Poesia Livro

" Quando recebi seu livro, as emoções dentro de mim ficaram como se estivessem em uma máquina de secar roupas, se debatendo uma na outra.

A dor que senti foi tão forte quanto quando grampeei acidentalmente meus lábios.

Eu a perdôo porque você não é perfeita. Você é imperfeita, como eu. Todos os seres humanos são imperfeitos, até mesmo o homem que joga lixo na rua.

Quando era jovem, eu queria ser outra pessoa, qualquer um, menos eu.

Nós não escolhemos nossos defeitos. Eles são uma parte de nós e temos de viver com eles. Podemos, no entanto, escolher nossos amigos e estou feliz por ter escolhido você.

A vida das pessoas são como calçadas muito longas. Algumas são bem pavimentadas, outras são como a minha: tem rachaduras, cascas de banana e bitucas de cigarro.

Sua calçada é como a minha, mas provavelmente sem tantas rachaduras. Espero que um dia nossas calçadas se encontrem e possamos dividir uma lata de leite condensado."

Você é minha melhor amiga.
Você é minha única amiga."

Sete sereias
Tenho saudade do que nunca fui. Do meu olhar no rol da escada, do meu livro de histórias gregas, de uma fita de aniversário e dos meus sete anos. Tenho falta dos sete pedaços que um dia fui, de sete almas que um dia tive, de sete palmos da terra que nem sentiam meu cheiro. De viver sete dias na semana sem chorar sete vezes e sentir sete mundos e sofrer sete céus. E mais sete… e mais sete. Me cala o fio de esperança que não mora aqui, e a vida transpassada e alegre que as pessoas carregam no olhar. O meu é só vazio, é só desespero contido em um brilho ofuscado, é vontade de gritar e uma rouquidão só minha. Meu sorriso não abre alas, meu carnaval é em braile, quase ninguém saber ler. Minha festa é outra, minha festa é interna. Não tenho mais o sangue do mundo, não corto mais os pulsos. Não pulo as sete ondas, nem os sete mares, nem as sete vidas. Meu choro é calado e contínuo durando mais que sete dias, mais que sete anos, mais que as sete madrugadas de insônia. Ainda acabo, de tão imensa e desmesurada, roubando espaço dos outros, roubando sentimento dos outros. É que na verdade, sou ladra. Desde quando roubei um chapéu, desde quando matei o gato que diziam ter sete vidas. Sempre as sete vidas. Sou ladra porque saio catando todas essas loucuras e guardando em mim, e vivendo em mim. Canto e encanto com o som das sereias, e nem preciso remexer o cabelo. Nome eu não tenho, minha vida é por dentro, quase imperceptível, calada, roubada. Não vejo. Só sinto e sinto e me entrego em qualquer mar silencioso que me chame. No cheiro de maresia que entranha, mas eu nem me importo ao salpicar o corpo de areia, nem me importo em roubar todos os pecados e fazer virar estatua de sal. Pois quando canto, estonteio.

Quando se olhar quantos paginas o livro tem se perder a coragem de ler!!!

Por isso que na vida não podemos saber do futuro, pois perderiamos a coragem de viver!!!

Sei que estou no caminho certo
Mesmo assim, não paro de pensar
Quanto tempo perco com meu livro aberto
Pra depois me decepcionar?
Quantas pessoas deixei de conhecer
Quem sabe até uma boca beijar
Quantos momentos desperdicei, sem prazer
Quantas horas de sono deixei de me dar...

Uma nota baixa na prova não é tudo
Também não faz meu mundo parar
Mas representa cada minuto, cada segundo
Que dediquei, pra ver meu sorriso brotar...

Carrego uma bagagem enorme comigo
Sei que um dia tudo isso eu vou usar
Mas hoje, só hoje, queria um curso mais amigo
Queria muito, muito mesmo, não me decepcionar...

Preciso de um agradinho, qualquer coisa, sei lá
Preciso sincronizar-me com a batida do meu coração
Preciso pegar na memória tudo que me faz amar
Essa Medicina que me maltrata... e que eu amo de paixão! “

LIVRO BOM É COMO ARCHOTE

Ignore um bom livro e estará ignorando uma grande alma; que possuindo a seleta qualidade de encontrar diamantes, ainda é capaz de transformá-los em joia, que brilha no virar de cada página. Porém, não é de todos ver o brilho, como não é de todos encontrar diamantes. É preciso que haja um diálogo de consciências. Não importa que o escritor, o criador não esteja mais no palco dos seres animados, jaz em seus escritos a vida pulsante do pensamento, o reboliço das ideias; acendidas e reacendidas de tempos em tempos, pela fagulha do descontentamento.
Na treva do mundo, o livro é uma tocha que ilumina a escuridão.

Minha memória vivi escrevendo seu livro.
Mas, hoje folheando algumas páginas, vi que seu nome estava em negrito e com a fonte aumentada; foi uma maneira de não esquecer que quando terminasse aquele capítulo eu lembra-se que você era o título!

Nossa vida é como um livro o qual gostamos de ler, e passadas algumas páginas, começamos a imaginar um final feliz, cujo expectativa é tamanha, que as vezes queremos ler o último capítulo, só para saber se o autor terminou como a gente estava imaginando.
Então concluimos que: Algumas histórias não são totalmente resolvidas, outras com finais nada condizentes com a que idealizamos ou sonhamos.

Sou letra cursiva e desenhada traço-a-traço a cada página do livro didático da vida mas, à parte da disciplina tão necessária, eu vivo com a licença poética de quem se comprometeu com a felicidade.

