Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
e de tanto pensar
e de tanto
e de...
a vida passa
E de tanto sofrer
sem antes acontecer
sem antes...
a vida passa
e de tanto esperar
pode medo de errar
por medo...
a vida passa
Nada
Nada de pensamento, no momento,
Nada de costas, ou apostas,
Nada de rima, puro movimento,
Nada de ritmo, melodia,
Nada de alegria, só poesia
Rua
Rua escura, sem saída
Sombras se movem na sarjeta
Um grito ecoa na noite
Um corpo é arrastado
Rua fria, sem alma
O vento sussurra segredos
Um choro é ouvido ao longe
Um espírito vaga
Rua perigosa, sem vida
O crime impera na esquina
Um assassinato é cometido
Um cadáver é jogado
Rua macabra, sem esperança
A morte é o único destino
Um funeral é realizado
Um caixão é fechado
Rua tenebrosa, sem futuro
O medo é o único sentimento
Um pesadelo se torna realidade
Um terror sem fim
TRÍPTICO
(à maneira popular...)
I
desamada
desarmada
vem o vento
vai-se o tempo
nem o tempo
nem o vento
dá o tempo
de sarar
de repente
vem o dia
chega a hora
borda fora
a acostar
volta atrás ó cavaleiro
volta atrás se quer's teu bem
tua amada
tua armada
com o tempo
desarmada
traz também
II
o que se sente
entre o que se pensa e diz .
o que se pensa
entre o que se sente e cala
o que se cala
entre o sentir e o ser
o que se diz
entre o que se ama e sonha
nós
no mais fundo de nós
nós perdidos
nós vazios
nós à margem
III
Quem vai responder
o que não tem resposta
Quem vai falar
o que não tem palavra
Quem vai achar
o que em nós esquece
Quem vai roer
o que em nós sufoca
Vem noite ou pranto ou dia ou vento
Quem quer que sejas que seja o novo
Abrindo o canto na carne clara
Nos olhos de Daniela, brilha o céu estrelado,
Um sorriso doce, encanto tão declarado.
Seu nome é poesia, em cada verso traçado,
Daniela, a musa, em sonhos é abraçado.
No jardim da vida, sua alma floresce,
Daniela, a beleza que o coração conhece.
Com gentileza e graça, ela aparece,
Um nome que no peito, amor aquece.
Nos versos deste poema, Daniela brilha,
Como um raio de sol, a vida ela cintila.
Seu nome é melodia, doce e tranquila,
Daniela, és a inspiração que me tranquiliza.
Bem-aventurados os que são luz,
Porque nunca estarão nas trevas;
Bem-aventurados os que espalham alegria,
Porque serão recompensados com sorrisos;
Bem-aventurados os que inspiram;
Porque a eles serão dirigidas todas as palavras em forma de poesia.
À TARDE
Agradeço a Deus pelo silêncio
Que às vezes se faz.
O silêncio permitido
Pelo rádio desligado,
A TV muda e vazia,
As vozes cessadas.
O som da voz de uma criança,
Medido e sentido pela distância;
O som do canto de um pássaro
Crescendo no silêncio.
O som de um serrote é o som do aço
E da madeira, tão primitivo
Quanto nos dias de Noé.
Baixo contínuo é o vento,
De tudo um violoncelo desafinado.
Suplício escarlate
No epílogo o lume se finda,
Cessa o júbilo e fenece o triunfo.
Hoje seremos celebre festa,
E amanhã exclusive luto.
Onde se entrelaçaram cálidos braços.
Secam em secos galhos insólitos.
E o umbrífero desenlace dos passos,
Evoca o desejo de regresso ao prólogo.
Ouvi cântico em lamúria nos sussurros de luxúria.
Que o cello fez-se terno,
Em critério da injúria.
Por que pensamos tanto no futuro? Por que nos importamos tanto com ele?
Ainda sou um garotomas me
preocupo tanto com oque vai acontecer...
É como se o futuro já tivesse
a alguns dias para mim, talvez
ele me surpreenda ou talvez ele
não mude.
Talvez eu não devesse me
importar tanto...
Ou talvez eu tente mudar ele...
E se eu tivesse mudado meu
passado?
Será que meu futuro seria
diferente?
E se eu tivesse,sla... feito outras
escolhas ele mudaria?
Espero que o futuro me
surpreenda...
Talvez o último
Último poema para você Mas eu sempre digo isso Pra mentir para meu coração Pra tentar te esquecer
Talvez o último
Último poema tentando não ser clichê Porque no meu caso só há uma dor Do tamanho do meu amor por você.
Talvez a última
Última Carta para você
Escrevendo e pensando no quanto eu tenho que te esquecer
Talvez eu seja
Um poço sem fim
Que ninguém quer me resgatar daqui. Eu estou precisando tanto de ti.
