Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

vamos perder o contato?
visto que não há motivo para mantê-lo
por meio de encontros e recados
se a cada dia acordamos outro
e não vamos manter nem em sonho
nosso outro de ontem
outrora foi mais fácil
cortar os laços todos

vamos retomar e perder o contato
só no arquivo permanente do passado
o outro ficará pra sempre lacrado
prêmio que apenas antecipamos
cromo raríssimo
pacote intacto

quando cortam a internet
coisas absurdas acontecem
mas não sem a tentativa de refresh
e do refresco de cogitar antes
um lapso passageiro
raios
insetos no aparelho

quando a página some
levando embora um link que se perderá
pra sempre, é aí que uma coceira aparece
então descobre-se que o eu lírico
carregava meses de urticária
ou brotoejas
ou micose da pior espécie

quando ninguém mais digita palavra
nenhuma, nosso herói ou heroína
se levanta com tontura pra ir à esquina
descobre árvores inesperadas
na sacada, quatro ou cinco
parentes desacordados
na escada de casa

Dentadura perfeita, ouve-me bem:
não chegarás a lugar algum.
são tomates e cebolas que nos sustentam,
e ervilhas e cenouras, dentadura perfeita.
ah, sim, shakespeare é muito bom,
mas e beterrabas, chicória e agrião?
e arroz, couve e feijão?
dentinhos lindos, o boi que comes
ontem pastava no campo. e te queixaste
que a carne estava dura demais.
dura demais é a vida, dentadura perfeita.
mas come, come tudo que puderes,
e esquece este papo,
e me enfia os talheres.

meu avô não gostava de agosto
dizia agosto mês de desgosto
quando passava dizia agora não morro mais

Tenho certeza do que sinto
Do que há em meu coração
Demorei muito pra entender
Que tudo não passava de ilusão.

Amor é um sentimento verdadeiro
Recíproco de atenção
Quando não é regado, morre
Sem chances de volta
Pois a indiferença endurece
Até mesmo o mais puro coração.

Sinto-me, de alma leve
Percebo, ao passar do dia
Não lembrar mais de sua face
Me faz livre de tal agonia

Difícil decifrar, as razões de ouvir falar
Mas sei que nada em mim faz
Pois a muito ... este amor ficou para traz.

Temos que ser mais para nós mesmos e não para os outros.

Só nós sabemos o que se passa dentro de nosso coração.

Ninguém sorrirá ou chorará por você, a não ser os seus olhos e sua boca.

Se querer já é poder,
quero muito te amar, como não ?
e de ti nunca esquecer,
te prendendo bem no coração !

O tempo
Tem gente aí,
obcecada,
juntando vintém
que nem tem.
Tem gente aí que
não tem tempo,
nem pra perder,
o que dirá gastar
o pouco tempo que lhe tem.

(Gabriel Marques)

fardo que carrega
não há quem suporte

então me entrega
sua vida e morte

do seu ponto fraco
faço ponto forte
é o meu dedo em riste
que lhe aponta o norte

nem precisa força
pra que se comporte

pague seus pecados
ou então culpe a sorte

a falta de um abrigo
alguém que lhe conforte

na próxima encarnação
eu quero nascer formiga
trabalho duro no verão
que sonho não enche barriga

no inverno descansar e então
cigarras cantem por comida
migalhas dou por sua canção
minha vingança de formiga

se eu não for
eu mesmo
é o mesmo que eu
ter morrido

se o que me salva
me anula
então não é a mim que salva

não sou eu
é o eu-
comprimido

que no instante em que surge
eu sumo
meu sumo se esvai
e eu morro

se me salvaria antes
um segundo
num segundo eu tomo
e me toma

e já não sou eu quem fala
é o outro
eu que não sou
eu mudo

eu que não falo
não sinto
eu que não existo
socorro

se o que me salva
me mata
não é a mim que salva

é de mim
o mundo

barragem

deve ser perigoso
esse gosto recorrente
de incêndio na boca

mas não há saliva pra apagar
e não há saliva que apague
por isso falo pouco

não sei o que de fato queima
fecho a boca e o fogo sai
pelo nariz

respiro mal, meu ar é qualquer fumaça
queria um gosto bom, queria pernas
pra sair correndo.

você não acreditaria que eu sigo
mentindo e que agora as mentiras
são quase bonitas

apenas porque morremos:
a beleza.

apenas porque morremos
o sol voltará amanhã
exigindo que ao menos
um
de nós
tente de novo

você não acreditaria nas coisas
que tenho tentado provar –
a libido, o corpo, o frio
(sobretudo o frio)

você não acreditaria que
apenas porque morremos
as coisas ainda brilham

que apenas porque morremos
ainda somos necessários

Eu não tenho a alma de um corrimão.
Eu sou mais do elo, da liga e do laço.
Respeito para mim é coisa fina,
assim como o abraço.

Sorrir nunca foi fácil.
Cresço com a boca miúda
e ainda não gosto de piadas.

Conservo a interrogação
quando de frente ao espelho:
como pode ser tão diferente
o frontal do perfil?
E me pergunto, desde lá
se todos enxergamos as mesmas coisas
se a língua não é tão só
um mesmo código para coisas distintas
se entre mim e você
não há um abismo sem solução.

O que sei é o que não sei
sobre projetos de futuro.

E mesmo assim escrevo cartas
(funcionam melhor que espelhos)
para meu próprio endereço.
Me respondo como se já tivesse
arquivado toda a memória
e pudesse confortar
confrontar o porvir.

Quando escrevo me passo a limpo
sem riscar as imperfeições.

