Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

⁠PROSA

A poesia da alma é existêncial.
Do corpo comercial.
Poetizar não é consuetudinário.
Possui alma inusitada!
E viaja o mapa astral.
Chora, rir, mácula ou celebra.
É anuir ou repugnal.
Singular ou plural.
Atemporal...
possui ética.
Amoral.

⁠⁠POESIA
A poesia não é inerente aos poemas, versos e acordes.
Se encontra poesia no morro, gueto ou cortiço
No cenário poético do sertão.
Nos bruguelos replicando a capoeira.
Existe poesia no sol, na chuva
No samba ou candomblé.
Na folha seca que flui
No doce ninar de uma mãe
No abraço rude do papai
Pode está no coração.
E é ampla
De modo a não caber nas palavras

⁠AS DIVINAS DIVAS DA POESIA
Poeta Brithowisckys
Em tarde ensolarada e fria
Não posso conter a emoção
Recebendo em nossa casa
As divinas divas da poesia
Mulheres fina, gentis e elegantes,
A Nilva carismática e envolvente,
Desnundada em sorrisos constantes
Cabelos loiros iluminando o rosto,
Soltos e esvoaçados ao vento
Em um leve toque de despojamento!
As divinas divas da poesia
A Custódia com semblante estonteante
Com lindos olhos azuis hipnotizantes
Com seu belo rosto enigmático
Transparência de beleza a alma
Preciosa nas palavras carismáticas
Nos brindam de passagem em instantes
As divinas divas da poesia
A Meire, anfitriã deslumbrada
Sensibilidade à flor da pele
Recebendo em nossa casa
As duas estrelas que exalam
O esplendor lírico da melodia
O que mais posso delas extrair?
Glamour, versatilidade e lirismo
Das divinas divas da poesia

QUEM SABE...

Hoje não vou escrever poesia
vou fazer de conta que tudo
que sonhei pra mim possa
quem sabe acontecer um dia
Afinal de contas eu sempre
Ouvi dizer que a esperança
Não morre e nunca é tardia…

Minha poesia

Minha poesia não é de fado
nem de medo, nem de tédio
minha poesia não é de hoje
aos que dela se alimenta
não trás culpa nem remédio

Minha poesia é riso ao que chora
minha poesia nunca foi despedida
minha poesia, inoportunamente fica
quando lhe pedem pra ir embora.

Minha poesia não é de angústia
nem de saudade dolorida
minha poesia vislumbrar o futuro
se agarra ao presente e dele suga vida.

O canto da ironia

Onde irei encontrar razão ou motivo,
paixão ou dor para fazer poesia?
Não há mais holocausto nem apartheid...

O romantismo perdeu a sua essência
o amor das mulheres não tem preço
e nas crianças nasce morta a inocência.

Nem a guerra se faz mais por causa justa,
as nações se uniram pela paz
não há grito de socorro nas prisões
inocentes somos todos, isto é verás.

Onde irei em busca de acalanto
se meu canto heroico emudeceu
não há luta nos mares nem fronteiras
a poesia da vida esmoreceu.

A poesia que faço hoje,
agora, não tem dia
nem memória.
É semente do futuro
são flores do presente
e espinhos do passado.
São lágrimas incontidas
e rastros apagados
caminhos percorridos
destinos desviados.
A poesia que ora faço
me impõe uma rotina diária
uma obrigação noturna
um regozijo, um enfado.
A poesia que faço hoje,
agora, não tem dia
nem memória
não me concede honra
nem desonra
nenhum lucro
nenhum prejuízo
apenas lucidez
... fôlego e vida.

Voltei à poesia

longe dela não há esperança
nem alívio, nem descanso
nem mar, nem praia, nem remanso
falemos pois de fantasia
de futuro, de passado ou de estrelas
já que o mundo perdeu objetivo
palavras não atingem compromisso
a boca que ama é a mesma que escarra
no rosto da inocência, com o mesmo afã
de confessar uma paixão, uma crença,
se confessa ódio e ausência.
Voltei à poesia

enquanto o caos se expande
e o amante esquece o beijo
enquanto um corpo cai do décimo andar
e as guerras alimentam o comércio da paz
calemos diante do absurdo, fique mudo
que importa dos homens justos seus ais
ou das mulheres estéreis o abandono
são todos labirintos esquecidos
sem pão, sem cordão, sem migalhas
sem ariadne...

Voltei à poesia

sigamos os rastros do cometa
não haverá espaço nem palavras
que contestem a ilusão estética de apolo
nenhuma ninfa subirá do lago de Narciso
para chorar a morte do poeta!

Voltei à poesia

a única razão justa de negar
ser mais um estúpido
amante da prata insaciável
e assassina da beleza!!!

Para o poeta, a rima é uma possibilidade, não uma necessidade!
Não é poesia aquilo que a rima obriga, por linhas melódicas, mas a soma das duas essências, poeta e poesia.
Evan do Carmo

Para que serve a literatura, a poesia, a arte, a música, se não for para tornar o mundo mais justo e mais humano?

Quando escrevo um poema, um ensaio ou um livro, faço como se fosse meu último ato consciente nesta vida, como minha última oportunidade de fazer algo de valor. Saber que um texto ou um poema meu causou algum tipo de reação positiva em outro ser humano, me faz sentir que não é inútil meu ofício.

De fato, tudo vale a pena, quando temos pelo menos o desejo de que a alma do mundo seja grande, e que a vida não seja assim tão absurda quanto parece.

Além da eternidade
existe a poesia do não existir.
O que há de eterno no mundo
são as contradições
O tempo ignora passivamente
os movimentos do teu corpo
enquanto o teu olhar especulativo
procura as causas e os efeitos
de alma viver exaustivamente
num experimentar contemplativo

HÁ POESIA EM QUASE TUDO.

