Poemas que dizem sobre Contos de Fadas

⁠Por falta de
conhecimento
dizem que é
preciso colocar
o nome
do General
em lista,
e outros falam
que ele precisa
é de anistia.

Só precisa
entrar em
lista como
preso político
aquele que
não é tão
conhecido,
e se você não
entende isso,
não tenho nem
o quê falar
a não ser pedir
que coloque
a cabeça no seu
devido lugar.

Só precisa
de anistia
aquele que
algum crime
praticou,
e só não
entende isso
quem por
algum motivo
estranho não
quer ou finge
que aos fatos
atenção
não prestou.

O General
precisa é de
gente que
coloque a mão
na consciência
para defender
a verdade
para colocar
ele de volta
na senda
da liberdade,
pois ele é
inocente,
e o mundo
inteiro sabe.

⁠Dizem que as urnas
não funcionaram
no primeiro turno,
uns até as filmaram,
eu não sei o quê irá
daqui para frente
conosco acontecer.
O povo mesmo que
não cedeu a sedução
passou por um
caminho apertado,
e os que caíram
na tentação do papo
estão arrependidos.
É triste ver que
tem gente que
não se permite
fazer o caminho
de volta porque
reduziu a sua
crença na vida
em viver da
aprovação alheia
só por achar que
pode fazer uma
plateia para
sempre satisfeita.
Você que gosta de
zombar com os
nervos alheios só
para aparentar
fazer parte de um
plano que nunca
te pertenceu,
é bom que saiba
que a vida cobra,
e que tens a total
a responsabilidade
de responder pela
democracia que
ajudou a esconder.
Quando o segundo
turno passar não
adianta querer
fingir que a mim
não provocou
e que a honra
de ninguém atingiu,
porque o quê
deveria ser falado
por causa da
sua baderna
foi impedido de
ser esclarecido,
e levará o país a
um destino maldito.

⁠A pergunta não é minha:
"Ruído de sabres?"
Não me arrisco em afirmar,
Dizem que suspenderam
a parada militar;
Preferia ouvir
brados de liberdades,
Serão 3 meses de agonia.

Com as marcas
nos corpos dos sete
comandantes torturados,
Ao redor de mim estão
presentes os caídos,
Serão 3 meses de agonia.

O oficial com o melhor
rendimento acadêmico
recebeu como prêmio
o seu desaparecimento,
Serão 3 meses de agonia.

Mais mil historias também
por sebastianas letras,
Desta estrela na escuridão
me aproprio do brilho,
Para que você
não se esqueça:
Mais uma obra de arte
do Inferno de cinco letras,
Serão 3 meses de agonia.

E pelo General preso
injustamente sigo
insistentemente a procurar,
Serão mais 3 meses de agonia:
por quem está desaparecido
pelas mãos que tinham
o dever de notícias dele dar,
E nem sequer por um dia
aprisionar e tampouco isolar,
Serão três mais meses de agonia.

⁠A pior ilha
que se pode
exilar alguém
nessa vida
é a da intriga.

Dizem histórias
sem nada provar,
quero ver
essa gente parar.
Desde a maldita
prisão sem
a verdade
esclarecida,
A cada dia
só vejo
o aumento
da injustiça.

Agora dizem
que levaram
o General
para La Orchila.

⁠Dizem que
há uma
entrevista
circulando
aos quatro ventos,
Ela é por razões
bem óbvias
mentirosa
e filha de toda
falsidade,
Pois ele está
há mais de
um ano
injustamente
preso na prisão
de cinco letras
onde naquele
lugar até o oxigênio
passa muito mal,
e as vezes nem
sequer passa,
Sei que ali
há uma tropa
em igual injusta
e terrível desgraça
causada por gente
de imaginação
que vê chifre em
cabeça de cavalo
que prende porque
uns ouviram,
uns falaram
e outros calaram.

Por estes versos
eu respondo mim,
Elevo o grito
latino-americano
indignado
contando esta
outras histórias
com o coração
magoado,
e todo o santo dia
não me conformo.

