Poemas para a Minha Mãe

FELICIDADE?[2]

Minha Mãe perguntou o que é felicidade e eu tentei responder:

Felicidade é uma caixinha de surpresa mãe!
Não tem hora de chegada.
Ela pode estar num abraço apertado.
Num sorriso prazeroso.
Às vezes reflete um amigo ausente que apareceu inesperado.
Na troca de olhares sincero entre as pessoas.
Felicidade pela sua simplicidade,
ultrapassa o entendimento dos homens que a complicam ao extremo.
Felicidade é saber que temos pessoas que se preocupam com a nossa felicidade.
Pode estar distante,
mas na maioria das vezes,
está ao nosso lado e não percebemos...

'MÃE'

Inala-me com teus impulsos e verdades.
Vejo-te 'SUPER',
Influentes Olhos Quebradiços.
Cabelos brancos inspirando proteção.
És pedra preciosa,
Diamante lapidado pelo tempo.
E no tempo,
És transmissão de vida...

Quero agradecer-te pelos auxílios nas noites acordadas.
Pelos seus superabraços e carinhos quando mais precisei.
O meu amor por ti,
longe de ser passageiro,
É duradouro,
Infindável,
Aromatizante em todas as estações...

'NASCIMENTO'

Noite turva.
Frio na espinha.
À Pátria mãe clamava atalaias,
rondas.
Trabalho em círculo,
andar cansativo,
mas significante em épocas de chuvas...
Lembro-me o olhar de tubarão,
serras pontiagudas,
escorpião.
E as tantas palavras vãs.
Não eras soldado,
mas capitão,
metralhando hediondos adjetivos...

Ser eletrocutado no desprezível,
exímio de chorume,
fuligem nos olhos,
teve significâncias no tempo.
Acolhi o que dissestes para crescimento.
E cresci infindavelmente,
não sabes o bem que fizestes...

Sem asas,
mostrastes o infinito.
Sem forças,
nascera um gigante.
Houveram milhares de noites,
e inspirei-me apenas naquela...
Lembro quando verbalizavas 'desmerecimentos',
'fracassos'.
Não sabes o volume,
tampouco o tamanho da medida.
Mas me levantastes naquelas palavras bem arejadas,
tão bem colocadas...

Engraçado!
Teu nome de guerra era 'Nascimento'.
Mal sabias,
do renascimento a cada palavra mal adjetivada.
Eras grande no momento para que eu galgasse o meu mundo.
Obrigado pelo nascimento,
caro amigo 'Nascimento'...

Hoje,
vi tua imagem,
com mãos ainda em formato de 'descansar'.
Ainda há tempo no moinho.
A vida dá voltas,
e o tempo nos ensina maravilhas....

⁠Eu moro lá.
Sou filha da Mãe d'água,
nascida do recanto mineiro,
criada no cheiro de manga madura,
com o sol costurado na pele.
Lá, o tempo dança diferente,
com ginga de feira e reza de esquina.
É onde a saudade passa o café devagar
e o vento sussurra histórias antigas.
Eu levo no peito um pedaço de céu,
um cheiro de chuva quente na terra,
a risada que brota sem razão,
e o silêncio de quem sente demais.
O mundo me chama —
mas a alma resiste,
fica um tanto presa
nos pés descalços da infância,
na areia que não sai da memória.
Mas quem mora lá sabe:
a gente nunca sai por completo.
O coração fica — pendurado
numa rede qualquer de fim de tarde.
E quando me perguntarem de onde sou, vou dizer com um sorriso que entrega tudo:
"Eu moro lá... sou filha da Mãe d'água."

⁠uma mãe exausta
me disse um dia
que o sonho da sua vida
era ter um dia de
pai.

⁠Era nove horas da noite minha mãe me chamava da janela do terceiro andar .
Nininha !
Sobe.
Eu subia as escadas querendo morrer .
Teve seu lado bom.
Sempre tem .
Eu assistir todas as novelas das 9 dos anos 90 rs.

⁠Mãe..
Me lembro bem do seu sorriso.
Daquela unha dura que era difícil corta , do sinal nas suas costas que eu brincava e dizia que parecia um mosquito .rs
Eu me lembro bem .
De quando fugia para seu quarto a noite quando tinha medo , e te abraçava forte e me sentia protegida .
Eu me lembro bem .
Quando me dava boneca para brincar ,mais eu preferia bolas ou carrinhos.
Eu me lembro bem.
Das coceiras nas costas ,nina coça aqui.
Me lembro bem .
Das fesinhas que eu fazia , e quase sempre perdia.
Era tão sensível e tão forte , engolia sapos e elefantes. Que me dava revolta .
Eu me lembro bem .
Hoje te entendo .
Quando dizia ,não quero pedir nada.
Ninguém precisa saber da minha vida .
Que saudade da minha mãezinha.

⁠⁠Engavetei meus sonhos .
Eu tinha 22 anos .
Minha mãe me deixou .
Gritava naquele hospital do Inca, que dor .
Tinha tantos planos .
Estudar , estudar .
E tira ela da máquina de costura .
Não queria mas vê-la levantar com dores nas costas.
Queria lhe dar uma casa própria.
Queria tanta coisa .
Mais esqueci de mim .
Perdir as forças e me perdir.
Hoje sou eu que sinto dores.
O tempo passou e a idade chegou .
Mais ainda da tempo , 42 anos posso mudar o caminho , viver o presente. E o passado se tornar apenas forças pra voa.
E da onde ela estiver se orgulhar.

