Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

⁠Não pertencemos
nem mesmo a nós,
quem dirá
ao tempo,
que só se faz presente,
quando estamos
com pressa.

⁠Ame,
ame com o que tem,
ame com o que puder,
se não foi suficiente,
talvez,
só você
amou.

⁠Talvez, não é que as pessoas
não queiram interagir com você,
as vezes, elas estão imersas demais
tentando sobreviver
para não afogarem
em seu próprio oceano.

⁠Não leve
tão a sério,
vezes as pessoas
estão em guerra,
e esses estilhaços
por hora, nos atingem.

⁠
Fogueira de São João do Itaperiú

Não canso de querer
ser para esse sorriso
que por onde passa
brilha mais do que
todas as estrelas
em noite de São João:
no céu do coração.

O teu jeito faceiro,
sem nenhum exagero,
me põe em arraial,
com temperatura igual
à altura da fogueira
de São João do Itaperiú.

Sei que não existe
outra como eu,
e alguém como tu,
sei que você é meu,
e meu peito é teu.

⁠É impossível domar o tempo
Que não atrasa
Muito menos adianta,
Está sempre no seu lugar
Indo adiante da vida,
Nós é que se pararmos
Perderemos muito tempo.

⁠Não há nome pra isso

Tem coisa que não se escreve,
mas insiste em nascer letra.
Um silêncio que sangra alto
no canto de cada espera.

É a sede que não se mata,
mesmo afogando na fonte.
É saudade antes da hora,
é o sol quebrando a ponte.

Tem amor que vem sem rosto,
mas deixa marcas na pele.
Feito vento que atravessa
sem pedir, sem dizer: "segue."

É o erro que a gente escolhe
mesmo sabendo o final.
É o abismo tão bonito
que faz a queda ser banal.

Não tem nome o que nos move.
É mais rugido que fala.
É o que pulsa entre os olhos
quando a palavra se cala.

⁠O Tempo que Nos Mora

O tempo não passa,
ele se aloja.
Em cada dobra da pele,
em cada linha que cruza o olhar,
em cada silêncio que responde
a perguntas que deixamos de fazer.

Ele não corre,
ele escava.
E dentro de nós, abre corredores,
salas abandonadas onde ainda ecoam
as risadas de um outro “eu”,
mais leve, talvez mais ingênuo,
mas inteiro.

Somos morada do que fomos.
E o presente, esse inquilino instável,
vive batendo portas
entre o que sonhamos e o que aceitamos.
Traz nas mãos promessas que esquecemos
e nas costas cicatrizes que fingimos não ver.

O tempo nos ensina pela repetição,
não dos fatos,
mas das dores.
Cada erro renomeado é uma lição que retorna,
com nova máscara,
mas com a mesma essência.

A vida, no fim,
não é uma linha reta —
é um espiral de retornos,
um eterno reaprender.
E quem não escuta o tempo,
repete os passos
no mesmo chão partido,
acreditando ser caminho novo.

⁠Velha Amiga

Não corro da morte,
não tremo ao seu nome.
Ela não é sombra,
é apenas silêncio que chega sem alarde.

A vejo como uma velha amiga,
de passos lentos,
que caminha à margem da estrada,
esperando o dia em que nos sentaremos
para conversar,
como quem reencontra alguém
depois de uma longa jornada.

Ela não me assusta.
Me ensina.
Me lembra que cada nascer do sol é raro,
que o riso de hoje não volta,
e que amar vale mais do que temer.

E quando chegar o momento,
não haverá luta.
Apenas um aceno leve,
como quem parte de casa,
mas sabe que foi inteiro
enquanto esteve.

⁠Escrevo na tentativa de curar
Dores que poucos conhecem.
Muitas vezes, não representam nada para quem lê,
Mas quem escreve sente cada letra escrita,
Cada vírgula colocada.
É como se cada palavra fosse um processo delibertação interior.
Escrever é despir tudo o que somos.

⁠Não procure
por validações
em outros,
que sequer conhecem,
teu próprio valor.

Deixe que a vida
aconteça no seu tempo,
não se iluda por
situações sintéticas.