Entenda para não
se levar por
qualquer intriga,
só quem pode ir
naquele maldito
lugar é a Família,
Não existe
nenhum grupo
de resistência
em nome
do General,
Quem insistir
em insuflar
que existe um,
merece ser
presenteado
com um nariz
de palhaço
em nome
do mais
rotundo rechaço.

⁠
Ex-presidentes
encarcerados
dizem que
foram por
corrupção,
Um ex-presidente
que se suicidou
dizem que
foi pelo
mesmo mal;
Dissidentes
legítimos
silenciados,
Quem quer
trabalhar
os espaços
têm sido
reduzidos,
Abya Yala,
os nossos
corações
estão feridos.

A cada dia
aumentam
as prisões
por discordar
do 'status quo',
não sei se
poderei seguir
por aí a falar:
as celas são
herméticas,
e nelas
não tem ar.

Sei de gente
apanhando
todo o dia
sem parar,
Não finja
o quê
não tem
como calar,
Se você tem
como essa
gente parar,
Faça essa
história não
continuar.

⁠Formosa do Sul

Dizem que era para ser
chamada de Formosa do Oeste,
Elegeram o seu nome
como Formosa do Sul,
Não esqueço dos teus dias
de charme e de céu azul.

Preciosa, ondulada,
carinhosa e montanhosa
és em poema e verdade
a Formosa da minha vida.

Formosa do Sul, amada,
cabocla, europeia e brasileira,
tu és o meu rincão seguro,
o meu amor mais puro
e o quê há de mais apaixonante
da nossa Bela e Santa Catarina.

⁠Dizem que o mundo está
a cada dia mais perigoso,
não duvido que não esteja;
em alguns casos silenciar
torna possível o poema.

Urge abastecer a alma
com o quê há de melhor
para preservar o fascínio
e o teu brilho para tudo
o quê orienta o destino.

Os ouvidos com boa
música devem ser afagados,
os olhos devem ser beijados
com toda a extrema beleza
e quando não for possível
mantenha-os distanciados.

O teu sonho e a tua
expectativa romântica
devem ser tratados
com tato e sacralidade
para que preservados
mantenham a sua fé na vida.

Só cultive o quê pacífica,
não fique onde não há
franqueza e nem recíproca;
tudo isso deve ser feito
para que o amor resista inteiro
com heroísmo mesmo
se vierem tempos de guerra.

⁠Mondaí

Amada Mondaí amada,
dizem que teu nome
em tupi-guarani é roubar água,
Só sei que Ernesto já
te conhecia e nasceste Porto Feliz.

Amada Mondaí amada,
a tua estrada de Ferro
nasceu para ser ligada
com o Rio Grande do Sul,
paraíso terreno deste nosso Sul

Amada Mondaí amada,
só sei que quanto mais
te amo mais desejo-te amada,
cidade adorada do nosso
Extremo Oeste de Santa Catarina
és a minha poesia favorita.

Amada Mondaí amada,
do Rio das Antas no Rio Uruguai
até o Ribeirão Laju,
sinta-se por tudo o quê és
por mim eternamente adorada.

Amada Mondaí amada,
as consequências da Coluna Prestes
não foi por mim esquecida,
a fortaleza sua foi pela circunstância
reafirmada depois de todo o sucedido.

Amada Mondaí amada,
até a foz do riacho
que deságua no Rio Uruguai
bem na Ilha do Pão de Açúcar,
sinta-se por cada grão teu
por mim eternamente venerada.

Amada Mondaí amada,
pela tuas origens alemãs e italianas,
gente imigrante que chegou
para erguer a Pátria Brasileira
e aqui deixou as suas heranças,
sinta-se plenamente por
mim eternamente reconhecida.

⁠Nunca ninguém viu e eu nunca vi,
dizem que exatamente ali
na divisa com nossa Santa
e Bela Catarina se encontra
o maior tesouro da Águia,
do Quetzal e do Condor,
no nosso Hemisfério de Abya Yala
que tenho todo o meu amor.

