Poesia de agradecimento

⁠Encíclica de poesia

Te fiz um álbum de tudo que é gostoso, com você e todas as imagens forjadas na mente que sabemos de todo nosso amor, que sempre foi lindo como os poemas que deixei pra ti na entrada de sua casa por todas manhãs, que agora das lembranças vivo a plena felicidade.

As vezes a poesia escreve as suas vontades nas estrofes do impossível.
Mas é um sonho.
Um sonho.

A nossa mídia...

“A poesia e o poeta já quase nem se enxergam, nas distancias se perderam, dificuldades tamanhas aquele que escreve apanha, não lhe sobra o porvir, das belezas da poesia, o poeta pai da cria/poemas a se extinguir, nada se é o poeta se a mídia tão incerta, não ver o teu existir”..

(Zildo De Oliveira Barros)

⁠Um pouco de poesia...

O encontro...



Penetro no oceano intempestuoso de te tua alma
Naufrago nos profundos sonhos do teu ser
Estendo as mãos à menina de teus olhos
E me resgato em você...

Vejo e sinto o universo da vida
Envolto na inconstância do querer
Espero as ondas me conduzirem
Ao terreno sólido da praia...

Penetro na areia de que foi feito
Sinto que o barro perfeito
Hoje feito e modelado segue em sopro e vida...

Espero como barco não naufragado
Feito ancorado
No mais profundo do teu barro
Ser teu porto a luz do sol e na obscuridade da tempestade...

A vida e a flor, há vida na flor, a vida em flor.
O amor e a poesia, há amor na poesia, o amor em poesia.
A vida, a flor, a poesia e o amor.

Minha vida e movida pela insistência de sonhar
Movida por pura poesia, palavras que rimam, poucos amigos...
Poucos amigos; não que eu não queira mais, mas sim pela escassez de verdadeiros amigos.
Minha família, minha vida e por quem insisto em meus sonhos
DEUS meu alicerce que me fortalece a cada DIA!
Meu Deus é também o vosso Pai.
Enfim somos todos irmãos, apesar das diferenças e da vontade de sonhar
Preciso voltar aos meus sonhos rápido, e retomar a construção de uma existência com dignidade...ah como é bom estar entre as nuvens e contemplar a leveza do ar puro e cheio de amor...
Mesmo que meus sonhos não se tornem verdadeiros,
Serei sempre privilegiado por sonhar e ter esperanças de que tudo possa mudar um dia....MUDAR PARA MELHOR, até que estejamos juntos ao Nosso Pai na eternidade, onde os sonhos são pura realidade.

NENE POLICIA

⁠Sou a multiplicidade do eu
A incansável busca por mim mesmo
Sou a poesia que nunca acaba
A expressão da alma, que é infinita.

Talvez seja mito. Talvez seja invenção de homens desesperados. Talvez seja só poesia
que resistiu ao tempo. Mesmo se Jesus não for verdade, eu fico com Jesus. Um condenado insistindo no perdão, um rosto que escolheu amar mesmo quando amar era perder. Que abraçava quando todos exigiam pureza, que amava como se o amor fosse mais real que a própria morte. Mesmo que a verdade não tenha rosto, mesmo que o céu seja apenas silêncio, eu caminho ao lado de um homem que falou baixo diante dos gritos do mundo. Disseram-me: Deus observa. Eu olhei para cima, nada. Disseram-me: há um juízo. Eu olhei para dentro, abismo. Eu, que não espero paraísos, espero o instante em que um homem decide não ferir outro. Há dor demais nas paredes, silêncios demais nos hospitais, e covardias demais nos homens para que tudo seja providência. Mas também há gestos que não cabem no acaso. Sou cético demais para chamar de amor o que nasce num universo tão desordenado. E mais cético ainda para olhar o sacrifício silencioso de alguém e acreditar que seja apenas biologia cumprindo seu roteiro cego. Talvez Deus seja um silêncio. Talvez a eternidade seja apenas pó. Mas se houve um que preferiu a cruz a negar o amor, então nele há um caminho que dispensa milagres. Porque às vezes, quando olho nos fundos dos olhos de alguém que amo, parece que eu vejo mais. Há um abismo ali que nenhuma lógica explica, um calor que nenhuma fórmula prevê, um milagre pequeno demais para provar, mas grande demais para negar. Não precisa ser filho do Eterno, se ainda assim foi irmão dos cansados. Se não abriu os mares, abriu as mãos. Se não venceu a morte, venceu o desprezo.

⁠A POESIA QUE ANDA NO AR

Não te quero ver.
Enquanto em ti não houver,
Pombal aberto
De pombas a voar
Nos céus de sal,
Na paz com abraços
Estilhaços
De abraçar
A poesia que anda no ar,
Como estrelas prenhes
De estrelar.
Nos céus do mar
A abarrotar
Por inventar
Nostalgias,
Sem alegrias
De escrever
Para agradar.
É que depois,
Vem a inveja
Negra cereja
E a poesia anda no ar
Aos tombos.
Sem destino,
Porque o poeta é pequenino.

(Carlos De Castro, in Poesia Sem Censura Em Portugal Existe, no Brasil Não, em 03-09-2022)

FRUSTRAÇÃO

Já não sei escrever...
Deixei de saber pensar.
A poesia deixou de me amar
E fugiu de mim sem eu ver
Nem poder mais versos ditar.

Que tábua agora para me agarrar
Nas ondas alterosas deste mar,
Se ela foi para não mais voltar
À inspiração dorida do meu penar?

