Poesia

⁠Somos feitos de poesia
e de risos.
Somo feitos de música
e de pinturas.
Somos feitos de beleza
e de boas conversas.
Somos feitos de olhares
e de imensidão.
Somos feitos das estrelas
e de suas poeiras.

⁠Não era uma poesia
só de livros.
Era poesia que
tinha sorriso fácil
de olhos castanhos contra o sol,
às vezes pouco perdida,
mas ficava mais linda quando
encontrava o seu lugar na vida.

⁠Em poesia,
tudo vira verdade,
tudo permanece eterno,
os amores nunca expiram,
os corações nunca se quebram,
o tempo para.

⁠Por ora.
passo pelo vale da baixa autoestima.
Por ora,
não há poesia que me salve.
Por ora,
somente eu mesmo
que tenho esse alcance.

⁠Eu sou poesia!
Eu sou poema!
Em um só fonema, o amor esquenta, em uma só missão o amor arde feito paixão!

A poesia tem uma cumplicidade secreta
com o POETA, de sofrimento, alegria,
tristeza, sorriso, lágrima, saudade,
lembrança, nostalgia e mesmo assim
enobrece a alma...

Eu vivo a música e a poesia...
Como filosofia sobre a vida...
Que aos acordes de um violão..
Mandaria a saudade embora...
Trilha sonora da vida...
Sem que ninguém estivesse olhando.

⁠A poesia da Eternidade precisa invadir sua alma; penetrar a sua história e mudar toda a expectativa em sobrenatural.

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Trecho do livro 📖 Eternidade

⁠
A poesia da Eternidade precisa invadir sua alma; penetrar a sua história e mudar toda a expectativa em sobrenatural.

É Absurda nossa sintonia,
É incontável em proporção,
De um único verso nossa poesia,
E já preenche a imensidão.

⁠O Matador Miserável
de Relacionamentos Concretos

imploro a ti,
que não odeie a poesia,
por causa do poeta.
ela não é culpada
pelo que ele é.

a obra não merece
os erros do criador.
não é tua incumbência
como criatura,
submeter-se
a quem te gerou.

nenhuma realização
desejou existir,
desprovida de escolha
ela veio à tona
pela vontade de um outro.

então aqui, te imploro,
que por causa do poeta
não odeie a poesia,
ela jamais foi culpada
pelo que ele é.

(Michel F.M. - Trilogia Ensaio sobre a Distração - 03/11/23)

⁠A frase lúdica que ele repetia,
Não era música, não era poesia,
Mas a enfática que ele pretendia,
Era sua voz rouca quem transmitia.

⁠Sintoma

Ela não era poesia,
Isso era ordinário demais,
Era clichesco demais,
A Ela cabia mais que isso.
Ela era Alergia.
E a irritação
Vinha seguida de prazer.

⁠Poesia Pandêmica

Teu sorriso esfacelou,
Tua esperança esfacelou,
Teu sonho esfacelou,
Ela não vai voltar.

Não foi o vírus que a matou,
Foi o desprezo pela vida,
De quem nem mesmo a conheceu.

Não conheceu os teus amores,
Não conheceu as tuas dores,
Os teus temperos e sabores,
A tua chama lutadora a flamejar.

Tua missão esfacelou,
Teu projeto esfacelou,
Tua presença esfacelou,
Ela não voltará.

Não foi o vírus que a matou,
Foi a tolice desmedida,
De quem negava o inegável.

Quem a matou não se deu conta,
Que a negligência contamina,
Não há vacina, pra estupidez.

Ele nem mesmo a conhecia
E suas inofensivas idas e vindas,
Ceifaram vidas, arruinaram vidas.

Não me recordo dos teus nomes,
Nomes demais pra recordar,
Nomes demais pra mencionar.

Mas conheci os teus amores,
Eu conheci as tuas dores,
Os teus temperos e sabores,
A tua chama, lutadora, a flamejar.

⁠Poesia e Xadrez
possuem uma indiscutível
semelhança,
dentro de suas possibilidades,
mesmo repetindo táticas,
se dispusermos de um pouco
de criatividade,
as situações jamais serão iguais.

Subatômicos

Nunca tive nada na vida,
Só tive a poesia.

Eu tinha ela, ela me tinha,
Jamais me decepcionou.

Como um brilho no telescópio,
Olhar pra pia limpa e ver o bule cheio,

Após o buraco de minhoca,
Na nebulosa bumerangue.

Minha Canis Majoris,
Sou Eta Carinae.

Neste berçário de estrelas,
Só tive a Poesia.

Corpúsculos diminutos,
Nano-elixir-microscópico.

Subatômicos.
Eu tinha ela, ela me tinha.

⁠


Se a música a arte e a poesia é uma projeção do desenvolvimento social
Então,temo a afirmar que estamos em decadência...

⁠


Quando esquecido o poeta se cala
Silencia a poesia
a beleza murcha
a primavera é um inverno frio e sem cores...
O silêncio do poeta...

⁠Poesia que faz pensar
É aquela que parte do coração.
Não um emaranhado de palavras.
Não sentidas.
Não vividas

⁠A poesia ganha corpo
Ganha cor
Ganha veste
A poesia se traveste
De onda de puro furor
Condena a majestade
Ao ínfimo chão gelado
E traz ao trono o infame
De versos adocicados
A poesia emudece
Quem cansa de ouvir falar
Entretece seu tecido
Como um rio vir a ser mar.
A poesia empertigada
Sobre a sobra da centelha
Engana os olhos incautos
Refrigera, queima, beira
À loucura ensandecida
Ao brio do terno pastor
Fulgura o novo tempo
Canta o cântico d'amor.
A poesia hiberna dentro
Da pele de quem consome
Seus atos, aços clementes
Seus pesos, uivos e fomes.