Há poesia em quase tudo,
só não há poesia no beijo
nem no corpo da mulher mal-amada
nem no choro da criança
faminta, abandonada.

Há poesia em quase tudo
só não há poesia na falta de carinho
da mãe pelo filho inesperado.
Há poesia em quase tudo
no encontro dos amantes
proibidos, no afago da língua
sobre a rosa, no breve adeus
do poeta desta vida.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

Há poesia nos lírios dos campos
quando catam, no pôr do sol
amarelado, há poesia na chuva
de outono, mas falta poesia
na primavera do oriente.

Há poesia em quase tudo
menos na falta de amor
do homem pelo homem
e na falta de fé no amanhã.

⁠Ser poeta não é escolha,
não se trata de opção,
ser poeta é uma condição
imposta pela poesia.
Não há liberdade de escolha,
ou somos poeta ou não.

⁠Se acaso eu não for pra lá
se por ventura a poesia
me desfiar para outro fim,
lembra-te de mim
quando chegares ao paraíso,
que eu, de onde estiver
desenharei o teu sorriso
com flores,

⁠Recíproco

Eu sei, você não sabe viver,
mas encontrou em mim
a poesia que faltava,
o verso que acalma,
o rastro de luz na sombra do querer.

Quem de nós sentiu primeiro
o pulsar mútuo, o laço inteiro?
Foi no toque das almas,
na vibe de um amor recíproco,
que o tempo parou, e o mundo,
por um segundo, cedeu à existência.

Amor, você é meu sol incessante,
verão que dissipa o frio cético do amante,
minha costela, minha essência,
o calor que desfaz a distância
entre o medo e a entrega.

Você é o poema que respiro,
a razão pela qual não apenas existo,
mas amo e vivo.

⁠Minha Presunção

Na poesia e na escrita,
Se acaso eu tivesse uma meta,
Uma ambição insana,
Não seria superar Homero,
Nem Shakespeare, nem Cervantes.
São mitos e lendas,
E há sempre uma sombra de dúvida
Quanto a se existiram de fato.
Mas há um espírito,
Um poeta maior que Dante,
Que não se alcança facilmente.
Seu eco de loucura fascinante
Ecoa além dos sonhos ou delírios,
Um poeta que é a soma de todos eles.
Eu, se fosse poeta,
Ou quem sabe um louco,
Em meus devaneios,
Só almejaria uma coisa:
Escrever como um tal Fernando,
Um esquizofrênico consciente,
Que, em meio à solidão,
Se superou e deu vida a tanta gente.
Um homem que, fragmentado,
Se multiplicou em vozes e versos,
Fez de sua dor uma constelação,
E do vazio, um universo.
Se eu fosse poeta,
Ou então um sonhador perdido,
Minha presunção seria esta:
Ser digno de ser chamado
Uma sombra,
Um eco de Pessoa.

⁠ NÃO SE DESPREZA A MULHER POESIA
Poeta Brithowisckys
Não se despreza a poesia, se a poesia tem pernas e anda!
Se ela cria asas e voa como uma mariposa polinizadora de sentimentos, ou
uma insaciável e voraz libélula predadora.
Não se arranca a poesia, como se poda a rosa de uma roseira.
A rosa, pôde enfeitar a sua noite de núpcias, quando disse o desejado sim,
diante de uma plateia alucinada, com o perfume dos jardins,
ou pode te servir de mortalha na última batalha da vida,
quando teu corpo inerte desce só desacompanhado na lápide fria.
Não se despreza a poesia na tez feromônica da mulher amada,
aquela que interagiu e mudou a sua percepção das coisas,
te deixou daltônico diante da beleza de outras mulheres.
Não se despreza a poesia no olhar apaixonado da mulher amada!
Não se retém a poesia nos livros empoeirados nas estantes da vida,
ela tem que ser liberta nos saraus, nos becos e murais e nas praças,
Nesta cidade que tem pressa e não para um minuto sequer,
num piscar de olhos, sem tempo para dormir, sonhar, meditar e,
degustar a poesia que entra pelos ouvidos,
se agasalha de vez, nas artérias do coração.
Não se despreza a poesia que virou a mulher dos seus sonhos
Não se despreza a poesia, que os sonhos a transformou na mulher da sua vida!

Ele é poesia em meio a estas almas vazias,
Parece ser imensidão em um mundo onde o que importa não vem do coração
Pessoas da minha idade tem intelecto quase inexistente
Mas ele é o tipo de pessoa que tem papo cabeça
E alma transparente,
Que transcende paz
Ele tem sapiência de um rapper desconhecido
É da quebrada
Estilo skatista
Ateísta com rimas bem escritas
Tá ligado nos rolê
Não é do tipo que fala sobre o que desconhece
É um mistério, imprevisível, indulgente
Ele é menos um inconsequente,
Iminente, nesse mundo deprimente

Não se poeta a poesia quando
Triste está o coração de um poeta
Ele apenas se cala
Mergulhando assim
No mar do seu silencio

Mulher!
Ser mulher não é padecer no paraíso.
Mulher é poesia.
É mistério.
É flor.
Mulher é a luz que dá a luz a outro ser.
Mulher! É o ser frágil forte quando só pode contar consigo mesma.
Enigmática.
Guerreira.
Cheia de poder.
Se mãe,
se filha,
se avó,
se tia,
imbatível na luta quando quer.
Mulher é assim!
Cheia das graças..
Cheia dos mistérios.
Cheia das cores.
Brinca ou chora.
E assim vai vivendo!
Cheia de glória.
Por esse mundo afora
08/03/2019