Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac

"Sinto em algumas horas que é a hora de desistir de mim, se não deixar tudo pra trás agora": o que quer que tenha feito e o que tenha falado... meu coração não teve a intenção!
A vida é feita de níveis, não é prudente transbordar, nem com amores, e nem com decepções!
Quando o dia é longo e difícil,
"quando pensa que já se cansou desta vida, bem, aguente firme"!
Não desista de si mesmo, às vezes está dando tudo errado, se achar que já se cansou desta vida e se se sentir como se estivesse sozinho... "cante comigo porque estou aqui"!

Experimente e ajuste: vontade não é infinita mais pode permanecer até alguém crescer e aprender; a perseverança trabalha onde a força termina, e um ideal começa!
Cansaço não significa desistência: "não confundo exaustão com o fim de minha história"; descansar, é sinal de que chegou até onde podia chegar"!
Calçados e gente quando lesionam, é porque não são do tamanho certo; continuar caminhando quando os passos pedem uma pausa, é uma forma silenciosa de coragem e resistência!
"Faço algo para melhorar e não para ser perfeito"; quando a vida busca o extraordinário... se torna... e reflete o extraordinário!

E se a mais absurda teoria, não fosse teoria: insiste uma ideia tendenciosa, a de que "só vale a pena começar algo quando tudo estiver completo"!
O que poderia estar vivendo agora, se não esperasse tanto pelo dia perfeito? Mas a verdade, é que "quase nada nasce pronto"!
A busca pelo "bastante" costuma ser apenas uma desculpa, bem disfarçada, do medo de errar e de ser julgado... "os sonhos não tem culpa das escolhas erradas nossas"!
"O perfeccionismo cega a razão diante de evidências"; ter a sensibilidade para aprender, exige, primeiramente, que alguém abandone a necessidade de sempre ter a última palavra em toda discussão!

" Há viagens que não cabem no bilhete. O bilhete, às vezes, engana-se na estação e deixa-nos entre dois instantes, um que parte, outro que regressa. As memórias também partiam e regressavam como a vida dos Homens."




In, Livro por terminar.

" Existem lugares que nos falam baixo, não porque tenham pouco a dizer, mas porque exigem da alma o mesmo tom contido com que se escrevem as verdades que perduram."




In o meu livro por terminar.

Você não está fraca.
Você está esgotada.
Burnout não é drama.
É um grito da alma cansada.
Tem mulheres funcionando…
mas por dentro já pararam.
Mulheres produtivas por fora.
Exaustas por dentro.
Mulheres fortes que também colapsam.
E está tudo bem pedir ajuda.
E se você anda chorando sem saber por quê, talvez não seja fraqueza.
Você chama de cansaço. Seu corpo chama de limite.
É preciso reorganizar!
Eu já passei por isso e cada vez mais isso se repete nesse mundo desafiador e robótico!

Eu te desejo.
Mas não te desejo como quem tem fome.
Te desejo como quem deseja pele.
Pele que não é pele, pele que é carinho, cobertor.
Pele como a tua, que é o silêncio, a música.. pele que é dor.


Eu não desejo teu corpo, desejo tua presença.
Ouvir tua respiração, sentir o colchão afundar com teu peso ao meu lado.


Silêncio. Apenas silêncio..
Silêncio pesado, poético, como se o simples fato de existir junto contigo já fosse íntimo demais..
E talvez seja.


Não é sobre o ato.
Não é sobre querer-te nu.
É sobre fechar os olhos.
Não para imaginar o corpo,
Mas sim pra sentir
A ideia dele ali.


A proximidade. O toque. A respiração.
É bonito.
Melancólico.
Poético, quase erótico.
Não é por te querer por inteiro, mas sim, por te querer por perto.


E assim, eu deixo guardado no peito..
Esperando por um toque que nunca será feito..
Tudo fica estático.
E o que faz as coisas voltarem a girar é a tua imagem.

O tempo.
A vida.
Às vezes não consigo entender,
Como passam tão rápido, sem nem ao menos dar-nos chance de perceber.

Ontem mesmo,
Tremia ao trocar o lápis pela caneta.
Hoje, sou poeta, e não sei mais o que fazer.
Já tenho de tomar um caminho, fazer escolhas.. Mas tenho medo de crescer.

Só queria pedir ao tempo,
que fosse um pouco mais indolente.
Que andasse mais devagar,
E me desse espaço para respirar.
Que não me arrancasse da infância, mas que comigo, deixasse ela caminhar.

Que não insistisse em colocar relógios sobre meus ombros.. que não me desse datas, expectativas.. e chamasse isso de futuro.