Poesia vagabunda, iracunda, reles
A minha, que só contemplas aqueles
De sacrossanto nome já firmado
Nos anais dos teus egrégios brasões
E afundas sem mais remissões,
Os que querem só escrever um fado.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 16-01-2023)

⁠POESIA FRIA

Que fria,
A minha poesia…
Até parece que no meu inverno
Interno,
Ela deveria
Hibernar
E ficar
Sempre naquele letargo,
Sem me dar o amargo
De continuar
A enregelar
Corações
Quentes,
Amantes
Diferentes,
De outras poesias
Menos frias
De emoções,
Porque a minha,
Coitadinha,
Tão mesquinha,
Vive só de ilusões.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 15-02-2023)

⁠Se gosta verdadeiramente de poesia e antes de consumi-la, deve primeiro agitá-la, sentir-lhe o cheiro a pureza natura e só depois tragá-la, bebê-la, em dose própria, de preferência, sem outra adição de fármacos.
Contraindicações: Pode, por vezes, causar mal-estar, náuseas, tonturas, diarreia, a chamada caganeira à moda antiga, vómitos que podem trazer sapos engolidos há muito tempo e, pior ainda: síndromas de inveja mesquinha que pode causar "Onicofagia" é o termo médico e técnico para nomear o hábito de roer as unhas, podendo ser das mãos ou até mesmo dos pés. Às vezes, esse hábito passa a não ser de apenas roer as unhas, mas também roer a ponta dos dedos (e sei lá mais de quê...digo eu!)
Última prescrição: Deve ser só administrada em SOS, quando o paciente está mesmo em ânsias extremas de injeção da dose habitual...

⁠A poesia não sacia a fome de estômago, mas alimenta a alma e o espírito
àqueles que os tiverem ainda.

POESIA PRENHE

⁠Muitos,
Que tudo fazem
E desfazem
Para emprenhar a doce
E tão amarga
Presa ou solta à ilharga
Senhora bela - A poesia.

Sem nome de pai,
De mãe ou de tia,
Pelo menos nada consta
No cartão de cidadania.

Basta-lhe ser poesia
Pura, rebelde e arisca,
Não deixar copular
Macho ou fêmea,
Ou qualquer outro artista
Que só lhe quer levar a palma.

Gosta de preliminares,
De beijos e doces olhares
Sussurros loucos ao ouvido,
E embriaguez na alma.

Adora longos coçares
E muito depois então
É que abre as pernas
Para ejaculares
E te dar um dia
Um filho da poesia.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 08-06-2023)

O HOMEM DO POEMA

Sempre que escrevia, agoirava:
Não vale nada!
Que poesia mais chanfrada!...

Talvez namoro ou derriço,
Ou grito agudo de lamento
Daqueles que a alma vomita
Numa sensata heresia,
Enquanto lhe resta tempo?...

Mas quando o poema nascia
Na transpiração suarenta
Do corte da placenta
Do filho que foi dado à luz,
Entre coxas de sofridão,
Na mais completa escuridão
Onde só se via a cruz,
O homem chorava então,
Já não agoirava e dizia:
Eis a minha poesia
Tão modesta, tão pequena,
Saída da minha pena...⁠

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 11-10-2023)

Se o pensar e a poesia
Fosse carne no churrasco,
Tanta gente engoliria
O pitéu, mesmo com asco.

(Carlos de Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 15-06-2024)⁠

DEFECAÇÕES DE OUTRORA E DE AGORA

Eu era um poeta
Pateta
Sem saber
Como defecar a poesia.

Agora, que julgo saber,
Escrevo sem ser poeta
Só de ver e ler
Como escrevem a poesia,
Defecada,
Com cheiro
Por inteiro,
A nada.

Salvam-se alguns da fornada.
Quase como fúnebre elegia,
A mim, só me apetece dizer:
Ó arte da fantasia
Do pensar e escrever,
Minha irmã poesia,
Diz-me: se és tudo, ou nada!

(Carlos de Castro, in Há um Livro Triste Por Escrever, em 23-09-2024)

[...] de uma poesia nasci, ao lado dela cresci...
Nesse meu universo, escolhi bem os versos para falar de ti...
E digo com a mais pura certeza,
Que tu fostes regada com o orvalho da beleza...

Fazer Poesia
Não é só escrever num pedaço de papel
É expor todo um sentimento com maestria
É infindável e circular como um anel

É amar incondicionalmente
Ser transparente
É procurar alguém para se inspirar
É ver poesia onde não há

A poesia é feita com amor
É uma espécie de louvor
Me inspirar em você
Não é preciso muito para escrever
É só sentir o seu calor

A poesia
É poeticamente falando uma elevação da alma
Posso estar aqui sentada a escrever
Mas meu coração estara em você

Ela pode ser uma canção
Que expressarei ao tocar o violão
Ou Talvez um Som
Aquele mágico som do coração

Pode estar num livro que você lê
Na música que fiz para Você
Pode estar numa fotografia
Pode sentir a poesia?

Poesia é acreditar
E com sentimento se expressar
É querer ver um rosto feliz
Por cada letra escrita que diz
Essa poesia foi pra você que eu fiz

⁠Sentir Poesia


Há algo que me reflete mais que uma foto
Onde posso expor sentimento
É como decifrar o pensamento
É como tomar café no copo

Refletir o amor depois do olhar
Não é como amar
É compor, escrever
Expor o que se sente o que se vê

Nada melhor do que ler
E sentir a inspiração
Nela posso ver
E compor sem solidão

Não é compor em melodia
É sentir vibrar a poesia
Que vem descompassada do coração
E essa é a melhor sensação

Posso escrever a qualquer momento
Falar do meu sentimento
Mas o melhor é sentir a poesia percorrer minha mente, força e coração
Daí surgir a inspiração