A infância ainda gravita
em mim. Não só
a minha, mas outras
que vêm com músicas
sub-reptícias, por um atalho
por onde atravessam
com a velocidade
incalculável
do tempo.

Dar nome às coisas:
primeiro passo torto
até que se deseje
as coisas puras
sem auxílio de som —
a rosa única
a pedra que se sabe pedra.
Segundo passo, falho:
inominar.

Nos retratos guardamos nos olhos
o vidro dos olhos do gato
a cama ainda desfeita
a última tempestade
e o escuro do que virá.

[Colher nas mãos o que
das mesmas mãos se extinguiu:
pedra papel tesoura.]

Pensei em mentir, pensei em fingir,
dizer: eu tenho um tipo raro de,
estou à beira,

embora não aparente. Não aparento?
Providências: outra cor na pele,
a mais pálida; outro fundo para a foto:

nada; os braços caídos, um mel
pungente entre os dentes.
Quanto à tristeza

que a distância de você me faz,
está perfeita, fica como está: fria,
espantosa, sete dedos

em cada mão. Tudo para que seus olhos
vissem, para que seu corpo
se apiedasse do meu e, quem sabe,

sua compaixão, por um instante,
transmutasse em boca, a boca em pele,
a pele abrigando-nos da tempestade lá fora.

Daria a isso o nome de felicidade,
e morreria.
Eu tenho um tipo raro.

Talvez você não seja mais que isto: alguém,
de costas, tenta acender um cigarro ao vento.

E há este oceano abstrato que vem bater em nosso quarto.
É preciso cuidado, não são poucas e são altas suas ondas;

escuto, mas quem compreenderia a valsa monocórdia
dos afogados, feita de uma boca intraduzível?

O vento dispersa o que eu diria, não chego
a você, a seus ouvidos; assim também minha mão

que desmorona antes de alcançar seu rosto onde
do que entre nós alguma vez foi nítido embaraçam-se

os fios; o vento derrama seus olhos para longe,
dessalga e seca nos meus a hipótese da queixa;

vento da noite, que espalha suas pedras negras
no imenso metro entre nós.

Talvez o mundo mais perfeito seja apenas isto:
você, enfim, acende seu cigarro.

Como os dedos
que rasgaram
o papel do
presente.
Como o ausente
dos vários
segredos
que não
revelaram.
Como o café
que repousa
na mesa
e será bebido.
Como o livro
lido
duas, três
vezes até
ser amada
a sua beleza.
Como quando
entrei
em você
pela
primeira
vez e entendi.
Como, por uma
besteira, não sei,
minha vó chora
e depois ri.
Como os dias
em que Vivo
e não quando
estou morto
e respirando
feito verme.
Como a tua mão
procurou ver-me
no escuro
de mim e do quarto:
como quando um
coração
faz um Uivo.

Não precisa querer parecer ser forte e inabalável o tempo todo, quando na verdade, por dentro está quebrado de tanta dor.
Não precisa fingir que é de ferro, que suporta tudo, você é apenas humano.

Você tem seus limites, suas crises, suas dores.
Eu sei que a vida costuma ser dura, ela bate sem dó fazendo você chorar e molhar o travesseiro durante a noite com lágrimas.

Mas isso não quer dizer que está derrotado, seus sonhos não foram perdidos e a alegria não foi embora. Apenas tem que entender que essas dores estão te preparando para subir um degrau a mais na vida. Imagino que não está fácil, porém ficar escondendo sua mágoa não te ajudará em nada, desabafe, grite, faça o que for, só se livre dessa culpa.

Você não foi culpado por ter sido traído e abandonado pelas pessoas que você ama, muito menos fez algo de errado, é apenas uma circunstância te mostrando que nem sempre viver é fácil, mas que mesmo assim vale a pena cada segundo da sua existência.

Se tiver um amigo de confiança, conte para ele sua angústia, mas quer um conselho melhor? Conte tudo para Deus, fale com Ele o que pensa, o que te atormenta, o motivo do seu sofrimento.

Brevemente tudo será apenas uma lembrança, será um passado que fará você lembrar que as dores e as aflições não são para te matar, e sim, para jamais esquecer que é ser humano como qualquer outra pessoa, não existindo ninguém superior, insubstituível e inabalável, mas todos dependentes do único amor, amor de Deus.

Instagram: marcosspoeta

Você irá perdê-la. Você irá perdê-la se não mudar sua maneira de agir e o modo que trata ela.

Qual foi a última vez que elogiou o corte de cabelo, o vestido novo que ela amou, quando foi que você deu um beijo ardentemente apaixonado em público? Pode parecer que é muita pressão, muitos detalhes a serem percebidos, mas é disso que ela gosta e se você não estiver disposto fazer sua mulher feliz, uma hora ela cansará, simplesmente irá perceber que precisa que algo mais.

Eu sei, pode ser até chato ficar cobrando, “enchendo o saco” para você ser romântico, prestar atenção nas conversas, ser reciproco e outras coisas... ela insiste, briga, mas é dessa maneira que tenta salvar o relacionamento, acredita que assim você irá perceber e voltar a ser como era inicialmente, quando queria conquistá-la.

Você irá perdê-la, e quando isso acontecer será tarde pois ela não estará mais disposta amar alguém que não ame na mesma medida.

Por isso, valorize enquanto ela está em seus braços, demonstre interesse nas conversas dela, seja o primeiro a parabenizar nas datas comemorativas, dê bons motivos para ela falar bem de você no grupo de amigas ao invés de desabafos. Dê razões para ela ter certeza que fez a escolha certa ao escolher você quando acordar e te vê ao lado dela.

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