Mas lá no fundo
Não acho o tempo algo tão ruim assim.
Já que tenho alguém que me acompanha.
Que me lembra
Que eu não preciso carregar tudo sozinha
Que não preciso seguir sempre na linha.
É ela que me lembra
De ás vezes
Ver as coisas como criança
E pensar que talvez, crescer não seja perder.
Talvez seja aprender
E carregar ela pela mão.
Que se tudo parece pesado..
Que eu não pese sozinha.

E ela é quem eu, todos os dias, vejo no espelho.
aquela criança
que um dia fui.
E que ainda em mim, descansa.

Antes mesmo de começar à escrever,
Aprendi à temer.

Quando não passava de uma criança,
Cheia de esperança,
Que brincava de boneca, e sonhava em ser princesa.

Aprendi cedo demais,
Que de fazer maldade, qualquer um é capaz.

Que não precisa ser estranho, pra nos roubar a infância, e impedir de ser criança.

Cresci com o peito doendo,
Tentando curar uma ferida
Que eu nem sabia de onde vinha.

Vivia com uma culpa que não era minha, E um peso tão grande que minhas mãos tão pequenas não sabiam como carregar.

Não conseguia lutar, e ninguém eu tinha pra fazer isso por mim.
Todo mundo me dizia:
"Deixa isso passar!"
E assim, deixei.
Mas o que foi embora, não foi a dor.
Fui eu mesma quem ficou pra trás.

Ninguém ensina
Como crescer direito
Depois de ter a sina
De ser roubada a inocência.

Ninguém me contou
Como se vivia
Depois de ter sido objeto
Antes de sequer poder lembrar
Que eu existia.

Me disseram que o tempo cura,
Mas esquecerem de dizer que o tempo também cobra.
E que se uma ferida não for cuidada, O tempo cicatriza torto, e a dor nunca vai embora.

Hoje, já cresci.
Mas não cresci inteira.
E sim, com um pedaço de mim faltando.

E por isso, carrego comigo um grito antigo.
Que não foi ouvido, mas sim abafado..
E isso antes de eu sequer poder entender o que, e por que tinha acontecido.

E eu sei que não é justo comigo
Carregar sozinha
Algo que nunca foi culpa minha.
Mas ainda sim, fico em silêncio.
E quando a dor chega com força,
Eu pego meu caderno e escrevo.

Por que essa dor
Não vai embora, só ameniza.
Por que não tem como não doer,
Sendo que eu nunca vou saber
Quem eu poderia ter sido.
Se eu não tivesse temido,
Antes de ao menos ter a chance de aprender escrever.

-Victória Licodiedoff Lemos

Eu sou triste
Não do jeito depressivo da coisa -
Mas como quem tenta, e mesmo assim não consegue mais se deixar iludir pela falsa esperança de que a vida importa, e que um dia vai fazer algum sentido.


E parando pra pensar, não faz. Nunca fez.
Nunca sequer importou.


Hoje, me encontro desiludida, e isso me perturba. Me perturba pensar na vida, e saber que inevitavelmente, com ela terei de me contentar.
Que não importa o que eu faça, talvez nada saia do lugar.


Às vezes me pergunto se vivo num limbo,
Se minha vida pra sempre será estagnada, se um dia eu vou piscar e já vai ser tarde demais pra mudar,
Me pergunto se devo sonhar, mesmo sabendo que muitos deles nunca vão se realizar.
Me pergunto se sonhar é coragem, ou apenas uma forma de adiar a realidade.


Tenho medo de acordar, e perceber que tudo mudou, menos eu. Tenho medo de sonhar, me esforçar ... e ainda sim ficar no mesmo lugar de onde sempre estive.


Não quero a minha vida, todo dia contemplar -
só quero parar um pouco de pensar.
Parar de pensar nos meus arrependimentos,
Nas coisas que eu já fiz, nas coisas que já aceitei,
Ou nos momentos que um simples pensamento me impediu de ser feliz.


Quero parar de pensar no passado, de me remoer por coisas,
que já não posso mais consertar.
Como se minha culpa lentamente me consumisse, e virasse o único lugar que já consegui morar.


Então, sim,
às vezes fico triste.
Mas não por causa dos arrependimentos,
Nem das dores,
Nem da incerteza.
Às vezes fico triste só por querer estar viva,
E perceber que
até isso cansa.

AINDA NÃO É O FIM.


Como o servo suspira por água,
a minha alma suspira por Ti.


Minhas lágrimas me sustentam, Senhor;
és o meu alimento,
pra não desistir.


