Poemas sobre arte

⁠Maceió, Terra de Arte e Coração

Em Maceió, o pavilhão reluz,
Onde o artesanato toma conta,
Com cores e formas que seduz,
A cultura nordestina se desponta.

Das mãos habilidosas brotam criações,
Produtos feitos com amor e paixão,
Uma verdadeira obra de arte em nossas mãos,
Cada peça carrega histórias, tradições.

Chapéis de couro que contam a história,
Sandalhas que dançam no tempo de Lampião,
Um legado que vive na memória,
E ecoa em cada coração.

Arte de Barros com dedicação sincera,
Modelos que refletem a força do chão,
Em cada traço, a beleza é verdadeira,
Um tributo à alma da nossa nação.

Oh, Maceió! Cidade de encanto e calor,
Teu pavilhão é um tesouro a se admirar.
Na dança dos sentidos, um eterno amor,
Em cada arte, um pedacinho do lar.

O amor não é apenas um sentimento benéfico, é também a arte de agir com honestidade.

___Sim_
❤🌹
(Amor a Dois: ele e ela)

⁠Artistas do mundo. Pintores, escultores, músicos e poetas,
Criam obras de arte que nos fazem sonhar.
Cada um com seu estilo, cada um com sua voz,
Nos mostram a beleza que existe em cada lugar e voz.


Artistas do mundo, vocês são a luz,
Que ilumina nossa vida, que nos traz paz.
Com suas obras de arte, vocês nos inspiram,
E nos mostram a beleza que existe em cada lugar.


Cineastas, atores, compositores e escritores,
Criam histórias que nos fazem rir e chorar.
Cada um com seu talento, cada um com sua paixão,
Nos mostram a vida de uma nova maneira e visão.


Artistas do mundo, vocês são a luz,
Que ilumina nossa vida, que nos traz paz.
Com suas obras de arte, vocês nos inspiram,
E nos mostram a beleza que existe em cada lugar.


A arte é uma linguagem universal,
Que nos une e nos faz sentir vivos e reais.
É uma forma de expressar nossos sentimentos,
E de compartilhar nossa visão do mundo e nossos sonhos.


Artistas do mundo, vocês são a luz,
Que ilumina nossa vida, que nos traz paz.
Com suas obras de arte, vocês nos inspiram,
E nos mostram a beleza que existe em cada lugar.

⁠Um mundo a arder...

Sou de Marte!
Sou Marciano!
Vivo sem arte,
Num mundo aparte,
Num mundo insano
Onde ser humano
É engodo, é engano,
É ser leviano!
Pisam-se flores,
Plantam-se dores,
Matam-se amores,
Cantam-se horrores,
Namoram-se pudores
E dão-se louvores
A quem quer ver
O mundo a arder!

⁠A vida é uma constante arte,
que deve ser vivenciada
com paixão, criatividade e gratidão.

Mulher...
Correu por tantos caminhos estradas e solidões, tua arte foi o engano a paga a desilusão, tuas noites hoje, insônias, os dias olhar o chão! Nem a cabeça hoje a ergue, triste peso que a consciências lhe mostras sem qualquer educação, mas te chega um poeta, um pobre sem posição, e te levantas ao peito, te abraça com o coração, trazes a ti o poeta, poemas em que neles, os dois estão! Moça linda e faceira a vida não é uma festa de um dia de São João, A vida é assim mesmo, cai aqui, arruma outra posição, levantes bem sua cabeça, e pensem nas soluções, tantos que hoje dominam, beijaram tristes os chãos, Mas as sequências da vida nos mudam as opiniões, nos fazem virar em santos, outros bons viram ladrões! Assim segues teu caminho, o passado não faz serão, e o poeta aqui deixa como simples recordação, que mudes bem teu caminho a paga hoje tem nas mãos! A chuva que aqui te molha, faz falta em outros sertões...

(Zildo de Oliveira Barros) 17/02/14 09h00

Exerço a cada dia o refrão daquela música que diz:
"A arte de sorrir
Cada vez que o mundo diz NÃO"
(2022/07/01)⁠

A Arte

Ah! A arte...
mais uma vez ela: é a doença e a cura...
como viver sem ela... difícil...
o artista sofre a cada vez que revela
sua arte para o mundo,
mas se deleita ao expurgá-la
aos quatro ventos...
digamos que seria uma relação intrínseca
entre o amor e ódio...
amor por senti-la... ódio por sofrê-la...
mas não teria a menor graça
se ela não fosse essa
turbulência de sentimentos
envolta com a boa e velha razão,
no lapidar das palavras
e na sofreguidão da expressão.

