Poemas Lya Luft fim de Semana

⁠Valsa sem fim.

Imagino nós dois, dançando acordados,
Ao som de Djavan, com taças de vinho em nossas mãos.
Você vem até mim e me beija —
Seus lábios cor-de-rosa tocam os meus,
Nossas línguas bailam em uma valsa sem fim.

Eu não me canso de olhar-te.
Olhar no fundo dos teus olhos castanhos como cobre
É como olhar o paraíso — se é que isso existe.
Nos seus cabelos, a noite se manifesta:
Uma cortina de escuridão
Que abraça minha alma e me conduz
Por um universo de emoções.

E enquanto dançamos,
Me pergunto:
Será amor, ou só o desejo de não estar só?
Talvez seja ambos.
Talvez nem um, nem outro.
Mas ali, nos seus braços,
Eu existo.

⁠⁠Penso em fugir...
mas minha alma se recusa.
Lutarei até o fim, mesmo que sangrando.

⁠Tantos olhares por aí...
janelas da alma, sem fim.
Alguns curiosos, a espreitar,
outros cansados, a sonhar.

Há o brilho breve do que passa,
e o pesar mudo que se disfarça.
Olhares que julgam sem conhecer,
e os que acolhem, sem querer.

Em cada um, um mundo se encerra,
histórias contadas sem guerra.
Tantas vidas em um piscar,
tantas verdades a nos guiar.

E no meio de tanto ver,
o meu olhar, tentando entender.

⁠A Alma do Pampa

O pampa, com suas coxilhas que dançam sob o céu sem fim, é mais que uma paisagem: é o coração pulsante do Rio Grande do Sul, onde a alma gaúcha se entrelaça com a terra, o gado e a solitude. Este romance mergulha na essência dessa vastidão, onde tu, tchê, vais encontrar o homem e a mulher gaúcha, muitos descendentes de imigrantes italianos e alemães, moldando suas vidas entre o galope do cavalo, o mugir do gado e o cultivo da uva que dá vida ao vinho. Aqui, o trigo e a soja florescem nos campos, testemunhas de um povo que carrega a força do trabalho e a riqueza de suas raízes.
A Vida no Pampa é a história de um gaúcho e uma prenda, cujas origens italiana e alemã trazem à pampa o eco de terras distantes: o canto das nonas, o rigor dos colonos, a paixão pelo vinho artesanal e o pão feito com o trigo da própria lavoura. O cavalo, fiel companheiro, carrega não só o peso do laço, mas a própria identidade de um povo que vive em harmonia com a natureza bruta. O gado, soberano das coxilhas, é o sustento e o símbolo de uma luta diária, enquanto a soja, com sua modernidade, desafia as tradições de outrora.
Entrelaçado a essa estória, o folclore gaúcho sussurra em cada sombra do pampa: o Negrinho do Pastoreio guia os perdidos, e a Salamanca do Jarau guarda segredos sob a terra. Este livro capta a dualidade do campo: a beleza crua da imensidão e os conflitos silenciosos de quem carrega no peito o orgulho de suas origens e a solidão de horizontes infinitos. Inspirado nas vozes de Simões Lopes Neto e no ritmo das canções nativistas, A Vida no Pampa é uma roda de chimarrão, onde o homem e a mulher gaúcha, imigrantes e nativos, compartilham histórias de trabalho, amor e resistência. Vem, tchê, senta-te, mateia e escuta o que a pampa, com sua uva, seu vinho e seus mitos, tem a te revelar.

⁠Peça-me um abraço, junte-se ao meu espaço
Faça de mim seu refúgio, o seu relógio sem fim
Deixa eu te viver, saber te convencer que perto de ti não quero me mover
Quando meu peito encontra o teu, meu sangue ferve teu cheiro
Meu coração de apogeu, esquece que vais ser apenas passageiro

⁠Ser ponte é missão de quem ama.
Quando estendemos a mão,
o abismo da dor deixa de ser fim e se transforma em caminho de recomeço.

⁠E sem aviso,
chegará um fim de domingo,
que a saudade
não vai mais passar,
e você não vai querer
existir em um outro lar.

...
Quantos silêncios
moram em uma árvore?
Até as pedras
contam histórias

devaneios de fim de tarde.

Enquanto Ainda Há Tempo
Vou desabrochar. Estamos a cinco passos do fim.
Me lamento pela minha falta de tempo enquanto ele ainda existe.
Me segurei, me reprimi, não vivi, esperando ser diferente para obter sucessos que pessoas comuns não têm.
Eu quero, mais que tudo, conquistar meus desejos da vida, mas meus desejos fúteis pulsam dentro de mim. Então, gritarei dentro do meu mundo:

Em como eu gostaria de dirigir com o som estourando em um carro conversível e os cabelos ao vento.
Como eu gostaria de fazer compras todos os dias.
Como gostaria de viver um romance urbano dark, maravilhosamente memorável.
Como quero experimentar coisas novas, diferentes bocas, corpos e sensações.
Como eu quero, em um dia intensamente frio, usar um casaco de pelo, com uma boina e um scarpin combinando.
Em como eu gostaria de visitar lugares pelo mundo e tirar fotos incríveis.
Em como quero viver uma grande temporada da minha vida em um apê que tenha a minha cara, minha essência, em uma cidade grande, com uma vista esplêndida.
Em como eu gostaria de lançar um livro com meus pensamentos.
Em como eu gostaria de adotar dois cachorros e um cabrito.
Em como eu gostaria de ter uma amiga tão parceira como a Kamily foi para mim, em um tempo.
Em como quero viver minha vibe à flor da pele, me levando a outro universo, que, em meus sonhos, torno realidade.

