Poesia sobre o Desabrochar da Idade

Me apaixona os enredos em que as paixões um pouco me queimam, mas amar amo mesmo... são histórias de amor que os amores um tanto me sopram.

Te darei o inteiro do mundo, se um dia ele for meu, agora só o que tenho, é um coração que já é todo teu.

Eu não posso te dar o mundo até porque ele não é meu, mas juntos... temos todas as chances de torná-lo nosso.

Quando um homem ama uma mulher, primeiro ele aceita o fato de ser ela, o fundamento de teu sucesso e então... ele vence, e quando vence, orgulhoso dela...ele conta pra todo mundo porque venceu e em gratidão ele chora, e quando chora... ele também a faz chorar.

O amor é com exatidão a conseqüência de si mesmo, logo, amar-se é a maior de todas as virtudes que só haverás de ter sentido no plural, depois de haver tê-lo compreendido no singular.

Ainda muito me toca a ultima mulher que me tocou, ainda muito me prende a ultima mulher que me libertou, incansável ela me permeia a consciência dia afora, arredia, em leito me toma o coração para o repouso noite a dentro, fazendo-me permanecer intocável e fiel a mim mesmo exercitando-me ainda que distante... é como se estivesse em curso intensivo de códigos, traços e sinais que me levam ao aperfeiçoamento, e a compreensão do quão importante és a assinatura que deixastes em minha alma.

Em baú se guarda lembranças e não confiança, por tanto; Tirem a fé de seus guardados e deixem apenas fotografias

Criticar o Socialismo por conta das pessoas insociáveis é o mesmo que culpar a dieta por causa de obesos indisciplinados. O problema não está no regime de qualquer gênero, mas nas pessoas que nele, buscam meios de se safar, logo, àquele que não quer algo irá sempre arrumar na desculpa, um pretexto para não fazê-lo, já àquele que quer, irá buscar no comprometimento, uma razão para realizá-lo. Em suma; Não é o socialismo que não está preparado para nós, somos nós, que não estamos a altura de merecer vivê-lo.

O que tanto a vida nos conta que insistimos em não ouvi-la, e o que tanto dizemos a ela que não nos ouve ?

O que é aventura se não o atrevimento entre o possível , o imponderável, e o choque que pode tanto nos causar dano de qualquer sorte, quanto flerte ao absoluto do prazer, da contemplação e o cansaço ? Em meio a animais bravios, rios profundos, penhascos e desfiladeiros... em caminhadas longas e turbulentas que se encontra o nosso Éden. O lado positivo da façanha está no divino do êxtase e o negativo... em alguns sustos, e dores de fadiga.

Tudo depende do seu ponto de vista. Você pode enxergar o que todos enxergam, ou explorar o invisível. O vago do espaço, os limites do sistema. Temos a falsa impressão de que sabemos tudo. Vai além do que se imagina.

Pichação não é arte, é vandalismo mesmo. Depredar a minha casa não é arte, é vandalismo mesmo. Furar os pneus do meu carro não é arte, é vandalismo mesmo. Tudo aquilo que modifica o princípio estético de algo público ou privado por terceiros sem autorização se considera vandalismo.

Quando conhecerdes em verdade as razões de tua alma, perceberás o quanto podeis modificardes em júbilo à plenitude do amor e então... tornar-se-á tão grandiosamente grato, quanto liberto, regozijo, manso, absoluto e feliz.

Em meio a bilhões de pessoas tenho inúmeros defeitos, já entre alguns pouquíssimos milhares.... eu também não sou hipócrita.

Se não consegues precisar o que te completas, qual precisão articula oferecer-me ao complemento, se não a pretensão ?

A suavidade dos laços que ligam o criador e a criatura estão contidas na sementeira do espírito que se expande tanto no auto conhecimento do ser, quando no amor que a ele o universo despende...

Não me tente com idéias contundentes, decrépitas, perniciosas e lasciva... quer mesmo me chamar atenção ? Então refaça-te o conceito em moderação de teu vocabulário, usa o que te brilha em escuridão e não no que a ela te prende.

Vida vazia não é a inexistência de grandes coisas, mas a falta de percepção ao amontoado de acontecimentos minúsculos que haverão de ser o complemento a todo e qualquer sentido.

A consciência produz as sementes, o desejo as planta, mas é o amor quem deva cultivá-las de modo a alegria haver ter de colhe-las

Imortal é aquele que se permite jamais deixar de existir, seja por algo que tenha criado, tocado, dito, proporcionado, escrito, descoberto, provado, intrigado, percorrido, constituído, provocado... e não há nada melhor que ser registrado pela história imortalizando-se como exemplo ao um bem comum.