'DESENHO'

Cogito o mundo dos vernizes,
obra de arte,
teu corpo.
Sou breve em rasuro,
representações,
embaralho.
Fragmento telas,
borracho novos quadros.
Fito o linear dos olhares.
Pinto álgebras em giz,
cenários.
Amplificações de afeições,
Painéis,
compassos...

Traço esboços diários,
tuas curvas,
retratos.
Infinito novos dramas.
Torturo faces,
mãos,
papéis,
panoramas.
Inspiro geometricamente tua forma,
incorporo métodos,
desejos...

Nos quadrângulos/côncavos,
sussurro prospectivas.
És partículas,
com seus ângulos moldados à grafites,
tintas,
cores,
sulfites.
Sínteses de contornos harmoniosos,
fictícios,
provisórios.
Tentações...

A Arte de Viver.

Estrelas
No Céu da noite
Um fino véu azul
Ornamentando a luz do dia
A ultravioleta decanta em clorofila
Meus pés, sempre no chão
É que me dão
A firmeza de um voar
Sem rumo e nem medo
Inexplorado Universo invisível
Cintilando ao alcance dos dedos
Sem dar chance de ser percebido
Pelos cegos e surdos sentidos que vejo
Sentindo-se
Sabedores de tudo
Cumprindo o que estava escrito
Ases de paus, nos baralhos do mundo
Arcaicos retalhos de vida
A sua visão em mosaico faz lembrar
A lente suja e desfocada
Dum caleidoscópio de brinquedo
E eu me sinto sozinho no mundo
Enquanto a mente flutua em segredo
Meu olhar alcança a Lua
Sua luz refletida no chão
Eu vejo um pouco...bem pouco
Do muito que todo mundo pensa ver
...e não vê
Nem sequer imagina que existe
Atarefado e atarantado mundo,
Não pode dedicar-lhe
Sequer um ínfimo instante
O chão sob meus pés,
Muito acima do olhar
Firmamento infinito
Bonito é o momento
E eu o levo comigo
No abrigo do peito
Consciente e acordado
Pro fato que existo
Entre um Céu e uma Terra
A arte da vida ensinou
Em silêncio, a fazer parte
do conjunto das coisas
Que excedem, ultrapassam e existem
Aquilo tudo que em nenhum dia
Nem sequer sonhou em sonhar
As coisas que supõe saber
A vossa vã filosofia.

Edson Ricardo Paiva.

Nada além disso
Só isso
Nada além de arte
Pequenos pedaços de vida
Pequena vida
dividida em partes
Em constante movimento
No mesmo momento em que algo chega
Algo também parte
Mas partindo, deixa sempre algo de si
Aquilo que passa, se não deixa marcas
Não tem graça
E nenhuma utilidade
E eu não quero
Não pretendo e não procuro
Nada além disso
é so isso
Não vivo e nem quero jamais
Viver, se não existir
Algo que me faça sentir
Que existe sim, um compromisso
Leve e breve
Porém profundo e duradoro
como a morte
Que por sorte ainda não veio
Enquanto isso
Vamos todos vivendo
Rindo, amando e fazendo poesia
Se chove hoje
Não me esqueço
Que ainda ontem
Ardia um lindo Sol
Esta lembrança
Me provoca, então
Forte alegria
Lindas e simplíssimas palavras
dançam ao redor do coração
Que apesar de tudo
Ainda é de criança
Apesar de já não ter o mesmo viço
E é isso que me faz feliz
Nada além disso
Apenas isso

Cancela tudo
Eu conheço gente muda
Que diz coisas melhores
A melhor arte que existe
É aquela que me faz
Sentir em Marte
e mesmo assim
Sentir-me em paz
E sem vontade de voltar
e se voltasse
Eu pediria a Deus
Que me fizesse vagalume
e que a minha bioluminescência
Atraísse um amor ciumento
na medida exata
Pois amor sem ciúme é crime
e ciúme demais incrimina
bom mesmo seria
viver de uma maneira criminosa
e ter como comparsa
um amor amigo
e nessa cumplicidade
viver a vida
cometendo crimes sem castigo
Seríamos algozes de nós mesmos
felizes simplesmente
por estar juntos um do outro
e que todos os demais
se esquecessem da gente.

