Poesia os Dedos da minha Mao

O amor só é belo nos contos de fada ou na poesia que fantasia a realidade, pois na vida real machuca;

O coração é apenas o ponto de chegada da poesia, portanto o ponto de início é a atitude adormecida dentro de nós;

Somente Deus te faz entender no maior detalhe toda poesia para que você compreenda que ainda dá para ser feliz;

A poesia não dá entendimento a quem a ignora e a vê como indefinível... Mas ilumina os caminhos de quem dela se alimenta;

Não são os olhos que leem a poesia que se fazem dono do momento, mas acima de tudo o coração que entende a prosa;

Quero apascentar-te o coração com lírios perfumados, pois a poesia surgirá efeito apenas com uma imensa dose de amor ;

⁠Assim como Cristo sempre fez parte de mim, a poesia também sempre fez parte de mim. Os poemas e os textos são escritos por mim, porém a dedicatória é sempre para Ele.

Apoesia vossa vida, pois a poesia é o elixir da alma embebida, envolvida de sonhos rastreados na superfície do viver.

Nas cercanias, poesia na fortaleza de nós apregoa frio e garoa inverno em Sampa lava a cidade de pedras esfria a alma.

A poesia nos descontamina um pouco não do mundo, mas d'outros seres mundanos sem consciência e sem consistência moral.

Corpúsculos da anatomia humana reagem ao crepúsculo da manhã poesia sã na alma Sê emana almática.

A poesia é bem verdade nos salva, mas nós salvamos a poesia e por crer mesmo que sem vê usando óptico, captamos a poesia nos sismos da alma.

Está faltando amor nessa louca academia para treinar.Mais poesia, mais yoga e menos droga para meditar.

Meu legado de tristura é só desculpa pra encher a cara de poesia e regurgitar a cicuta que me é servida comôda bebida de quando em quando....

Poesia é passarinho filhote que voa numa corrente de vento e segue, meio sem sentido, inspira no pensamento uma ode, um mote fio a fio tecido.

Só pensando alto, um dia serei raiz, planta adubada, poesia espalhada pelos campos feliz, feitas borboletas cinzas pelo ar.Um dia bem na longitude serei pé de vento, serei corisco,um relâmpago do tempo,serei um canto de pássaros ou vinte vezes isso.Um dia sereia natureza morta, mas ainda assim estarei viva, pois alguém há de ler um poema meu.

A poesia é feita de crendices, de disse me disse o pensamento, de quem me contou foi o vento quando soprou.

⁠A intenção da poesia não é desnudar a alma do poeta, mas atingir com sensibilidade o espírito de quem a lê

A arte fala sobre os sonhos, da poesia e da divina harmonia entre todas as coisas mas quando ela grita e chora está comunicando e profetizando os possíveis mais terríveis pesadelos.

A poesia surge de uma conversa sem fim entre aquele curioso e insensato que fala com ele mesmo, outras vezes com um ser maior na divindade antropomorfizada ou mesmo com a natureza enquanto energia pura da criação.O curioso que até aqui a grande tríade está presente.Como só fosse possível começar a falar com alguém o que for, seja ele quem for, se for de outra coisa real ou imaginária, ou alguém que seja conhecido ou desconhecido de pelo menos de um, dos dois, ou de nenhum dos dois mas que no momento da fala, esteja ausente.Daí deságua a trinca mais que perfeita para à " fofocação ".Parece mesmo que a boa poesia é um hiato perfeito entre o drama e a comédia, mas vamos deixar isto tudo para os poetas mais confusos do que eu que hão de vir por aí.