- Talvez o último (eu disse isso da última vez
COVEIRO
Mudei-me para o bairro do pé junto,
lugar calmo e de muita urbanidade,
porém recanto morto da cidade,
pois, pra vizinho, tenho só defunto.
Eu mesmo me respondo se pergunto,
e, sem por que falar amenidades,
já penso com maior profundidade,
comendo pão de queijo com presunto.
Coveiro sou, estou a edificar
um bairro para baixo, nos canteiros
onde todos irão se aconchegar.
Sou construtor dos lares derradeiros,
e vou cavando sem me preocupar,
pois nunca fiz enterro de coveiro...
Marcos Satoru Kawanami
Eu sou a solidão!
O breu que circunda a alma.
A guerra que nunca acaba.
O futuro que nunca acontece.
A dor que rouba a alegria.
Vidros se quebram e flores renascem.
Enquanto o mundo gira, o tempo precioso acende e apaga.
Os caminhos do ontem e do hoje fazem brotar novas sementes de encantos e desencantos.
A vida muda e se transforma, em meio a verdade e a mentira, o bem e mal, o destino e o aleatório, o simples e complexo.
Os dias que se vão são como grãos de areia que escorrem pelas nossas mãos.
Grãos de areia que o vento leva, que rodam o mundo ou apenas se desfazem.
A existência é o presente e o pesar, o dilema de ser ou estar.
Somos grandes e pequenos,
Furiosos e amenos,
Sonhos, palavras e pensamento.
Um rápido sopro do vento.
Versos fluem como o fluxo suave de um rio, florescem com paixao.
A cada linha uma história desenrola, à medida que as emoções se conectam.
Palavras se entrelaçam, como vinhas num jardim.
Semântica do miocárdio, sinfonia agradável como o cântico dos pássaros, no doce aroma de alecrim.
Enquanto a caneta do poeta dança, um novo dia amanhece.
A tinta se espalha pelas páginas, como sangue nas veias e tudo acontece.
As mãos do poeta e o perfume das flores
As mãos do poeta, como ferramentas habilidosas,
Deslizam suaves nas palavras, criando melodias sutis,
Elas colhem versos como pétalas em manhãs de primavera,
E tecem fragrâncias de sonhos em cada linha sincera.
No papel, o poeta traça seu amor pelas flores,
Transcreve o perfume que transpira da alma.
Com suas mãos, ele cultiva jardins de emoção,
E os versos florescem com pura devoção.
Cada toque, um carinho, um beijo de tinta e papel,
As mãos do poeta contam histórias como ninguém mais,
Elas transformam o aroma das flores em poesia,
E assim, a beleza da vida ganha sua mais bela prosa.
"Atados"
Pobres:
O mundo está cheio de nós.
Pobres?
Os que regem o mundo estão cheios de nós.
Pobres!
Uma vida cheia de nós.
Pobre de nós.
AMIGO
Ter amigos é bom
Será
Será que é tão bom assim
Só será bom se ele te respeitar
Amigo ama
Amigo cuida
Amigo defende
Amigo só te chama a atenção quando ninguém ver
Se ele te critica
Isso não é bom
Se ele te machuca com palavras
É o amigo errado irmão
Se ele ajuda tirar sarro de você
É melhor você correr
Se ele te faz passar vergonha
Você já sabe a solução
Procure um novo amigo
Que te ame como irmão
Não será fácil encontrar
Nesse mundo em que vivemos
O amor não está em primeiro lugar
Boa sorte na procura
Sei que você vai encontrar
Ainda deve existir alguém
Que valoriza o amor como ninguém
Esse alguém vai te amar
E por essa amizade zelar
Ajude-o pois depende dos dois
A evolução dessa amizade
O trate com carinho
Ame-o com garra
Respeite e o defende
Mediante qualquer circunstâncias
Cresçam juntos evoluam juntos
E torçam um pelo outro
Isso é ser amigo
POEMA PARA ANA
Ana, nome que brilha como estrela,
Na vastidão do céu da existência,
Com graça e força, és realeza,
No reino da vida, és resplandecência.
No coração, teu nome é melodia,
Uma canção que ecoa eternamente,
Graciosa, és a própria sinfonia,
Que floresce, sublime e envolvente.
Ana, és a essência da coragem,
Cheia de graça, enfrentas qualquer mar,
No deserto, és a miragem
E com amor, desenha o seu altar.
Em teu nome, há história e tradição,
Uma linhagem de mulheres fortes,
Que com dedicação, devoção,
A vida em milhões de sortes.
Às Anas, meu tributo de gratidão,
Por serem raios de luz e esperança,
Ana, Anita, Aninha, Anão
Espalham amor, com doçura e bonança.
Que o nome Ana seja sempre lembrado,
Como um símbolo de amor e de bondade,
Na dança da vida, com passo marcado,
Ana, és a estrela da nossa saudade.
(FELIPE REIS)
