Poemas Melancólicos

Em mim existe um tanto de ti, que não tem como medir. A cada verso do poema, existe um pouco de ti, mesmo que ninguém saiba, entenda ou perceba. Você está ali, sempre estará, seja em uma foto, em uma mensagem, em um pensamento. Acabo de ver que isso não é um amor cego como estamos acostumados a ouvir, ver e sentir. O destino me fez cruzar oceanos de pessoas para que num único pingo de água doce eu pudesse te encontrar.
Afogo-me em teu amor.

Somos a pior geração de todas, indivíduos que chegam ao ponto de se orgulhar de vícios, nunca antes houve tal ponto de masoquismo.

⁠Na medida em que vou me autodiagnosticando, vou percebendo o quão burro sou por não procurar ajuda.

Eis-me aqui, indo ao encontro do mundo, que me apavora com sua nostalgia e antítese sui generis, preciso me ajustar, afinal de contas, é tudo assim, ora um Éden, ora um inferno. Por que não me instruíram que seria assim?

A normalidade não existe, somos todos loucos incapazes de seguir nossas próprias doltrinas.

Tanta gente que disse estar comigo e não está, é como se eu fosse um eco em uma sala cheia de surdos.

De certa forma todos vamos morrer, sendo alguém bom ou não isso só vai mudar sua trajetória nunca seu destino, estamos condenados a tristeza e a morte.
O céu não está estrelado, e isso já muda minha noite, eu vejo as estrelas como almas, pois as que vemos já deixaram sua existência a muito tempo e o que vemos é somente seu brilho, e quando eu não às vejo parece que minha noite é vazia, me sinto na total solidão, sem uma inspiração, logo triste, situação parecida com o que sinto no meu dia-a-dia, mesmo andando na rua com dezenas de pessoas ao redor me sinto invisível, um fogo sem oxigênio.

Os meus olhos são como oceanos, que todos os dias, choram rios por todo o meu mundo.

Desejos não são necessidades, são feitos imprecisos e eivados;
É a demonstração da ganância tentando suprir a fraqueza.

As vezes pessoas que fazem pessoas se sentirem incríveis, nem sempre sentem que são incríveis para si.

Não há música produzida pelo homem que supere o silêncio que nos permite ouvir a serena chuva que rega o dia e a noite de forma melancólica e o pensamento daquele cultiva o amor e a verdade!

E se depois dessa noite pudesse esquecer o que eu te disse. Eu me sentiria melhor.

⁠" Sua fuga inconsciente é porque sente medo de saber coisas que podem lhe obrigar a posicionar -se de maneira diferente"

E o silêncio de Deus passa mas volta e pede licença para adentrar teu coração em agonia, e confabular com tua alma que nesse instante busca decifrar os mistérios dessa vida em atimia...

Meu vazio? Nasceu apartir dessa putrefada e ilusória condição a que designam a chamada vida.

⁠"Geralmente a gente enxerga as pessoas com as cores que temos dentro de nós mesmos."

⁠Leve contigo as tuas fantasias...a tua boca amarga e fria que já não me beija mais. Leve contigo as tuas melancolias,as tuas alegrias E o que poderia ser o mais Belo amor. .. Leve contigo as nossas noites de orgia,os nossos sonhos,as nossas poesias E tudo o que lhe causa horror. Leve contigo as nossas lembranças,as nossas esperanças, nossos planos bobos de criança,a tua infinita dor. Leve o teu sorriso e tudo mais que for preciso...- Não quero o teu favor!

⁠ Um dia... Não mais que um dia tua mente insana e putrefata será consumida pela mais pura dor da melancolia. E então nesse dia tua alma se resumirá a nada. - Um dia... Não mais que um dia! Um dia... Não mais que um dia tua face pálida e doente será consumida pela tirania da morte fria e imponente. - Um dia... Não mais que um dia! Um dia... Não mais que um dia tua tua boca amarga e fria irá silenciar-se . E nesse dia sem haver mais alegria tu irás me procurar. - Um dia... Não mais que um dia!

A dor não se opõe ao temor por sonhar demais não me encontrei levei as velhas canções á um sonho vazio não escondi o medo nesta terra sem cor e vazia como este peito que a vida já não flui em razão destas canções o frio ardente da chama a consumiu este coração que vive em dor

⁠ Sozinho,de luto em luto eu luto,bebo meu vinho,fumo meu charuto... E assim sozinho eu enfrento os meus fantasmas interior todos os dias. E às vezes eu até consigo sorrir numa esperança louca de uma pequena alegria. E por linhas tortas escrevo frases e poesías. À procura do que me falta no âmago da alma caminho por aí até me cansar. Volto... Aí vem o silêncio, o medo,o nada, somente eu e os livros... E no auge sufocante da minha agonia faço uma coisa e outra para tentar disfarçar toda essa tirania melancólica que me faz questionar por que eu ainda estou vivo! E sempre dentro de mim aquele enorme vazio!... As horas são lentas... Os dias parecem que não tem fim. Em minha mente tudo está sempre turvo, chuvoso, estranho e frio. Parece que o tempo todo estou andando por sobre nuvens escuras. Sou poeta. Portanto - sou triste!... Mas adormecida em meu coração ainda resta uma pequena esperança quase sem cura que está sempre à procura de um sonho...- Que talvez já nem existe!...