Minha fome
É uma arte
Que faz parte
da minha natureza humana
Minha fome
Me consome
Mas
Mesmo estando um trapo
Eu sempre retiro
O fiapo que tem na banana
Mas eu sei
Que tem gente que come
Há momentos
Em que a fome
é de conhecimento
Mas tem coisas
Que depois que a gente sabe
a gente pensa
Que era melhor não ter sabido
Tem hora
Que é fome de afeto
A palavra correta
Falada no ouvido
Fome de descanso
Fome de viver
Num mundo mais manso
Fome de abraço
Assim que passar
O cansaço
Tem dias
Quase todo dia
Que sinto fome de poesia
daquelas que consomem
Com toda tristeza
E me nutrem de beleza
Depois disso tudo
Me sento à mesa
repleto de fome
Não dá pra fugir
À minha mais primária natureza
de homem

Hoje
Eu escrevo pra falar em brumas
Algumas ocultam, sem muito enlevo, a arte da vida
E as trazem de volta
A dizer de coisas que nos fogem
Que se vão na distração dos tempos...tempos correm
Até que um dia os ponteiros parem
e ponham um espelho à nossa frente
Pra que, enfim, a gente se encare
E sem que haja mais tempo, nem mesmo para uma prece
Comece a fazer um inventário
Acerca da própria existência
Nas quatro folhas do trevo da rude vida
Uma delas foi a coragem, talvez a sua falta
Outra o caminho, a miragem que ilude
Mais uma outra, o carinho ausente
A exibir os seus dentes, seus cortes
A folha derradeira, foram as escolhas
O tempo revela que a vida não atende a pedidos
Nenhuma delas foi sorte.

Edson Ricardo Paiva.

⁠Anoiteceu...
Feche os faróis dos teus olhos e estacione.
Pois a noite tem a arte de fornecer o combustível há dia (ativado) pra você.

⁠Hoje o céu está mais lindo
Vejam é lua cheia!
Ao autor da arte eu brindo
Poetas, poesias granjeia

Desponta ditosa na montanha
Veemente, obstinada, arrais
Marés levantam, vento assanha
Venusta dispensa auroras boreais.

⁠Entender a vida, por si só, é uma arte. É olhar a existência nos olhos, e deixar-se guiar pelas trilhas que o mundo provém. É saber distinguir cada passo, e compreender os desígnios do futuro para além das expectativas, mas como quem sonha e faz acontecer. É notar a si mesmo como elemento fundamental da própria história, e não como um coadjuvante que tudo vê. É permitir-se ser livre, mesmo dentro das amarras que as circunstâncias podem trazer. É compreender o próprio tempo, alinhando as arestas que delimitam a imposição do outro no nosso querer.

Entender a vida é uma arte. Ser autor dela também.

⁠Repetir igual permanentemente também é uma arte.

É preciso constantemente renovar, juntamente das repetições que não podem mudar.

⁠Vigiar e manejar a mente com consciência e sintonizar na frequência certa é uma arte.

O corpo fica e a mente vai, entre os serviços mentais do cérebro.

É impossível estar em dois lugares ao mesmo tempo, comprovando que, o corpo é terra e a alma é mente.

⁠PLÁGIO
.
O artista que cria
Música, arte, poesia
Ilumina a escuridão
Mas aquele que copia
Segue a lanterna que alumia
Mas que está em outra mão.
.
Quem copia não inova
Apenas aguarda coisas novas
Vindas dos artistas criativos
Para furtá-las sem escrúpulos
E assim mantém minúsculos
Os seus neurônios inativos.
.
O plágio é recurso do incapaz
Que se esmera sempre mais
Em tomar o que não lhe pertence
Mas para quem é plagiado
Não vale a pena ficar indignado
Porque só se copia quem está à frente.
.
Deixe que os que plagiam
E que assim se saciam
Sigam copiando tudo
Porque chegará o momento
Em que olharão para dentro
E não encontrarão conteúdo.
.