Poemas Nao quero dizer Adeus
Que pretos ignorantes, não sabem de onde
vem
e nem para onde vão
Estão perdidos na historia,
Acreditam em cada palavra do opressor,
Se acham inteligentes por lerem os livros do
opressor
Nos tais livros esta escrito directa/
indirectamente
Que ser preto e um mal a combater, que ser
preto e ser escravo do mundo e estar
condenado ao fracasso,
Por isso os pretos ignorantes combatem de
todas as maneiras possiveis essa “MALDICAO“
de ser preto,
Claream a pele, alisam o cabelo e desprezam
tudo que lhes diz respeito,
Que pena dos pretos ignorantes, eles não
sabem e infelizmente não procuram saber que
eles são uma das maiores e primeiras
civilizações do mundo,
Que foram os primeiros no mundo a
realizarem
obras de drenagem e irrigação,
A aprenderem na pratica a solucionar os
problemas matematicos, astronomicos,
medicos...
Que foram um dos primeiros a usarem a
escrita...
Discussão
um dia um sim
revolucionário
gritou para um não
não!, e um não revoltado
disse para um sim, sim!
Teste sonoro
Poesia não são
tomos de escritos científicos,
é raciocínio crítico, é se inserir em algo
maior que a vida que se dissolve
em sociedade que se dissolve em tom
Zé ensaia como um japonês ensaia
e se dissolve hein? que se dissolve
ensaio maior que a vida
dissolvida vi vi dadá
"Senhor perdoe - me
Pelas minhas imperfeições.
Não é porque eu queira ser perfeita!!
Mas, por não conseguir ser como a maioria."
Liberdade...
E todos os cadeados,
não serão suficientes
para que minha liberdade,
seja podada.
Livre,
minha alma vai sem medo
e voa como um pássaro solitário
que segue, feliz.
by/erotildes vittoria
Vendaval...
E no silêncio, podemos aprender
que observar é a melhor opção.
Não julgar, não condenar,
deixar o vendaval passar
e aguardar para saber
se o que sobrou,
pode ser consertado.
by/erotildes vittoria
Acreditam que as balas não os atingiria.
Pobres homens.
Agora se encontram se afogando no próprio sangue.
Não sei as opiniões que me dividem,
E não faço questão de saber.
Tudo se modifica em um curto espaço de tempo,
Ou retorna ao antigo.
Me remete ao passado.
Escrever e ler.
Ler bem não é para qualquer um.
Ler um texto é em parte interpretar as palavras do autor.
Mas isso não significa que você pode entender o que quiser, nem reduzir ou aumentar o alcance das palavras.
Algumas pessoas desconhecendo o objetivo da mensagem, porque estão pouco atentas ou porque têm ideia formada a respeito de determinado assunto, sentem-se contrariadas e até mesmo ofendidas, com direito de discordar, de achar que falta alguma coisa no texto ou que o autor deveria ter chegado a uma outra conclusão.
Escrever é exteriorizar pensamentos e sentimentos objetivos. Quando essas informações chegam ao leitor atento, encontram centenas e milhares de experiências próprias que interagem, concordam, discordam e produzem reações só dele.
O resultado dessa sinapse complexa é uma conclusão do leitor, não podendo contemplar, dessa forma, o que o leitor acha que estava escrito, o que não estava escrito ou o que quem escreveu nunca pretendeu escrever.
Não se preocupe...tudo passa...
Não se preocupe se alguém acredita ou não em você...
Só você se conhece e conhece suas lutas ...
Se está de pé ,até agora é porque existe dentro de você uma força muito grande à qual te sustentou em todos os momentos de sua vida...Não importa seu tamanho,sua aparência,crença ou cor...a força que te levanta todos os dias é a mesma que acredite que tudo você pode e vai conseguir.
Não ligue para julgamentos...Quem julga, ainda tem muito que aprender e você não deve regridir,por quem ainda não aprendeu.
Quarta-feira
Digníssima QUARTA,
É com anseio que espero não ser anestesiado com sua chegada.
Meu dia de lamentos, meu dia do descontento.
Sua ressaca física e mental pouco a pouco rouba meu valor moral.
O que ontem era letal hoje você torna tudo tão banal.
Você poderia ser como a sexta, sempre um dia de descoberta.
Entretanto tu és a quarta, que não és o fim e muito menos o começo.
Com receio leio uma carta da digníssima quarta que diz:
“Sou para ti um dia escrito com giz, e quando você menos notar tornar-me-ei um dia que sempre almejarás”.
INTRÍNSECA
A febre intermitente
Não vai, não fica
Frita meus neurônios
Cozinha minhas ideias
As vísceras, essas
Sarapatéis baianos
Prontas à serem devoradas
Pelos corvos de Allan Poe
Intrinsecamente revirada
Sinto o enjoo da ressaca
Jogada no mar revolto
Da minha própria enseada
Levada de encontro à pedra
Deixada deitada na areia
Vomitando disparidades
Dos pensamentos fritados
Lavas de fel abrandadas pelo mel
Mareando o estômago cozido
E queres que eu escreva o que
Além dessas minhas mazelas
Um fio tênue separando
Realidade e devaneio
Embriagados num mesmo espaço
Do cérebro viciado
Sirvo-me aos corvos de Allan Poe
Expondo meu corpo à milanesa
Extenuado e sem preconceito
Para que me comam e devorem
Antes que eu mesma me refaça
E deles me sirva
Comendo-os vivos e empenados
Quando a febre for embora (de vez)
(Nane-19/05/2015)
Você não nasceu para dançar, nasceu para fazer a música.
Acredite nisso!
Componha os acordes da tua vida.
Talvez você não tenha se dado "conta"..
O quanto "vale" a gratidão.
Então pare, observe ao seu redor..
Olhe para o alto,
Imagine o quanto você "tem"..
"Veja", com os olhos do PAI..
do seu "universo".interior..
Sorria e 'sinta ', o quanto 'possui"
A gratidão é a 'força', mais 'poderosa'
do universo"
e diga de boca cheia...
OBRIGADO DEUS MUITO OBRIGADO!!
...
Do que adianta NÃO ter carater
E ter uma religião
Anda sempre com uma bíblia
Mas não sabe uma oração... Irmão e tudo em vão.
Todo poeta, tem que ser um baú de sentimentos.
Sem a dor não existe sofrimento, sem passado não existe o imaginário, sem saudade não existe a realidade, e sem a ausência não existe a verdade em tudo que um escritor cita em um verso ou em um poema.
Todo Poeta é um tradutor que exprime a explosão que existe dentro de um coração, usando apenas papel,caneta e as mãos
Ela e minha... Minha deusa minha rainha...
Não te dou a eternidade mais pra você posso compor
Em uma canção de verdade de dar todo meu amor, mostrar todo seu valor e espalhar
Quero que fique emocionada quando a canção eu for cantar.
Te amo mãe.
Ando numa turbulência que parece não ter fim.
Coisas do coração.
Felicidade, infelicidade...
Os sentimentos se alteram quando o amor chega avassalador e se inclina sobre mim.
Faço poemas que se perdem na gaveta.
Arquivo sentimentos que flutuam e me transformam.
Os momentos felizes reavivam o coração e o corpo.
Mas os infelizes,me conduzem à essa audaciosa saudade.
Sou assim. Sou diferente.
Sou poeta.
E poeta vacila, umedece os olhos,fala sozinha, escolhe certo, escolhe errado, age como anjo, se comporta como bruxa.
Engorda, emagrece, cresce e decresce, num estalo.
Mas sempre folheia seus tédios.
Sempre se restabelece.