⁠Existem Homens autruistas,
...e existem homens egoístas.
Os do grupo dois, vendem a mãe pro pagador que mais lhe der amparo, porém trama e mata os que nele encostam, onde muitas vezes os chamam de amigos.

Cometermos o erro!
Não foi culpa sua,
não foi culpa de seu pai
nem culpa de sua mãe
nem tão pouco culpa dos santos,
muito menos de Deus!
A culpa de tudo é só nossa!
Deus apenas nos confiou o livre arbitrio.

Coisa de Filosofo!
`` Dê o presente de sua mãe todos os dias´´.
Essa festa em forma de homenagem deixa pro velório,

Mãe!
Se as mães vivessem para sempre,
e vivem, porque a eternidade prevalece em nossas memórias.

“Hino 2
Dos filhos deste solo, és mãe gentil , pátria amada Brasil...
Somos hereditariamente do pó ou solo da mãe terra.
Somos o melhor fruto e esplendorosamente maior que, o fruto teu também mais podre que insiste em contaminar os frutos bons.
Porém e ainda que se perdure uma dor ou tristeza, isso também chegará ao fim.
Somos resistentes,
Somos teimosos e ainda que deitados vivos, e fazemos algo pra continuar a subida, a evolução.
O hino, a música são as cifras do Universo e entoadas por acordes universais onde faz vibrar o tino da alma, alegrando não apenas uma constelação; mas alegrando uma galaxia de milhões de seres, em que vem confirmar
aquele algo em que confirmamos em que somos seres espirituais em plena evolução, por emocionarmos com as cifras celestiais,”

A mãe pergunta ao filho ainda criança “filho de onde vem frutos, legumes, verdura e etc” , e ele fala “das feiras e mercados mamãe “ e ela sorrir! E diz.
Essas coisas todas vem da terra meu Amor, pois é de lá que o homem planta e colhe.
E ele retruca “ mas mãezinha, a disse que comemos do que pagamos” sim meu Amor, só que antes temos que nos preparar pro plantio, entendeu?

A fala é,
A pergunta que jamais vai querer calar.
Porque?
Porque querem destruir a nossa Mãe Natureza... Porque o dinheiro e as coisas são mais importantes que a árvore de pé respirando pra nós, respirarmos.
Como maldizer ou condenar nossa mãe?
Como ser algo que não; a Gratidão a ela nossa mãezinha a terra.
Ensinemos as nossas crianças a idolatrar e adorar a natureza.
A rosa é mais bela na roseira.
A árvore é muito mais útil quando já não tiver utilidade.
E assim tem que seguir o planeta e suas criaturas.
Obrigado mãe terra.

⁠MÃE

No abraço amor
No beijo uma flor
No sorriso paixão
No carinho atenção

A IGNORÂNCIA É A MÃE DA MEDIOCRIDADE

A mediocridade não é do homem. É, portanto, da causa que escolhe. Eu escolhi uma causa, que mesmo depois de décadas ainda a compreendo como tendo sido a melhor causa possível para um escritor abraçar. Se alcancei o meu objetivo? Respondo que não, pois a causa contra qual tenho combatido é a ignorância, em todas as suas nuances. Mas fiz o que podia, com os elementos com que pude contar até aqui. Está tudo escrito, formulado nos meus livros. No futuro, talvez, na verdade não posso afirmar, pode ser que as minhas teses de alguma forma, mesmo que simples, talvez em pequena escala sejam postas à prova, então é que saberemos se a luta que abracei valeu de fato a pena.

Evan do Carmo

⁠**Se Eu Morresse Hoje**

Se eu morresse hoje, quem sentiria?
Minha mãe, com lágrimas que rasgam o tempo,
meus filhos, crescendo sem o calor das minhas mãos,
minha mulher, habitando noites longas e vazias,
dois ou três amigos, mais lentos no amanhecer da saudade.
E o mundo?
Seguiria, indiferente, como após a queda de uma folha.
Mas eu?
Eu sofreria o peso do inacabado:
poemas interrompidos, abraços que não dei,
a linha invisível que une início e fim,
cortada abruptamente.
Morrer hoje seria mais que ausência.
Seria um adeus ao que não vivi,
um vazio gritante do que não foi entregue.
E talvez, no último suspiro,
eu compreendesse que viver
é um texto sem fim,
escrito no escuro do tempo.

Mater

Mãe, eis a causa de tudo
não haveria vida nem mundo
nem filho nem pai
não haveria luz, nem sombra
passado ou futuro
nem semente a nascer
nem um fruto maduro.

Mãe, concepção lírica dos poetas
para pra se criar o universo
poesia e música, fantasia e verso
natureza viva, a expressão discreta
da ilusão homérica de um mundo concreto...

Mãe, quem supor poderia
que se não fosse por ti
nada mais havia
nem amor nem paixão
nem sorte nem destino
nem velho nem morte
nem homem nem menino.

Mãe, amor superlativo, tu
perdoas sempre qualquer tirania,
vences todo ódio com um gesto meigo
teu abraço terno aquece o coração

⁠Minha mãe, minha vida.
Minha irmã, meu guia.
Meu pai, minha história.
Meu filho, meu legado.