Debaixo dos quarenta marcos
de pedra de ferro dizem
que existe um objeto
gigante, brilhante e único,
uns acham que essa história
não passa de uma estória alucinante.

Dizem que o Último Guardião Guarani
também falava como reza a lenda,
penso que é melhor não se atrever;
onde há tesouros melhor não
arriscar e nem pagar para ver.

Pode ser tudo ou não pode se nada,
há muito tempo uns conhecidos
que estiveram passeando por ali
haviam me contado esta história,
que só agora resolvi me inspirar
e trazer à tona o poema e a memória.

⁠Na bela Ilha Margarita ver
o Sol se pôr e a Lua se erguer,
Enquanto uns dizem querer
amar e deixam o amor escapar.

O Mar do Caribe canta
diferente em Pampatar,
Não quero outra coisa na vida
a não ser o seu amor encontrar.

Sei o quê quero, o quanto quero
e como quero para vir a encantar
quando a gente se emaranhar.

O meu querer é sério embora
o meu amor seja risonho,
és confirmado o meu maior sonho.

⁠Dizem para alguns

na infância mesmo

sendo saudáveis

que jamais chegarão

aos vinte anos de vida.



Na juventude condenam

a morte psíquica

dizendo que todos

vão morrer cedo,

e se o jovem não tem

ninguém por perto acredita,

se entrega e morre mesmo.



Na maturidade matam

pelo exílio sutil

dos afetos e do convívio,

e isso incluí até

não aplaudir o seu crescimento:

para que você pare e morra

ali se sentindo indigente

da falta da atenção

por parte de uma gente

que só se lembra o quanto

você é bom somente

enquanto está servindo.

Palavras não são como folhas ao vento,

Dizem até que o vento as leva,

Mui diferentemente das folhas,

Elas - as palavras - sempre chegam ao

destino, - não duvide disso.



Lá do alto do Monastério,

Com os braços em direção ao céu

De tom opala e repleto de mistério,

Em busca de retirar todo o véu,

Ele que abriga o mel que te aflige,

Assim bem doce tu redige.



Palavras não voam com o vento,

Elas só trafegam,

Mui diferentemente do que pensam,

Elas ocupam o teu coração,

E tomam conta do teu pensamento.



Vejo no firmamento

do teu corpo,

Tatuadas as setes artes

liberais,

Inscritas deliciosamente,

Capazes de me endoidecer,

E de me invadirem ardentemente,

Rendendo-me severamente.

A tua retórica hipnotiza

a minha dialética,

A tua música a minha gramática

não traduz,

O teu beijo é expressão

- e o teu corpo seduz.

A tua aritmética domina

a minha geometria,

Somos uma constelação

- e uma só astrologia...

Dizem que a cama é o paraíso,

Concluo que, o amor é o céu.

E as nuvens são os lençóis,

Protetoras de duas constelações.

Doces são as nossas intenções

Deitadas em prosas num imenso

Jardim celeste cor-de-rosa;

És a minha primavera eterna,

Declaradamente amorosa.



Dizem que o amor não engana,

Escolhi você para ser meu,

Um presente dado por Deus,

Uma canção que amaina,

O meu coração carente é teu,

O teu coração carente é meu.

Encontramos esse amor lindo,

Que dizem ser um vero desatino,

Acreditamos na força do destino,

Que trouxe esse amor com odor de

lavanda e um canteiro de carinhos.



Dizem que o amor é uma primavera

Que não passa - é verdade!...

Quem ama abandona a vaidade,

Vive de fé e encontra significado

- na simplicidade.

Eu aguardo por você porque o amor

Que nasceu, chegou em pleno fulgor,

E por nós celebrarei como se deve

A gala exigida pelo nosso amor;

Desprovidos de timidez seremos um só

- esplendor.

Passageira rumo

ao sonho de amor

que muitos dizem

que aqui neste

mundo não existe.



Não me importo:

estarei neste vagão

viajando ao todo dia

até ao teu encontro.



