Poesia do Preconceito Vinicius de Morais

O preto me conquistou, não faz muito tempo, mas faz mais tempo que o outro.
O preto é cego, mas me vê, me sente, me dobra, me prende, me ensina e aprende.
Me instiga, me tira de sua vida e me coloca de novo, pinta, limpa e me lembra que pra sempre será assim, fora da rotina.
Me tem, me convêm... me ama?
É sincero, e apesar de seu nome, não mente, entende, luta, olha, briga, fala, adverte, diverte, mostra e me toca.
Prefere o céu alaranjado, prefere meu branco puro, em paz.
Me diz coisas lindas, escreve palavras difíceis de entender.
Me motiva, me arrancar do lugar.
Joga com meus pensamentos, o ciúme me come viva.
Facilita nossas palavras trocadas sem saliva.
Beija, e como beija. Com vontade, sem maldade. Com desejo, não hesita, tenta mas não consegue se controla, me faz perder o controle também, me faz me entregar.

Me dedicou uma canção, me dedicou a vida.

Casa comigo? ( Um momento de solidão)
Sim ( sincero)

Só não lembro quem disse o que...

Um país justo, limpo, sem corrupção, sem crimes, com educação, moralidade, sem violência, totalmente perfeito...
Esse País, INFELIZMENTE, não é o Brasil,
Esse País, INFELIZMENTE, não existe,
Esse País, INFELIZMENTE, é imaginário,
Esse País, INFELIZMENTE, é o que terão em mente como imagem de perfeição, mas, nem sequer mexerão um dedo para que ele aconteça.
INFELIZMENTE, enquanto o pensamento egoísta e materialista imperar na vida das pessoas, esse país é apenas mais um pensamento de um simples idiota que vive vagando por aí em busca de solução.

Mais que um fardo, completamente defeituoso, querer ser como sou, ou ser aceito por todos, querer quebrar estigmas que tem sido tão assombrosos, não querer mudar, e ser aceito por todos. Sou um fardo, coberto de olhares julgosos, observando as estrelas, querendo ir-de a seu encontro, esquecendo o passado, querendo viver um futuro na qual não estarei em meio a escombros, deixar de existir na terra, e virar poeira no cosmos, tem dias que me sinto bem, e dias que sinto ódio. Ódio, tristeza, desânimo e muita angustia, faz tempo que não vivo, tempos que não encontro uma luz. Tudo poderia ser diferente, com poucas palavras que tranco a mil chaves em minha mente, atos simples que me deixariam menos contentes, apenas para ver a felicidade dos meus entes, entes quase queridos, quem sabe se fossem mais, se meu futuro eu quem tivesse escolhido, ou talvez tomado minhas próprias decisões, seres de mente fechada, querendo decidir por mim, sinto minha mente sendo arrombada.
e onde estão minhas escolhas?
com argumentos não plausiveis, fazem me tomar decisões a força, sem pensar nas consequências, por causa de uma simples dependências, por deles é que eu dependo, mas mal sabem eles que por fora eu estou vivo e vivendo, mas por dentro estou morto e cada vez mais, morrendo.

Eu sei...
que as minhas renuncias serão recompensadas,
que minhas lagrimas serão enxugadas,
sentirei as mãos fortes dos amigos,
sentirei o carinho e o amparo de quem me quer tanto bem.

Inevitável

E essa tal boêmia
que vai acabar
por me matar
um dia

junto com os
angustiantes versos
de líricas poesias.

- Por que parou de escrever?
- Eu costumava escrever sobre o que estava sentindo, e no momento não tenho sentido nada.

Crônicas de Uma Guarita.
Jamais escreveria isso se não tivesse uma certa habilidade com as palavras. . O escritor é por natureza criativa, um observador nato e consegue transformar um simples gesto em uma narrativa interessante . O escritor consegue fazer um ode à vida ou à morte, onde quer que ela se encontre. Ser escritor é poder brincar com o cotidiano sem no entanto, ser julgado por isso.
Remeto-me ao título para começar a contar o que vivi hoje. A guarita ou ponto de ônibus, nos parece um tanto quanto desconfortável, mas também pode ser palco de breves acontecimentos pra lá de inusitados. E onde está a graça da vida se não fosse esses pequenos acontecimentos, e de certa forma ate inocentes, dependendo da mente que o abstrai.
Bom, hoje sentei-me no banco da guarita para esperar o ônibus que me traria de volta para casa. Confesso que estava um pouco descontente, pois o dia não tinha sido de tudo maravilhoso. Lembrei-me da barrinha de cereal que eu trazia na bolsa e pus-me a comê-la, quando um ônibus para à minha frente. Um senhor, acredito que, deveria ter uns setenta anos mais ou menos, me observava fixamente. Tentei disfarçar, mas meus olhos sempre cruzavam com os dele.
Segundo Laura Moss, do Portal Mother Nature Network, o nosso cérebro está programado para registrar “pistas” presentes no ambiente e nos alertar caso alguém esteja olhando para nós. Isso faz parte do nosso instinto de sobrevivência e, conforme explicou, muitos mamíferos contam com um sistema parecido, que os avisa quando outro animal — um potencial predador — está por perto e à espreita.
Predador ou não, ele acenou para mim e soprou-me um "big sexy kiss", antes de partir. O meu instinto de sobrevivência naquele instante era desvencilhar-me de mim mesma. E numa gargalhada só, pude perceber que os traços delineantes da vida são mais puros do que se supõe.

