Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

⁠“Nascemos como folhas em branco. Crescemos, e as tintas que preenchem nossas linhas não são iguais. Amadurecemos, arrancamos algumas páginas e reescrevemos outras. Morremos, e deixamos nossa história eternizada no livro da vida.”

⁠“Entre os extremos da infância e da senescência, ergue-se um risco: a senilidade. Não é destino inevitável, mas, muitas vezes, o reflexo silencioso de escolhas negligentes ao longo da vida.”

⁠“A chuva desperta uma melancolia saudosista que não distingue entre dor e alegria: ambas são marcas do tempo. E, paradoxalmente, recordar é também aliviar.”

⁠“Escolhas negligentes não nascem do mal, mas da ausência: ausência de presença, de consciência, de coragem para olhar o que realmente importa.”

⁠“É no tropeço que a alma desperta. Pois, às vezes, o mal apenas encena o bem que ainda não compreendemos.”

⁠“Ao forjar barro com terra e saliva, o sábio carpinteiro ensinou que clareza não nasce da lógica, mas da fé aplicada com intenção.”

⁠“O contato revela o paradoxo da comunicação. Mesmo quando é mútuo, não é necessariamente compartilhado.”

⁠“Meus pecados não negam minha luz, nem minha redenção apaga minhas trevas. Habito ambas, por escolha e verdade.”

A esperança não é uma porta que se abre e fecha de acordo com a nossa conveniência ou com o momento em que estamos vivendo. Ela é a janela que sempre está aberta e, mesmo que a poeira entre por ela, a luz da esperança nos fará acreditar em dias melhores, num novo amanhecer.

A vida não é uma questão de tirar pedaços de si ou pôr pedaços em si. Ela é a notória vinculação e desvinculação desses dois elementos imprescindíveis na composição intrínseca e irrefutável da raça humana. Se eu retiro do meu ser um tanto de mim, em contrapartida, outros tantos de mim são postos em relevo; ocultos ou explícitos. Não são as partes que me constrói, mas sou construção de um todo, em partes que me delineia e me permeia entre singular sentido, que não condiz com teu ser de humano. Ponho-me em traços vastos e inquietantes da figura antinotória do que seja eu. Abstraiu-me do falso pudico, da faceta contesta do santo obscuro profano e de relíquias consagradas pelas sujas mãos ofertadoras de mentiras, de pura leviandade, pelo fugaz e patente orgulho exibicionista. Pois jamais troco pedaços de fragmentos de traços natos que me completam, com toda (in)completude que te revela oca existência pluralista de um ser (quase) nada. Porque sou eu exclusiva de mim. E, de mim, vivo eu em ser assim.

Você pode até folhear um livro, mas, se decidir ler, vá até o final. Não mais abra o livro se você não tiver interesse de lê-lo por completo. Não abra uma porta, já imaginando fechá-la, sem que antes deixe a brisa de fora entrar, sem que o sol não aqueça o ambiente de dentro, sem que a presença seja demorada o suficiente para deixar ficar ou deixar partir. Não se dê por inteiro a alguém, quando você só recebe a metade desse alguém. São nos detalhes que percebemos o quanto fazemos parte do outro. Se esta via não tiver duas mãos, uma, não te levará a lugar nenhum; mesmo que você queira. São nos detalhes dos minutos, que se completam as horas. São nos detalhes da amizade, que reside o amor. Não é questão de ponto de vista. É questão de detalhes que tudo faz diferença; que tudo faz ser diferente entre nós.

Sei que o riso me faz feliz, contudo, muitas vezes, é no choro que eu cresço. Não que eu queira chorar mais do que sorrir. Não é isto. Apenas não quero me esquecer de que, são nas dificuldades que eu me levanto mais forte. São nas cicatrizes que aprendo a estancar o sangue das minhas próprias feridas, pra poder seguir em frente sem medo, afastando de mim um dos sentimentos mais destrutivos que existe: ter pena de si mesmo. É das quedas que alço voo sem tapete mágico, sem asas, sem paraquedas, num impulso incontrolável de abraçar o céu, percorrer oceano e pisar firme no chão, porque é dela que brota a raiz do meu progresso. Sobretudo, quando Deus me diz: vai lá, colhe o que plantou!

Deus não está separado do homem e nem a mente está separada do corpo humano, ambos estão fundidos um ao outro, um depende do outro para viver.

Mas o mundo não fala difícil. Ele se oferece em silêncio: no canto tímido de um pássaro, na claridade que atravessa a janela, no riso solto de uma criança que nada deve à razão. A vida é simples — somos nós que a cobrimos de véus, como quem teme enxergar o que é demasiado claro.

No raro instante em que conseguimos despir o olhar, tudo se revela. A folha caída não é apenas botânica, é tempo que se dobra; a água que escorre não é apenas física, é eternidade em movimento. Nesse momento, não pensamos — vemos. E ver, assim, é transcender.

E talvez seja esse o segredo: não conquistar a complexidade, mas reaprender a escutar o óbvio, a habitar o claro, a deixar-se tocar pelo simples. Pois é aí, no chão limpo da simplicidade, que repousa a grandeza que tanto buscamos.

A simplicidade, afinal, não é ausência de profundidade, mas a sua face mais pura. É quando o ser se mostra sem ornamento, e o que encontramos já não pertence aos livros nem às teorias — pertence a nós, pertence ao mundo.

“Faça as coisas boas de modo a ficar satisfeito com sua consciência, não importa o tempo que leve pra fazer isso.”

A vida é um doce veneno, que eu tomo uma dose todos os dias na esperança de ficar imune e não mais sofrer ao tomá-la.

Aqueles que aprenderam a fazer das luzes, sombras, para os que não entendiam, esqueceram que, se tentassem, poderiam fazer de sua luz interior, algo melhor que apenas projetarem sombras.