de mim
não se esqueça,
e morarei na sua cabeça.

⁠Beija-flor-de-peito-azul
e anjo da América do Sul,
que com a sua presença
brinda a aurora matutina
na Bela Santa Catarina,
Diz para o amor da minha
vida que todo dia penso
nele e escrevo uma poesia.

⁠'Se você vive honestamente, alguma hora irá ser recompensado por isso'. Mas se nós mesmos falarmos isso em voz alta, isto também se tornará uma mentira. Mesmo que sejamos responsáveis por 10% das coisas que acontecem conosco, a porcentagem restante, não é culpa de ninguém, assim as coisas são."

⁠"O motivo pelo qual você não sente mais nada quando vê alguém chorar, é porque você cresceu adepto a matar o seu próprio coração. Esse é um sinal claro da sua tristeza."

⁠A paixão é uma emoção exigente, quer o outro em sua inteireza e imediatamente, é de largada meio criminosa, altamente sexualizada, justamente pela necessidade de se alimentar do outro. Dessa expectativa de extermínio canibal, faz a vítima correr de seus algozes. A paixão é cega, o amor não.

Suportar um grande amor exige o vislumbramento de um grande vazio acolhedor, uma imensa coragem para uma grande disponibilidade de abertura. Não existe nada mais exótico que o amor. Todo o resto é regra, o amor, exceção.

Diante de qualquer mudança fundamental, nos sentimos pequenos. As referências habituais são suspensas, então, será preciso a criação de outras, não mais a reprodução do corriqueiro, mas a produção de novos caminhos até que se tornem novamente costumeiros e usuais.

Há o momento do intervalo, da interrupção para o assombro, e o instante da ação, da decisão efetiva, titubear pode ser fatal, tarde demais. Às vezes, a vida nos pede que sejamos como um atirador de facas!

👉 'A depressão (profunda ou não) sugere algum grau de desistência perante a vida, nos conduz à queda, fixando-nos no tempo passado, transformando o presente sem perspectiva de futuro, trazendo à tona vivências de inutilidade e escuridão'.

👉 'A angústia, diferentemente da ansiedade, nos põe na contra mão da história, de como temos sido. Apesar do risco de uma queda iminente, afinal, as nossas conhecidas referências se desarticulam, é ela um cair-em-si ainda que confuso, mas a possibilidade de um mergulho no esquecido mundo de mim mesmo. A ansiedade é barulhenta e tagarela, enquanto a angústia nos coloca face a face, no silêncio'. 😢

O exercício terapêutico é bastante gratificante, não obstante, pode ser por vezes um ofício incômodo, principalmente quando nos contam certas histórias tão semelhantes que permearam as nossas vidas.

O presente pode apenas significar que uma longa história passada ainda não passou e que o futuro estará plenamente comprometido como uma velha carruagem envelhecida onde persistem os mesmos fantasmas.

Às vezes a chuva serve para lavar todas as impurezas. Porque sempre depois tudo parece renovado. O céu, o cheiro e o clima. Parece fantástico. Seria bom se fosse assim também com as pessoas.

O verdadeiro amor vindo do coração de Deus é ingressar no plano, no desejo e nas aspirações do outro. É compartilhar nossos bens, participando dos bens dos outros. Você não ama uma pessoa para beneficiar-se dela, mas para beneficiá-la. Não amamos para receber, mas para dar e ser útil às outras pessoas. Solidariedade é ir ao encontro do outro, de braços abertos, para oferecer nossa vida.

"Portanto, era verdade tudo o que eu estava pensando de mim mesmo. Todo mundo se imagina especial, privilegiado, isento. Até uma velha coroca horrorosa regando um gerânio na varanda pensa assim. Eu me achava especial porque tinha escapado das fábricas aos cinquenta e me tornado poeta. Grande bosta. Então, eu cagava na cabeça de todo mundo, igual aos chefões e capatazes tinham cagado na minha, quando eu vivia desvalido. Era a mesma coisa, só que ao contrário. Eu não passava de um bebum sacana e mimado com uma pequena, pequeníssima fama."

Humanos temem o desconhecido. E não há nada mais incerto do que nós humanos. Como espécie, somos imprevisíveis. Somos cruéis. Especialmente quando tentamos sobreviver.

Eu não fui capaz de proteger nada que era importante para mim, e pela minha vida fui incapaz de fazer o que devia.

ALONGANDO SARTRE POETICAMENTE : Solidão não faz bem a ninguém... se o inferno são ___ os outros !... o __PARAÍSO__ ...___ também !...

(...) e de gritar e gritar e gritar até eu não me escutar mais. E de chorar todos os oceanos que estão em mim. E existir no nunca, no breve, no fim.