Poesia os Dedos da minha Mao

E eu sou o queridinho da América. Bonito delicioso, doce azedo. Bebendo minha coca diet, cantando no parque Del Rey.

"Chama minha atenção,me analiza,procura cada ponto fraco meu.Mas,não percebe que o seu ponto fraco sou eu."

É no passado remoto que colho as lembranças do meu sacrifício e dedicação no trabalho para que minha família tivesse um futuro promissor e hoje vejo que embora tenha dado buns frutos sempre se perde algo valioso na safra da vida.

Drasticamente, correntezas destruíram o leito da minha alma. Agora, restam apenas convergências, rios menores que desaguam num belo jardim.

Minha vida é um livro vazio, sendo escrito por mim mesmo. Eu apenas posso escrever, não posso arrancar páginas, apagar palavras, nada mais.

Um romance e o começo para felicidades, Minha vida vai passando... Não finjo uma saudade de um verdadeiro amor, Ai de mim... se isso não acontecer!

Minha guerra não era real, era invisível. Os sentimentos eram pesados como chumbo e minha caixa de munição já estava vazia. Não havia outro jeito, eu precisava distribuir doses de emoção aniquiladoras como bombas, corrosivas como ácido. A dose letal era um pouco de atenção. Uma atenção que nunca existiu, uma atenção patética envolvendo pessoas. Eu só desejava sorrir, embora boas munições de verdade afastam qualquer um. E nessa guerra, nem todos entendem as razões. As emoções precisam ser livres, precisam fugir da guerra da solidão e encontrar um abrigo aconchegante ao seu lado.

Se Quem Desiste São Só Os Fracos Infelizmente Eu Perdi Minha Forte Essência, E Hoje Eu Te Entrego Minha Carta De Desistência

Minha limitação é semelhante a um prisioneiro e a um escravo: que no afã de ser livre, não - o poderá ser, pois, às barras de ferro o impedem de ir onde seu coração deseja e simultaneamente alma reproduz os falquejos e manquejares resultantes dos golpes do azorrague deferidos pelo braço do feitor, que o castiga por estar sujeita sua vida como uma propriedade, sem vontade e sem querer, assim se sente o homem sem opções. Luiz Salles

Se de repente não ouvir minha voz e olhar para o lado e não me ver; não olha para trás - olhe para frente.

Que meu riso possa aliviar a dor: a minha, a sua, a nossa, mesmo que por segundos, porque a vida nada mais é do que uma breve pausa entre dois mundos, o da plena euforia e o do fundo do poço, seu moço.

Meu nascimento foi no mínimo diferente. Minha primeira lembrança foi de acordar numa floresta. Como um recém-nascido, não sabia quem eu era e o que acontecia. Meus olhos não entendiam o que viam. Eram formas, sons e sensações desconhecidas. Toda espécie nasce com instintos que com o tempo se harmonizam com a natureza. Todas, menos a minha.

merda de merda de vida t a perder pessoas qe sao imptnts para mim .principalmente a minha melhor amiga ms c ela resolvi as senas co meu primo e qe n ele agr ta xatiado ms pronts.fdx detesto tr xatiada e para alem disso s ciumenta e etc

Guardei aquele lugar em minha memória e por mais que o tempo passasse, ali seria para sempre meu ponto de espera, meu porto seguro.

"Ó Morte, me leva só no dia da sua morte. Porque hoje a minha dona é a sorte, e eu quero namorar a vida"

Reflito sobre os anos da minha vida com grande desdém. Ela é tão limitada, tão escassa, tão bela, mas às vezes, tão distorcida. Não existem palavras para definir o bem mais valioso que possuo. A vida é uma paixão e eu preciso seguir ela. Pergunto-me sobre o que eu gostaria de fazer hoje ou com quem eu gostaria de estar, pergunto-me sobre o tempo e meus sonhos, sobre o sentido dúbio das coisas: sonhar em ser escritor ou escrever de verdade, tocar uma vida ou trocar de vida, fazer valer a pena ou fingir congelar as horas. Meu tempo é algo muito precioso e por sinal, astuto. Ele rege a minha existência, embora no fim das contas eu mesmo dou as ordens. Sou o dono do meu destino, sou o tempo que escorre pela ampulheta, sou o prisioneiro da minha alma. O desdém é pasmo, mas para ele mesmo.

De vez em quando, eu desejo sinceramente que o mundo se parta. À noite, ele é um bom lugar. Minha cama e meus pensamentos me protegem de qualquer coisa. Pessoas sabe, eu não preciso de muitas, apenas aquelas que fazem meu mundinho especial. Poucas te entendem de verdade, aquelas outras desentendidas você desapega e guarda no bolso, simples assim.

Alguns dias eu me pergunto, se você sente a minha falta. Em outros, apenas me questiono, se sinto falta de mim mesmo.

Esses sentimentos ingênuos de amor devem ser um dos monstros que cercam minha imaginação, meu passado. É por isso que tento não me apegar tanto a pessoas do agora, se der vontade de me atirar em alguém, eu me atiro, e amo. E sim, meus silêncios fazem parte da minha vida, eu grito à saudade quando achar convincente. Enquanto alguns desapegos fazem um bem tremendo, algumas lembranças torturam.

Vejo o espelho e encontro eu mesmo. Nesta jaula mental eu permaneço aprisionado. Olho para minha criança interior e sussurro: cuidado com os sonhos. E eu seguro ela para ela não chorar, diante de olhos que se tornaram geleiras. Minha fraca respiração guia o vento, enquanto eu destruo o inquebrável. Liberdade, para um coração que é um oceano e pensamentos que são uma galáxia. Apenas observo os imbecis, porque é assim que me sinto: perdido, nessa selva sádica onde todos falam, mas ninguém entende nada.