Porque sei que

em algum lugar

você se encontra,

E este amor de

mim tomou conta.



Não tenho dúvida

de que o destino

nos surpreenderá

E intenso nos unirá.

Creio na existência
do amor romântico,
Que uns dizem ser
um total desvario.

Que o amor esqueça
ou me enlouqueça:
Por ele irei virar
a minha cabeça.

Mesmo sem ver
e sem me tocar,
Ele está a esperar
a hora acontecer.

Que o amor demore
ou não me encontre:
Por ele tenho feito
sempre por onde.

No fundo o amor
bem sabe disso,
Mesmo sem saber
ao certo que existo.

Verão no Atlântico
do nosso hemisfério,
O sabor do beijo:
desejável mistério.

Dizem que
a Lua Negra
é um prelúdio
de guerra
anunciado
pela Natureza:

A Humanidade
e as suas
desculpas
pelas fraquezas.

A Lua Negra
não tem
culpa quando
os Homens
decidem pela
via da guerra:

A Humanidade
e as suas
ocultações
da realidade.

A Lua Negra
é o poema
total que fala
deste olhar
sensual capaz
de arrebatar
o meu coração
mais do que
tropas inteiras.

Talvez foi tudo ilusão,

Talvez sim, talvez não,

Dizem que já podeis,

No entanto, nunca podes;

Nunca podes nada,

Sempre mentiram para você,

A Mãe sempre fingiu,

Foi obrigada a ser gentil,

O horizonte nunca existiu.



Do Universo das Nações,

O Brasil deixou de resplandecer

Busque amplitudes e inspirações

Ainda há tempo para vencer!



A liberdade não raiada,

Ainda está acorrentada,

Não fizemos a muralha,

Vive aqui o astuto e ardil,

Mais do que uma mão,

A Nação precisa de ti,

O Brasil precisa do seu coração

Para aprender viver livre como Nação.



As ímpias falanges de mil faces,

Em mil e umas épocas,

Com mil cantares derribaram

A nossa fibra de povo por epopeias.



Eu nem mais sei chorar,

Eu só sei cantar...,

Na esperança de um dia esse país mudar,

E fazê-lo das cinzas renascer;

Deus tenha piedade de nós,

E nos dê ânimo juvenil,

Para que tenhamos que lutar

Por nosso imenso Brasil.



Neste canto de independência,

Precisamos recuperar a excelência,

Porque Pátria é lugar de morar

E, não lugar de viver em dormência.



Ao Hino da Independência,

Ofereço este poema que é sangue

Repleto das cores do Pavilhão;

Para que o povo preste a desobediência

Reagindo por uma nova Nação

Pautada na liberdade e na decência.



O Brasil precisa entender:

Que viver em paz é desobediência.

O Brasil precisa entender:

Que nem sempre vale a pena viver

Somente por causas pequenas.

O Brasil precisa vencer:

E acabar com toda a violência

Jogando fora as miudezas...



Que venha a mão poderosa de Deus

E arranque de nós os grilhões;

Que aprendamos a viver,

Não temendo nem mil corações,

Fazendo-as entender que o Brasil é,

E também pode ser o lar de todas as Nações.

⁠O Peso Invisível

✍ Por Diane Leite

Dizem que o home office foi a grande revolução do trabalho. Dizem que agora podemos conciliar tudo – carreira, filhos, casa, sonhos, ambições. Dizem que podemos trabalhar no conforto do lar, produzir enquanto assistimos ao crescimento dos nossos filhos. Dizem tantas coisas…

Mas ninguém diz a verdade.

Ninguém fala sobre as palavras interrompidas, sobre o cursor piscando na tela enquanto uma voz infantil chama sem parar: “Mamãe, mamãe, mamãe…” Ninguém menciona o caos mental de tentar responder um e-mail enquanto alguém puxa sua blusa pedindo atenção. Ninguém fala sobre a raiva silenciosa de tentar construir um futuro enquanto mãos pequenas tentam te puxar para o passado – para aquele tempo em que você era apenas mãe, apenas colo, apenas entrega.