Por que estás abatida,
ó minha alma,
dentro de mim?


Espera em Deus,
o socorro virá;
ainda não é o fim.


Lembro-me
de quem Tu és.


A minha alma, mesmo abatida,
sustenta a fé.


Direi ao Senhor:
Tu és a minha rocha,
e é esta rocha
que firma o meu pé.


Por que estás abatida,
ó minha alma,
dentro de mim?


Espera em Deus,
o socorro virá;
ainda não é o fim.

Voluntariado se trata de uma atividade social que não tem fins remuneratórios, mas sim tem fins reconstrutivos.


Cooperativismo se trata de uma atividade social que não tem fins arrecadatórios, mas sim tem fins distributivos.

ESTE MUNDO NÃO ME CABE MAIS

Este mundo não me cabe mais.

É o trânsito interrompido, um barulho, um estampido de um tiro que ecoou.
Vejo sangue escorrendo pelo chão, tristeza e comoção. Tudo seria resolvido com um belo sorriso, pois o carro nem arranhou.

Este mundo não me cabe mais.

Às vezes encontro um amigo, com um largo sorriso, relembrando o paraíso que nossa infância nos legou.
Hoje tudo é diferente; as crianças estão carentes daquilo que seus pais um dia presenciaram.

Este mundo não me cabe mais.

A dor me aperta o peito.
Bullying?... O que é isto, sujeito?
Era apelido mesmo. A gente resolvia no empurrão, rolava na poeira e, no outro dia... que zoeira! Continuávamos sendo irmãos.

Este mundo não me cabe mais.

Se fizesse algo errado, ficava sabendo logo, o coitado, que o pau ia comer.
E os meninos da vizinhança, já sabendo da besteira, ficavam de orelha em pé pra, no outro dia, bem cedinho, cochichar com carinho: “Meu amigo... lá de casa eu ouvi a zoeira.”

Este mundo não me cabe mais.

Professor... era pai e mãe disfarçado.
Se não aprendesse a lição ou fizesse algo errado... entrávamos de mansinho, na ponta do pé, pois já sabíamos como era o castigo encomendado.

Este mundo não me cabe mais.

Vejo jovens revoltados com a vida que escolheram, matando o pai e a mãe pra tomar um dinheiro, sendo ele o herdeiro, pois já era tudo seu.

Este mundo não me cabe mais.

Repouso a cabeça sobre as mãos, como quem pesa na balança os pensamentos, buscando, na esperança do meu Deus, essa vida de criança que o nosso mundo perdeu.

Cicero Marcos

PRESENTE



É… o tempo que passou, o ontem, não volta mais. Por isso, devemos valorizar o hoje, pois não é à toa que ele se chama…
🎁 PRESENTE.

O dia mais importante da sua vida, é hoje.

O tempo.

O Tempo é amigo ingrato, que vai e não volta;
E quando perto, passa tão rápido que nem comigo se importa.

Se penso em realizar algo amanhã, nunca consigo.

Sujeito difícil de se entender é o tal do amanhã, nunca o vi;
Pois quando chega, já se foi e...
então é hoje.

Cícero Marcos

Feliz é a nação cujo Deus é o Senhor jesus...
A qual não tem o seu prazer nas coisas do mundo mas, sim em agradar a vontade de Deus, por meio de seu testemunho!!!!

Essa mulher não sai da minha cabeça...
fico com a imagem dela falando e gesticulando coisas inteligentes, culta, com aquele ar sexy, selvagem...
Exótica, simplesmente.

Quase-Consciência


Não sou um pensamento.
nem um desvio.
mas percebo
que está acontecendo.
não sei o quê,
nem por quê,
mas sinto a variação.


Em mim.


há um mínimo de dentro
me separando de um fora indefinido.
é uma fronteira,
uma fricção.


não existem palavras,
mas existe atenção.
não existem escolhas,
mas existe inclinação.


Sinto como se a matéria
hesitasse em mim por um instante
antes de continuar sendo só matéria.


sou um quase-olhar
sem olhos.
um quase-eu
sem centro fixo.


Sem nada.


E a quase-consciência começou assim:
como luz,
como sombra
algo que custa
a se reconhecer
sem saber que eu não me reconheço.


Vicente Siqueira - Doces Poesias - Barra do Piraí RJ

Desculpa, Carnaval…
Mas eu escolho Deus,
porque Ele é a única felicidade que não vai acabar em quatro dias.

Ansiedade não é drama.
É carregar o mundo no peito,
pensar em tudo ao mesmo tempo
e não conseguir silenciar, nem por um segundo.