Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

Tolice é não viver a felicidade enquanto a dor não chega
É querê controlar tudo que não estar ao controle,
Acreditar apenas numa verdade
É pensar que temos mais que um dia de vida.

Poder para os que não possuem alma e
sua visão só enxergará o próximo muro...
Seu horizonte será mais próximo que o teto de seu quarto.
Seria assim ou seria o que não havia pensado,
se de repente suas diferenças se diluíssem na multidão.

Quando já não se sabe o que espera de você mesmo,
E ao deitar já não se sabe qual idade tem
No amanhecer tem que ser o que é mesário ser
Pra quando a não houver mais luz ter uma historia pra contar.

Eu só queria saber dizer tudo que eu tenho pra falar
Fazer com que tudo ocorra como o planejado
Mas os melhores e piores dias nunca são programados

Não há mais livros pra ler,
E não há um numero na lista pra ligar,
O humor depende das dividas,
me alimento com o que eu tenho que pensar

Não Sei o Quanto de Mim Sou Mulher
(Cacos Inconexos)

Não sei o quanto de mim sou mulher
Se na lágrima que deita calada
numa manhã cinzenta
Se na inconstância do desejo
que nuveia a tristeza

Não sei o quanto de mim sou mulher
Se no querer- me livre
assim como os outros
Se no querer-me onipresente
assim como Ele
Não sei...

Sei que de tanto gostar
carregá-la em mim
faz-me feliz

Ricardo Cabús

O RELÓGIO E O TEMPO
(Estações Partidas)

Não adianta olhar o relógio
Nem adiantá-lo tampouco
Pois pouco importa a sua vontade
De mudar o tempo

O tempo não adianta
O tempo não atrasa
O tempo é o tempo
Senhor total da situação

O tempo reina calado

"há virtude em deixar de fazer algo ruim, e não podemos desfazer o que já foi feito,
e esse é o lugar humano, que deve ser consciente do mau de si"

Livro pássaro

Um dia quero ser um livro.
Mas, não aquele que fica esquecido na sua estante.
Quero ser um livro amado amante.

Tipo um dicionário, que me procure na dúvida.
Tipo poesia, que sua alma desnuda.
Tipo auto-ajuda, que te liberta
e empurra.

Um dia quero ser um livro.
Um livro que quando você me ler, tenha a impressão que na verdade sou eu que te leio o tempo todo.

E se um dia eu for um livro.
Me livro!!
Num voo de pássaro livre, livro.
Autora: #Andrea_Domingues ©

Inspirado na música #Pitty "Na sua estante"

Todos os direitos autorais reservados 17/05/2020 às 14:45 horas

Manter créditos de autoria original _Andrea Domingues

PÉROLA NEGRA

Negra da cor do âmbar,
Negra imensurável e fogosa.
Melanina pura, não vou me gabar.
Representas a mais bela prosa.
Roubei o astro do céu, melosa...
Pra te oferecer.

Era suposto
Que fossemos um só coração,
Pois é a ti que tanto gosto.
Em todos os lugares não te encontrei...
Entretanto quero amor ganhar
Um beijo doce!
Me apaixonei...
Por favor pérola, deixe-me te amar.

Negra escuridão
Que alegra o teu coração.
Não é uma camarão,
Nem tem um corpão...
Mas o seu sorriso é de derrubar o juízo...
O seu andar, o seu gingar é de sob ela olhares roubar
E o som do seu gargalhar,
É simplesmente de arrasar.
E com esses tipos armados, há que acabar com potenciais super homens...
Ah pérola negra,
Quem te conhece não nega,
Por si é impossível conhecer-te
E não se apaixonar.
Mesmo que seja em meio segundo.

Não importam os nossos momentos,
esses estão esquecidos.
Defino a paz comigo,
sem bagunçar meu coração.
Não quero reviver essa história,
aquilo que foi, é poeira.
Desfez-me por inteira,
não há o que lamentar.
Nem sei como agradecer.
Podemos nos desconhecer?
Seria um prazer tentar!

