Poesia Eternamente

⁠Quem escreve poesia nasceu
com a alma pronta para ser
escândalo, para escandalizar-se
e sem dó de escandalizar,
Não faz muito tempo teve um ser
que para causar constrangimento,
e acabou virando divertimento
porque comparou a minha poesia
com carta de mulher de preso
na pueril tentativa
de me deixar envergonhada,
Na verdade, sem saber,
me fez sentir muito honrada;
porque o amor é livre,
e quem zombou é um grande nada.

♡☼❅

⁠Hoje é dia da poesia
Não meu
Nem seu
É dia dela que faz diversas
Aquarelas
Com cor ou sem cor
Enfeita tudo com amor..
Starisy


Feliz dia da poesia 💓☼

⁠... a grande
tragédia da poesia
é ser admirada por muitos,
embora compreendida
por poucos!

⁠Poesia nem sempre são frases feitas
Mas é a simplicidade da realidade
O dia a dia
Os pequenos momentos
O momento que realmente vivemos.

⁠A poesia me salvou tantas vezes
Dias em que queria fugir
Através dela encontrei refúgio
Os meus sentimentos transbordam em linhas
Me sinto livre para ser eu mesma
Escrever é despir a alma
Permitir que o papel revele!

⁠A poesia transborda em minha alma,
Em cada palavra, um novo sentimento,
A cada linha, uma nova história é escrita

⁠Sobre poesia.

Serei poesia mesmo quando a dor for um degrau que sempre impede, buscarei palavras positivas em todas situações. Sou verso que sempre fala, palavra que sempre espera por encontros.

⁠Escrevo poesia em muitos momentos, mas principalmente quando preciso gritar.
Minha alma anseia por liberdade.
Em certos momentos, somente a palavra alivia.
É como se fosse um caminho novo, percorro com calma,
Permitindo sentir o caminho, vivenciar o novo.

⁠Meu nome é poesia
Às vezes, sou apenas sentimento triste.
A intensidade que rasga o coração de quem lê.
Sou prosa, conto ou verso.
Liberto muitas almas com minhas palavras.
Transbordo com alegria em forma de melodia.
Tenho começo, meio e fim.
Viva a minha poesia!

Sou a poesia que encontro ao navegar em seu olhar...
Sou sentido ao ouvir o toque do seu coração.
Mas, sua voz ao dizer doces palavras faz perder-me em mim mesma. Perco a direção e me entrego a você, deixando me guiar, levar -me a viver os seus caminhos da vida.
Amor esse amor não é normal, pois ele me faz viver só você, me desconecto de tudo, não consigo prestar a atenção em mais nada.
Sou sempre e sempre sua...

⁠é que ela não me pertence
me judia, não a descrevo
homem nenhum se atreveria
a torná-la a poesia
de amores em mentes outras
não me atrevo
a dá-la tão fácil assim
— nem a você

𝙰 𝙰𝚁𝚃𝙴 𝙳𝙴 𝚅𝙴𝚁𝚂𝙴𝙹𝙰𝚁

⁠A poesia nasce assim...
No instante em que a alma aflora livre.
Versos vão tecendo sonhos alados
Que como pássaros partem em revoada.
Uma estranha paz, um êxtase supremo...
E nos transportamos ao limiar do real!
Bendita a mão quer verseja...

Como bendito é o pranto que inspira...
Pois o poeta se alimenta deles!
Em sua arte de vasculhar o íntimo,
Compor desejos... Decifrar pecados...
Se um poeta chora solidões, saudades...

Seu pranto iluminado se transforma em versos.
E de sua alma ferida, brotam flores, luares, campos...
Descrições incautas... Narrações fantásticas.

Seu coração é todo inspiração e luz!
Na sua poesia ele desnuda a alma...
Reinventa o belo, consolida o mágico...

E vai destilando no papel seus sentimentos
Ousando sonhos nunca revelados!
E na suprema criação das mãos que escrevem
Os versos, estrofes, rimas...vão brotando assim...
Livres... Ditados pelo íntimo que se exprime
Se mostra na forma mais sublime e bela.

Se o poeta sofre, sofre em versos...
Se é feliz.... Transparece em estrofes...
Se sonha... Cria rimas...
Se morre... Ah! Se um poeta morre...
Apaga-se uma estrela, morre uma flor...

E seus poemas se perpetuam nas madrugadas chuvosas
Carregados de vida e forjados no fogo da paixão!
E vão cantando os amores que viveu.... Os amores que sonhou...
Os amantes que conheceu...
A natureza em seu fulgor.

E por toda a eternidade sua poesia permanece
Infinitamente bela.... Infinitamente nova
Enternecendo os corações sedentos de sonhos...
Com fome de sentimentos e exausto de solidão!!!!!

Pode ser que eu tenha colocado poesia demais em uma história qualquer que nunca teve o suficiente pra virar o livro que eu queria te dar.

Eu sempre fui de exagerar.

E sempre funcionou bem assim; era só começar a gostar de alguém que eu dava um jeito de ir embora. Mas com você não deu, só consegui ficar.

Toda vez que eu tenho vontade de te procurar mas não procuro, penso se você faz o mesmo. Se você faz, tem feito muito melhor que eu.

Recebo uma mensagem "pensei em você". Fico imaginando se eu resolvo mandar uma mensagem toda vez que penso nela. Eu não tenho tanto tempo.

- Mas o problema nunca foi eu não saber o que quero, ao contrário, o problema sou eu querendo tudo.

E se você pensar em mim, avisa, não guarda não. Qualquer bobeira mesmo, nem precisa contar o que foi, só me deixa saber.

Um brinde aos nossos defeitos. Imperfeitos. Feitos cada um do seu jeito. Como é bom ter respeito. Aceitar cada um do seu jeito. Somos feitos de perfeitos defeitos.

É claro que a gente sempre quer quem não quer a gente. Como iríamos querer alguém que teve a péssima ideia de nos querer?