Poesia Curta

dos olhos derrama
o que afoga por dentro
alma branda em sofrimento
agoniza e clama

consomes da vida
o amargo de sentir
toda dor em existir
dos males embutida

expurga o que te afogas
traz a par paz concisa
soluça

não deixes de sentir
solta e não prendas
chora

Na curva do horizonte
o infinito deságua
e caímos nos braços da ilusão
vestida de nuvens e imensidão.
Na reta da tarde
a noite se aproxima
incendeia o céu
e se veste de paixão e dor.
No silêncio da aurora
a alma descansa e sonha
com mares mais azuis
com o sorriso da eternidade.

Para que sofrer a desdita
tudo passa ou passará
na reta ou torta linha escrita
que só a você caberá

O que lhe foi destinado
nem assim será certeza
siga outro caminho traçado
e nele lute com destreza

O Natal não pode existir apenas no calendário que segue o tempo.
Não!
O Natal tem que existir dentro de nós, essa data é um presente ao nosso espírito. Basta reconhecer isso e será Natal todos os dias em nosso coração.

Feliz Natal!

Destino…

Libertino…

Que brinca comigo,

Eu escolhi estar na chuva.

Mas também pedi abrigo.

Então tu és criador.

Se és,

Não-cries-dor,

No que se auto-cativa…

Na mente ativa,

Se fazem milagres,

Que curam até “peca-dores”…

Sempre sabemos onde esta o erro,
Onde esta o problema,
E qual a solução,
Mas faz parte sentir o drama.

Horas … horas… Pois…

A que ponto chegou o mundo?

Criando razões rasas,

Pra fugir do profundo…

Enredo…

De roteiros , bipolares...

E medos confiantes,

É a força da maré

Que habita,

Que grita,

Nos faz ser gigantes.

Colina , montanhas e curvas!

Geografia do teu corpo…

Fazem mapas que percorrem

Brevemente…. minha mente…

Antes mesmo do esboço.

Eu anti tudo

até eu mesmo,

Me senti indecente…

Ah!! Quanto mundo…

Eu mudo no mundo da gente?

Inscrição

o brilho é o leve
júbilo
que sustenta os versos

ainda que sejamos obscuros

e nenhum nome
sirva jamais para dizer
o fogo

Epitáfio para R.M. Rilke

quando as palavras
buscarem amparo
em teu secreto canto

serás ainda
o único pastor
do meu silêncio

palavra do homem não é uma ordem:
a palavra do homem é um abismo
O abismo,
que arde como um bosque:
um bosque que ao arder se regenera.

Este homem que pensou
com uma pedra na mão
transformá-la num pão
transformá-la num beijo

Este homem que parou
no meio da sua vida
e se sentiu mais leve
que a sua própria sombra

Amo o caminho que estendes por dentro das minhas divisões.
Ignoro se um pássaro morto continua o seu voo
Se se recorda dos movimentos migratórios
E das estações.
Mas não me importo de adoecer no teu colo
De dormir ao relento entre as tuas mãos.

Amo-te como um planeta em rotação difusa
E quero parar como o servo colado ao chão.
Frágil cerâmica de poros soprados no teu hálito
Vasilha que ergues em tua mão de oleiro
Cálice que não pudeste afastar de ti.

São tristes os meus dias com pedras
em lugar de mãos
ou a cabeça funda na brancura
de través do travesseiro
e o corpo depresso em moles guindastes.
São dias de chorar por menos
ou teimar queixoso com um crânio polido,
batuque convexo
no muro demorado.

hoje o dia é lindo.
mas não é sobre hoje,
nunca foi sobre hoje.
dias lindos belos e claros,
dias lindos belos e brancos.
dias lindos,
belos e claros
belos e brancos.
dias.

vou sair,
entornar-me a mim mesmo.
secar-me,
de goela a baixo.
fazer de mim
líquido barato
que de goela a baixo
sobe os sentidos.