Gosto de me esconder nas entrelinhas, de escapar nas vírgulas, de me alongar nas reticências e, não raras vezes, me perder nos pontos que julgar necessário.

Eu me faço, refaço, pinto e bordo com um jeito todo meu de ser. Afinal, diz Goethe, "Na plenitude da felicidade, cada dia é uma vida inteira.

Hum, gosto do cheirinho que sinto ao folhear um livro.
Ler também é um alimento.
E esse cheirinho que sai das folhas do papel,
aguça o paladar do meu cérebro,
dos meus pensamentos e da minha i m a g i n a ç ã o ...

Não quero mas uma historia de livro que tem o final feliz .
Pois sei que e só fantasia . Quero a realidade pois nela a fantasia mim trais você .
Não quero um final feliz mas sim dias felizes .
O que posso oferecer a ti e meu carinho meu amor e minha sinceridade .
O amor e complicado mesmo que não tenha tanta coisa a fala mas eu quero dizer que ti amor .
Justo foi Romeu que acabou morrendo de amor por Julieta .
Assim serei eu um eterno Romeu e tu minha eterna Julieta .

Vou lembrar de ti, a cada música que tocar,a cada voz que ouvir,
vou lembrar de ti, a cada livro que ler, a cada lágrima que cair
a cada sorriso que der, a cada momento que existir.
Vou lembrar de ti, no tocar de uma canção, na magia de um olhar
na ânsia louca de esquecer, no desejo de te ter.
Vou lembrar de ti, a cada dia que nascer, a cada instante que sonhar, a cada noite que cair.
Vou lembrar de ti ao som de um piano, violino e violão...
vou lembar de ti em cada lugar que for, onde eu possa estar
onde o amor, a paixão ou o sonho me levarem
vou lembrar de ti, a cada chuva que cair, cada vez que o sol
se por, em cada estrela que brilhar,
vou lembar de ti em cada palavra que ouvir, cada garoto que encontrar, em cada rua que andar.
Não me pergunte por você, não tente se achar,
Te escondi dentro dos meus olhos, te tranquei no pensamento
joguei a chave fora .
Não adianta pedir socorro, ninguém vai te ouvir.
Te fiz meu prisioneiro, não ouse sair de mim !

Cinco páginas.
Eu pego aquele livro, e não consigo ler.
Quem sabe o que pode acontecer.
Eu pego o caderno, tem só cinco páginas
que não consigo ler, não consigo ler!
Eu pego aquele livro, mas onde estão as palavras?
eu não consigo ver.
Eu pego aquele livro, eu não consigo ler. A crise de identidade.
De não crer, aonde estão as palavras? Escritas em um livro com apenas cinco páginas.
Eu pego aquele livro, sem conseguir entender,que as palavras ali parecem morrer.
Eu pego aquele livro, que tem só cinco páginas, não sei quem é o autor, mas foi eu que escrevi.

LIvro:
Você pode estar em vários lugares ao mesmo tempo.
Sentir frio e calor.
Sol forte na pele e tocar a neve.
No radio toca forró e você dançando tango.
Areia ao redor e cheiro das flores nas narinas.
Pessoa aos montes e você caminha solitária por montanhas.
Amores distantes e você ouvindo suas risadas.
Bendita mente milagrosa.
Que me proporciona diariamente viagens sem malas e sem amarras.

Quem te disse que quero escrever um livro? Quem te disse que quero uma mansão? Quem te disse que eu quero roupas de grife? Olhar altivo? Talheres de prata?cálices de cristal? Para que?
Quero ter olhos para enxergar o belo, coração para amar sem interesse, lábios para sorrir para os outros, braços para abraçar quem precisa, pernas para caminhar sob o pôr do sol...Olhar, sentir, amar ...para enfim...morrer.

Pra este final de semana eu só preciso de:
Um bom livro, daqueles que te sugam pra dentro da história. Uma bela cochilada depois do almoço, de preferencia, de conchinha. Aquele café feito na hora, não tão forte mas nem tão fraco. Alguns filmes selecionados a dedo e uma bacia de pipocas. As músicas mais cantantes dos anos 80. A chuva em sua perfeita harmonia com o cenário de uma montanha, alguns cavalos no pasto e um dia nublado. Um domingo calmo e tranquilo, de pijama e pantufa e uma boa janta feita a dois. Aquele banho demorado, de espumas, com o som ligado no último volume e algumas velas aromáticas. Um doce e saboroso chocolate quente. Boas companhias. Lápis. Papel. Imaginação.
Eu. Ele. Nós.

E se somos mesmo autores de nossa própria história?
E se a vida realmente for como um livro?
Então rasga logo aquilo que te faz sofrer, que te faz chorar, que te mata lentamente. Apague o que nunca deveria ter sido escrito, corrija, escreva outra vez e outra e outra, até que a felicidade tome por inteiro as páginas que ainda restaram!

Cada dia novo que começa, cada Sol que acompanha o amanhecer,
É uma nova página do seu livro da vida,
Pois então, esqueça a página do dia anterior,
Se preocupe, em fazer a melhor possível para hoje,
E a melhor forma pra isso, é começar com um sorriso, mesmo que o desejo seja chorar,
Você fica tão lindo sorrindo...

A vida é um livro onde escrevemos nossa história a cada amanhecer. Há dias que escrevemos em cores em forma
de versos, prosa ou canção. Outras vezes, em preto e branco:
saudade, tristeza, solidão !

Sou como um livro.
O "pequeno" problema é que ninguém sabe onde Fica o final, o meio ou o inicio. Por isso ninguem me entende!

“Minha vida é um livro aberto, mas se você não ajudou a escrever, não adianta querer apagar.”
— Rashid