O atraso

chutei as pedrinhas da estrada quando senti que você não vinha
Mais.
Tirei elas do meu caminho, deixei só
a Terra,
que sempre levantava com o vento, nascido das rodas rápidas que passavam por ali e
não paravam.
Estava tudo certo para termos a melhor semana das nossas vidas, pelo menos eu.
De noite conversamos por telefone, você disse
das malas prontas, mas hoje
desviou o caminho,
preferiu pegar a estrada sem mim e eu aqui, na rodoviária feito
Besta, num choro engasgado de
peito, uma
ânsia.
Pensei que podia ir atrás de você até a sua cidade, mas que ridículo isso seria.
Porque um dia
Morro
e não sei
Quando, desperdiçar o tempo é criminoso por ser jeito de matar, também.
Olhei minha mala em estado de
Espera, era
triste. Eu de calça jeans, batom e bota te esperando era
ainda mais Triste, o amor
é história pra boi
Dormir. O que existe
é a sede,
amor é feito de 2 ou mais pessoas e 2 ou mais pessoas
Raramente concordam em qualquer coisa, por isso viram pó e
desilusão.

Transformando

Por onde andei
Era chão atapetado
Não havia ruído
Mas o corroído da alma
Era mais barulhento

Por onde andei
Palavras sussurradas
Pois não há suturas
Para emendar
Sonhos impossíveis

Por onde andei
Vaguei
Fui tateando
E o impossível
Se despiu

Por onde andei
A poesia tingiu
E fugiu

Por onde andei
Fui sobrevivente
De minhas escolhas
E da minha coragem

Por onde andei
Minha voz
Virou você
Um barco de estações escritas
Com seu nome
Que naufragou

Por onde andei
Na vida
Resisti, escapei
Me salvei
De mim mesma
Das horas
De lagarta
Nas horas de borboleta.


Livro: Pó de Anjo

Vazio

Não há nada
Somente vazio
Um copo sem fundo
Um corpo que quer vida

Não há verbos
Para decifrar
A cegueira
De nossos movimentos

Não há dicionário
Para encapar
Os meus,
O seu,
Os nossos
Sentimentos

Não há energia
Nem transcendência do viver

Não há nada
No olhar
Não sobrou coisa nenhuma

Mas há
Você navegando
Em mim.

Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

um cavalo pode mudar o curso
de um poema
é preciso não temê-lo
os saltos, os espaços vazios
de como se arranjam entre si
de como, sem atrito, produzem luz
disse
deixe o seu corpo boiar
pra que as letras pairem diante dos olhos
é preciso que o dia nos encubra
com alguma névoa pálida
e a fumaça dos automóveis forme
entre nós e as coisas
uma espécie de anteparo vertical
quase transparente
e nos faça avistar de longe os músculos rijos
de um bando de animais que trotam
por entre os carros

ersatzspielerin

teimo em não acender a luz, encalhada
sem saber se quem – eu ou o mundo
é suplente de algo primevo
se o que existe é a tensão ou
degrau de recursividade.
o violento da memória é a retenção do vazio.
penso em palavras multiportantes, como não me escapa fazer:
merimnologia, ou: considerar é arder.
mermeridade, ou: ansiar é condenar-se.
metameridade, ou: a parte pelo todo.
palavras me procuram, procuram a nós
porque as salvamos de um desígnio adjunto
nos lançamos aos fins da tensão.
me vejo merócrina, exocito
e a elas entrego
qual impostora estertorada
o grau primeiro das coisas.

Resgate

Às vezes penso
Tenho quase certeza
Não sou daqui

Minha alma
Grita por liberdade
Enquanto meu corpo
Reprime meus instintos
Juntos com as diretrizes
Da sociedade.

Não cabe
Dentro da minha alma
Essa inclusão.

Minha consciência
Clama por expansão,
Comunicação.

Liberdade,
Esse é o significado do resgate.

Saudades

Saudades de quando
O tempo
Não tinha tempo
E todo o tempo
demorava a passar.

Saudades de me perder
No esquecimento
Sentir o vento
Não ter hora pra voltar

Saudades de estar em festa
Dançar a Bessa
Sem me entregar

Saudades do tempo
Que vivido foi.
Intenso...
Mas que não volta mais.

Arte do poeta

A arte do poeta não é a escrita
Mas sim o bailar de letras
Ritimadas e sentidas.

É o transpor daquilo
Que não se almeja pela realidade.
Que está além do mundo
De olhos cerrados.

Dentro do universo que não se compreende ...
Só se sente

Dani Raphael
@poemasefilosofia

O que eu não faria
para ser como a criança
que perde a pele mas
não percebe que se transforma
O que eu não daria
para ter férias da cabeça.

esconde-esconde

me escondi atrás de um poema
mas não era largo
o suficiente
o pior foi me esconder
displicente
atrás de uma vida tão...
transparente.

ela vai te fazer chorar. vai te fazer sofrer
é tudo passageiro
acredite no amanhã.
a tristeza não durará para sempre
assim como a alegria.

- a vida manda um recado