O ser humano
é complexo —
e lindo,
ao mesmo tempo.

⁠Sinto que eu tô curado,
mas não vivo,
como se eu fosse um ser maldito
que foi amaldiçoado a nunca ser vivo.

Sinto que meus traumas tão me acorrentando
e me puxando cada vez mais forte e profundamente.
Meu cérebro não define o que eu devo fazer,
vou de instinto,
mas nunca dá certo —
eu sempre volto ferido.

Hoje eu odeio todas as rosas do campo,
porque uma delas me espetou,
como se o espeto não ficasse na ponta do dedo,
e sim preso dentro do meu peito.

Tô ficando mais chato,
e menos feliz.
Minha mentalidade me usou de refém,
pra no final puxar o gatilho.

Todos veem meu sorriso,
mas não o que o palhaço vive sentindo.
Se as minhas feridas fossem externas,
eu seria só um pedaço de carne morta.

Por dentro, sou só isso mesmo.
Escrevo e fujo da realidade...
E, de novo,
eu finalizo o verso
sem sentido de verdade.

⁠Muitas vezes, não queremos palavras bonitas,
Mas reciprocidade presente,
Palavra que aproxima,
Companhia todos os dias.
Ser cuidada como merecemos,
Não é sobre certeza, mas viver o hoje com intensidade.

⁠Um bom matemático.
Uso para assistir, escrever e programar.
Tem teclado mas não é músico.
Tem tela sem ser pintor.

⁠empatia não é relativa
tão pouco a sordidez mundana
então se me vens pedra
sairá daqui coração
e nada te impedirá de dizer-se vida
ante a vida
e cada fardo pesado
dividido
é mais leve
mas não deixa de ser incômodo
apenas, onde um chora, dois soluçam
e uma garrafa de vinho sozinho é inservível
mas a dois é ressaca

⁠Esse é o lema que vai ser guia. O principal oposto de felicidade não é tristeza, é agonia.
O caminho é a alforria. Melhor rosto molhado do que carne que ardia. E no alto da sua libertação, vão apontar em suas costas e urrar: pega-ladrão! Mas aprenda a ficção, porque o conto real é ser vilã para quem é vilão. Pele aberta roçando em fantasia. Melhor a busca do ponto do que a busca da cura. Veja a rua cheia que é vazia. O principal oposto da verdade é falta de postura.
(Vanessa Brunt)

⁠Caboclo d'água sempre
assusta quem não
usa no rio a cabeça,
Ele assusta o pescador
que não pesca com coerência.

⁠O sentimento tem a grandeza
e o azul pleno do Mar do Caribe,
não há o quê nos limite
porque pactuei com o Hemisfério.

Convicta ao redor da Ilha La Sola
com um caderno e uma caneta
em busca da palavra certa
e o desejo de vê-lo sem dilema.

Não quero nada mais do que
nada menos do que ter a real
importância no teu sensorial.

Dos pés a cabeça no teu oceano
corpo construírmos uma a uma
as nossas catedrais do tempo.

⁠Litteris Mulher

Uns escrevem em prosa
Outros em verso
Não sabem a arte que envolve seus ritmos
Casa uma de suas letras, suas rimas
O que forma?
Palavra de força
Aço escrito por mãos divinas
És abraço que cura
Harmoniosa sinfonia
Nascer do sol e tempestade
Luz, azedo, áspero, dor, ternura e alegria
Única mistura
És Mulher
Ventre sagrado
És amor em cada um de seus traços
És Marielle, Penha, Izadora, Afrodite, Maria
És Mulher,
A mais bela poesia.

⁠É verdade que tenho colocado
romance em tudo o tempo todo,
porque não quero perder a chance
que me leve a nos encontrar.

Viajando na mente por vários
lugares com você sem que saiba
que ando colocando entre nós
liberdade até onde ainda não me caiba.

Não quero pecar por afobação,
ando a cada dia mais poeta por premeditação por querer o seu coração.

Quando a vez da minha embarcação
se aproximar em Gran Roque
ali o amor como ave pousará na sua mão.