Tenho pensando... pelo contrario, tenho pensando em pequenos, detalhes, os gestos, os olhares, na chuva se refletindo no chão molhado, descalço.
Tenho imaginado se pudesse ter desejado mudar algo, torna-lo do avesso, um retrato preto na parede branca do meu quarto.
Tenho sentindo a falta que me abraça e me aconchega, me ensina o motivo da esperança de que ele vai voltar no fim do dia.
Tenho esperado para adormecer, minha chance de estar, meu medo chegar. Talvez não estar lá, dos erros que cometi, dos erros que cometerei. A certeza de que talvez um deles seja o melhor erro, venha a ser um acerto.
Ele me ama.

Tirei da minha mente
uma bela poesia,
que falava do Amor!
Amor ingênuo..
mas sincero.
Amor louco...
mas sensato.
Que escurece a mente..
mas ilumina o coração.
Absurdamente grande...
mas cabe no peito.
Simplesmete amor...
Inexplicável....
mas compreenssivel

Há coisas lindas na vida:
Poesia...
Amor...
Você...

Poesia é linda porque é triste.
Amor é lindo porque existe.
Mas lindo mesmo é você!

Há coisas grandes na vida:
Amor...
Perdão...
Você...

Amor é grande porque isola.
Perdão consola.
Mas grande mesmo é você.

Há coisas inexplicáveis na vida:
Deus...
Saudade...
Você...

Deus se ama e não se explica.
Saudade se justifica.
Mas como explicar você?

Há coisas boas na vida:
Livros...
Carinhos...
Você...

Livros nos ensinam.
Carinhos, quem não os sente?
Mas bom para mim é você.

Há coisas incompreensíveis na vida:
Crianças...
Sonhos...
Você...

Crianças não sei se entendo.
Sonhos não os compreendo.
Mas sei que amo você...

Amor e Poesia

Dedilhando as páginas de meu livro,
Cá estou lendo poesias bonitas.
Nenhuma delas é mais graciosa que teu sorriso,
Não há uma sequer.
Nenhuma delas me deixam tão bem como o teu beijo,
Tão completa como a tua presença,
Tão feliz como o teu cheiro.
Nenhuma delas amo mais que você.

A Fotografia eterniza momentos.
A Poesia eterniza sentimentos.
A Fotografia é a Poesia da imagem.
A Poesia é a fotografia das sensações.

DIZIA VINICIUS DE MORAIS:
"MORRAM OS MEUS AMORES, MAS, ENLOUQUECEREI SE MORREREM MEUS AMIGOS, POIS NÃO HÁ NADA MAIS PRECIOSO DO QUE UMA AMIZADE"... A AMIZADE VERDADEIRA VALE MAIS! MUITO MAIS QUE QUALQUER AMOR...
OS AMORES VÃO E VEM...
A AMIZADE, SE BEM VALORIZADA, DURA POR TODA UMA VIDA!!!"

Os velhos que se mostram muito saudosos da sua mocidade não dão uma ideia favorável da maturidade e progresso da sua inteligência.

A indiferença ou apatia que em muitos é prova de estupidez pode ser em alguns o produto de profunda sapiência.

As coisas maiores só devem ser ditas com simplicidade; a ênfase estraga-as. As menores precisam de ser ditas com solenidade; elas só se sustentam pelo modo de expressão, pela atitude e pelo tom.

A maioria das mulheres quase não têm princípios: conduzem-se pelo coração e, quanto aos seus costumes, dependem daqueles a quem amam.

Saber viver com os homens é uma arte de tanta dificuldade que muita gente morre sem a ter compreendido.

O rosto de uma mulher, seja qual for a sua discrição ou a importância daquilo em que se ocupa, é sempre um obstáculo ou uma razão na história da sua vida.

Os homens de pouca inteligência não sabem encarecer a própria capacidade sem rebaixar a dos outros.