Poesia sobre Arte
-A magia da arte
A arte na sua mais pura verdade, transborda e floresce, ela pode até ser passageira, mas o impacto dela será eterno; momentos simples, detalhes caprichosos, é a arte na mais pura verdade, isso meus caros, é o q eu chamo de magia.
Ser amante e mais emocionante.
Sou amante da arte, se eu fosse casada com ela certamente esse relacionamento já teria caído na rotina, e a separação seria inevitável.
Citações de Solange Malosto
" A arte, em todas as suas variações está entranhada em nossas artérias, alça voos, tocando o coração. Todo artista, mester, escritor, poeta tem uma alma em expressão"
Sobre a arte, os artistas e a morte.
O homem está preso. A chave que o artista usa é o pincel, mas um pincel não é a chave que abre a porta. Então ele pinta. Ele pinta a realidade que só pode imaginar. Atrás da porta que ele não consegue abrir está a realidade. Ele está preso com varios quadros na parede, onde só imagina como é o lado de fora. Ele está preso e a arte é uma falsa realidade para suportar o castigo de não saber.
Vinho
*Vida, vitalidade, arte.*..!!!
Oriunda, concede - nos variados aspectos, imprescindível ou seja primordial, considerável, suplementar. Empenhando - se em aprimoramento via à potestade, em prol intento humano inevitable, que o referido nectário apurado licor seja degustado em condição precisa, entranhado nas entranhas, índole, caráter, intimo psicológico d' alma "
A felicidade está na arte de agir
O agir está na arte de pensar
E o pensar é uma arte que está em você
A ARTE DE OUVIR
Há aqueles que aprendem;
E também aqueles que apenas ficam sabendo;
Por isso não podem assimilar
Os significados das coisas que lhes ensinam.
Quem fica sabendo, inventa o resto;
Inventa o que não presta.
Quem aprende, vale a pena...
São ricos em certezas,
Vivem suas vidas na riqueza,
Nas riquezas do saber.
Ninguém escreve nada bonito as 3 da tarde de um domingo
A arte vem do caos
Da bagunça
Do desespero
A poesia é para os perdidos
Que procuram conforto em camas de estranhos
Romantizam suas dores
Se aprisionam nas próprias mentes
Por que não suportam a monotonia da realidade
A poesia é para aqueles que se embebedam de palavras
E só se sentem inteiros
Vomitando letras
Tão bonitas
Quanto aquelas sobre você
Uma arte de mim
Dorme e acorda:
As outras se esconde.
Uma arte de mim permanece nos
conhecimentos..
Uma arte de mim é só escrita
Outra só pintada.
Vamos traduzir tudo...
Será que é arte!
Tempo ao Tempo.
A arte
A arte de ouvir, falar e calar
A arte de chegar, ir ou ficar
A arte de parar, recuar ou avançar
A arte de rir, chorar e emocionar
A arte de insistir, errar e aprender
A arte de perder, vencer e conquistar
A arte de sonhar, produzir e realizar
A arte de enfrentar, resistir e superar
A arte de viver e morrer.
Com fascinação própria,
- arte e luz
Fui agraciada ao ver,
A Lua cor-de-rosa,
- maravilhosa
Beijando o mar.
Aos passos, tateando,
- experimentando -
E exortando a delícia
De contemplar a cena,
Que talvez não se repita,
O mar se deixando beijar.
A Lua ao beijar o mar,
- acabou beijando-me
E seduzindo-me,
Acabou enfeitiçando-me,
E completamente doce:
acabei entregando-me.
Não sou rascunho, que se apaga quando quiser
Sou obra de arte, que deve ser guardada com muito carinho...Na galeria de um coração sincero
Simone Lelis
Não há como não pensar
em nós dois sem arte
A saudade é tripulante do coração
A noite surge cintilante
Singrando em mim
Não há como não pensar
em nós dois sem sorte
A vontade amante não passa
Desejos constantes
Insistindo sem fim
Não há como não pensar
em nós dois sem norte
Destarte vivemos de amor
Celebrando todos os dias esse fator
Nascemos com sorte
E quando o cara chama ela na emoção
Ela é treinada na arte da enganação
Fala que é santa, que não bebe, que nunca mentiu
Vai com calma, colega, que não é primeiro de abril
Não saia vomitando sua arte por aí.
Rumine, engula e ponha pra fora naturalmente.
Bons estrumes constroem belos jardins.
A ARTE DE NOSSO TEMPO
(Bartolomeu Assis Souza)
Os homens e a existência...
Pálida e sem graça
Haverá gestos honestos sem sentença
Os bons têm medo
de exercitarem a bondade
essa rotulada de hipocrisias
Vivemos o absurdo, um outro lado
Vivemos virtudes ridículas, inversões de valores
Essa é a arte de nosso tempo,
pálido e insano, cruel e bronco
Essa arte tramada é a mentira
Maquinações e falsidades...
Que nos levam a desconfiar
de nosso próprio testemunho.
O que é Arte?
O que desvenda, que encobre?
O que traduz, que segrega?
O que reprime, que liberta?
Algo que delimite o pensar, que desvenda a História?
Que apropria das vivências, que degusta das memórias?
Que demonstra apropriação do objeto, que eterniza ou enfatiza um gesto?
O que permite a constatação de estilo, que orienta na construção do sentido?
Arte pra mim, arte pra ti?
Arte pra nós, pro outro, pra gente!
Defende um lugar, um ponto de vista?
Confunde um ideal, emerge a conquista?
Desenham com traços, pincéis, letreiros, a origem da vida, as águas, os terreiros?
Se a arte permite a apreciação, por que na história reprime a emoção?
Resulta da ideia de um pensador, retrata o segredo, a paz, a dor o amor.
A arte eterniza, critica, simboliza...
Edifica, moderniza, difere, equilibra...
Permite reconhecimento, demonstra atitudes.
Experimenta momentos e difunde virtudes.
Mantém-se viva através do olhar.
Suscita interpretações adéqua o sonhar.
Resume o desejo, um compasso singular.
É falso, verdadeiro?
É real, inventado?
É supérfluo, importante?
É pintura, desenhado?
Conversa entre manifestações, da construção à telinha.
Convergem as emoções no encantar das entrelinhas.
Ocupa um espaço que os olhos não veem.
Para alguns inspiram surpresa, para outros, causa espanto.
Amadurece a loucura, instrumentaliza o desejo, ecoa em todos os cantos.
Está na música? Nas pinturas? Na fotografia? Nas palavras do texto entoado?
A conheço por outros seres, em virtude do meu contato.
Oferece um prazer!
Impulsiona reflexão!
O que é a arte, ao certo não tem explicação!
Eu sou a Arte,
Não espero compreensão,
Raramente inspiro-me em razão,
Deixo que meus sentimentos voem,
Se entrelascem em olhares,
Apaixono-me com facilidade,
Mas, o que faz a estadia,
Somente recíprocidade,
Pessoas pra mim são Almas,
Almas não se "pegam",
Isso é pífio,
Fulo,
Eu vivo é de histórias,
Poetiso-te,
Pinto em letras meu Amor,
Amo intensamente,
Como combustão incontrolável,
Ainda que só por alguns instantes,
Ainda que só intrínsecamente,
Uma vida inexistente,
Somente na mente,
Simplesmente vôo,
Mesmo sabendo que na maioria das vezes,
Enrosco num fio,
Quebro às asas,
Desmorono.
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