Poemas sobre a Morte

Num momento estamos aqui conversando sobre existencialismo, noutro não existimos mais!

É só mesmo com o tempo que a gente aprende que, às vezes, o que nos mata é o que nos faz voltar a viver.

Parecia que estava tudo bem e derrepente era tudo uma mentira. Como descobriram? Quando ele(a) tirou sua própria vida!

A vida é uma doença terminal, enquanto alguns procuram remédios para adiar o inevitável, outros aceitam o destino, e procuram meios para aproveitar cada momento até o final.

O ser humano entra no mundo sem vaidades e aquelas que toma para si não as leva consigo ao sair dele.

Ame uma pessoa pelo que ela é e não pelo que ela tem, pois o que ela tem a vida pode tirar, mas o que ela é nem a morte tira.

O sopro de vida que há em nós pode simplesmente partir, mas os frutos que aqui deixarmos darão, eternamente, testemunhos sobre nós, bons ou ruins.

A tristeza pelo pecado dos que se arrependem é diametralmente oposta à tristeza sem esperança dos que não creem em Deus - enquanto a primeira conduz à salvação, a segunda leva à morte e condenação. Ver 2 Coríntios 7.10.

Depois do susto, da dor, das lágrimas. Depois do ritual fúnebre, da missa de sétimo dia e do período de luto, esqueça o passado onde ele está, deixe de visitá-lo, de levar flores. Depois que se transforma em passado é impossível devolver-lhe a vida. Pare de reavivá-lo. Isso atrasa o seu crescimento, tanto como pessoa, quanto o espiritual.

O melhor do teu repouso é o sono, e tu mesmo o provocas muitas vezes; no entanto, temes intensamente a morte, que não é mais do que ele.Não mais do que sono.Dormir.Talvez sonhar...

E, sim, dor de amor é como luto. Porque você morre, porque seu futuro morre e você dentro dele… e existe esse tempo ferido. Ele dura muito.

– E o que você teme, então? (...)
– Esquecer. (...) Esquecer as coisas pelas quais passei, as lições que aprendi, esquecer aqueles que amo. E, acima de tudo, temo esquecer meus valores, perder minha ideologia e matar minha causa.

Os mortos só podiam falar pela boca dos que ficaram e pelos sinais que deixaram espalhados para trás.

De vez em quando, lembramos o quão frágeis somos e o quão poderosos nos fazemos, não somos nada comparado a tudo, mas somos tudo para alguns.

O meu trabalho é destruir, aos poucos, tudo o que me lembra.
Reflexão e, ao mesmo tempo, exercício mortal.

O futuro é incerto, só temos certeza do que fizemos agora e a vida é como uma folha que cai cedo ou mais tarde um pouco, porém sabemos, que a morte e inevitável.

Dizer que Deus é injusto é pecar, os vivos se diferencia um dos outros por diversos factores, mas a morte é a única igualdade dos homens.

Contusões por cada centímetro de pele, aparentemente dissimuladas, porém, estão a cada dia adentrando mais, tornando minha carne putrefata e meus sentidos avariados.

Eu estive a todo esse tempo suplicando benevolência, entretanto, se recusam a escutar e ainda me culpam por requisitar ajuda, para mim vocês não passam de teratismos.

Quando você sabe que as árvores sentem dor, têm memória, vivem com seus familiares, não consegue simplesmente cortá-las e matá-las com máquinas grandes e furiosas.