O mundo aplaude pais que trabalham de casa, admirando sua dedicação e equilíbrio. Mas quando é a mãe que tenta, o que ela encontra? Um labirinto sem saída.

Ela tenta negociar, tenta explicar.
"Filho, me dá só mais meia hora e depois a gente brinca."
"Mamãe está ocupada agora, mas depois vamos ver seu desenho favorito juntos."
"Por favor, me deixa terminar isso, é importante."

Mas as crianças não entendem tempo. Elas entendem presença. E quando percebem que a mãe está ali, mas não está, insistem, persistem, exigem. Querem tudo. Querem agora.

E a mãe?

A mãe não está frustrada porque não ama o filho. Não está frustrada porque não quer estar ali. Ela está frustrada porque precisa pagar as contas. Porque precisa trabalhar para sustentar o filho que, ironicamente, é quem a impede de trabalhar.

E o pior: a criança não entende.
Ela não sabe que aquela mãe exausta que pede “só mais um minutinho” está tentando garantir um futuro para ela. Não sabe que, enquanto brinca distraída, aquela mãe está planejando, negociando, buscando um jeito de fazer tudo funcionar.

A mãe engole a raiva. Engole o cansaço. Engole o grito que quer sair.
Porque o mundo já a ensinou que mães não devem sentir raiva dos próprios filhos.
Porque o mundo já a convenceu de que esse é o seu papel e que reclamar é ingratidão.

Mas lá dentro, um vulcão silencioso se forma.
Não é culpa.
Não é medo.
É frustração.

Porque enquanto o pai seguiu sua vida, ela parou. Enquanto ele construiu, ela segurou tudo sozinha. Enquanto ele dormiu tranquilo, ela ficou noites em claro, estudando terapias, pesquisando tratamentos, garantindo que aquele ser pequeno e frágil tivesse um futuro.

Agora que o filho cresceu e que ela finalmente tenta respirar, tudo parece puxá-la de volta para aquele tempo de doação total. O tempo que parecia ter ficado para trás, mas ainda vive dentro dela.

Ela sente raiva porque percebe que ninguém vai dar esse espaço a ela. Ela terá que tomar esse espaço.

Mas ninguém ensina como.

E então ela segue, tentando negociar, tentando encontrar um pedaço de tempo entre as exigências do dia.
O cursor ainda pisca na tela.
Os e-mails ainda esperam.
Os sonhos ainda querem nascer.

Mas há um peso invisível sobre seus ombros.

O peso de ser mãe e ser mulher ao mesmo tempo.
O peso de carregar tudo enquanto o mundo finge que não vê.

Mas ela vê.
Ela sente.
E um dia, de algum jeito, ela vai conseguir respirar de verdade.

E não pedirá mais desculpas por isso.

Diane Leite

⁠👹👹👹
Dizem que se o diabo não pode ir ele manda o secretário...
E o secretário é pior que o patrão...😱
Coloca defeito, dessaruma tudo...
Querendo subir de cargo...
Almejando promoção...

Bem sei isso...
Quando de minha casa abro a porta...
Não entra um...
Não entram dois...
Entra a horda...

A porta que passa o bem...
Também por ela passa o mal...
Tratar com certas pessoas...
É pior que lidar com um animal...

Quem tem paz no coração...
À minha casa seja bem vindo...
Senta-te à minha mesa...
Beba comigo...
E coma do meu pão...

Valei-me todos os santos e anjos...
Que moram no céu...
Que o inimigo não me veja...
Que não me encontrem...
Que me esqueçam...
Não me perturbem...
E que fiquem ao léu...

Que sejam poeira...
Varridas pelo vento...
Com Deus e a Virgem Maria...
Eu me amarro e me prendo...

O pior mal é aquele que se disfarça escondendo a verdade no coração...
Todo mundo sabe...
Que o inferno está cheio de gente com boa intenção...

Sandro Paschoal Nogueira