O grito que dou hoje é como o alívio que encontro em viver meus desejos silenciosos e me sentir menos sufocada por abrir mão deles.

⁠Há caminhos que parecem bons,
mas no fim, perdem a razão.
(Proverbios 14:12, sussurra a revelação…)
Nem toda proposta é salvação,
às vezes, é só distração.
A alma ansiosa corre atrás
do que brilha, mas não traz paz.
Mas o que é propósito…
Ah, isso não muda jamais.
O propósito é como raiz:
invisível, firme, fiel.
Ele te chama em silêncio,
mesmo quando tudo é cruel.
Na psicologia, é identidade.
Na fé, é chamado eterno.
É ponte entre a dor e a verdade,
é fogo que aquece no inverno.
Propostas vêm e vão — convite, vaidade,
mas o propósito é promessa,
escrito com luz na eternidade.

⁠A Beleza da Maturidade

Por fim, a maturidade no amor é a sabedoria de entender que nem tudo são flores, mas que as tempestades também fazem parte do caminho. É a capacidade de dialogar, de perdoar, de crescer juntos e de aceitar as imperfeições um do outro.

É saber que o amor se transforma, se aprofunda e se renova com o tempo, e que os desafios servem para fortalecer ainda mais a união. A maturidade traz a clareza de que o amor não é um conto de fadas, mas uma construção diária, feita com paciência, compreensão e muita vontade de fazer dar certo.

Em suma, quando o amor se pauta no companheirismo, na reciprocidade e na maturidade, ele se torna um porto seguro, um refúgio e, acima de tudo, um caminho de crescimento e felicidade para ambos. É a beleza de se encontrar no outro, sem deixar de ser quem você é.

⁠Sobre dor...

A dor de viver é um peso que vai se arrastando, sem fim. Cada passo parece uma montanha que se ergue à frente, intransponível, e mesmo respirar, esse ato simples e essencial, dói. O ar entra pelos pulmões, mas não traz alívio. Ao contrário, ele parece carregar um fardo invisível, uma pressão que se acumula dentro de nós. O coração bate com força, mas não há alegria nessa pulsação. Só há uma ausência, um vazio que consome.
Existir dói porque, muitas vezes, a vida não faz sentido. O tempo passa, mas as feridas não se fecham, e cada lembrança, cada pensamento, é uma lâmina que corta mais fundo. O peso das escolhas, as promessas quebradas, as esperanças frustradas… Tudo isso se mistura num amontoado de memórias que se tornam ainda mais dolorosas à medida que o tempo se arrasta.
É difícil manter a sanidade quando tudo o que se quer é desaparecer, sumir daquilo que, paradoxalmente, chamamos de "realidade".
O simples fato de estar vivo se transforma numa luta constante contra a própria existência, como se a própria respiração fosse um lembrete cruel de que, para continuar, é preciso suportar a dor.
Viver, em alguns momentos, é como carregar uma cicatriz que nunca cicatriza, uma ferida aberta que não se cura. E as noites, essas noites intermináveis, parecem se arrastar, como se o tempo estivesse contra nós, nos empurrando sempre mais fundo nesse abismo de sensação de que nada importa. E talvez, por mais que tentemos, nunca seremos capazes de escapar dessa prisão silenciosa, que é o simples fato de estar aqui, agora, vivendo.

⁠Felicidade clandestina

É expressar os meus sentimentos,
O pôr do sol que observo todo fim de tarde,
É o choro de felicidade por superar algo que poucos sabem.
Libertar meus medos,
Ser feliz com o processo .

⁠A vingança é uma prisão com uma faca na mão
Com um fundo de solidão
E um fim sem exploração

⁠O incompreendivel mar
Que será que vai se acabar
Será que o fim eu vou achar
Será que eu posso me gabar
Ou me ódiar
De um dia encontrar e se perder em alto mar

⁠Errar é parte do caminho, não o fim da jornada. Persista, mesmo na trilha árdua e cansada. Supere os obstáculos, creia no seu valor.
A vitória aguarda quem persiste com ardor.

Livro: O Respiro da Inspiração

⁠O Ataúde da Humanidade: Elegia aos Tempos do Fim

Vivemos a era da devastação.
O tempo sombrio da decomposição moral,
Do apodrecimento do caráter,
Da aniquilação do humanismo.

Matam-se inocentes com frieza,
Exterminam-se animais com crueldade,
Incendeiam-se florestas com ganância.
O planeta clama, e a humanidade não escuta.

Num cenário de sombras e cinismo,
Só restam a sensibilidade e a coragem
Daqueles que ousam insurgir
Contra os desmandos do poder vil,
Contra o fuzilamento do povo
Pelas mãos podres da corrupção,
Orquestrada por políticos desonrados
Que sangram a nação com sorrisos cínicos.

Somente Deus — o Eterno Juiz —
Pode resgatar o povo brasileiro
Desta destruição em massa,
Deste meteoro moral que colidiu
Com a alma da humanidade.
Já não há pudor:
Tudo se tornou permissível, torpe,
Rastejando nos escombros da maldade.

Agora, só nos resta esperar
O dia do infinito da existência,
Onde os homens serão julgados
Pelo tribunal da eternidade,
Sepultados no ataúde da escuridão,
Perseguidos pelos fantasmas
Que eles mesmos criaram.

A sociedade morreu há tempos.
O que vemos hoje são apenas as cinzas da podridão,
Espalhadas pelo vento da indiferença,
Retornando das profundezas do descaso
Para assombrar os vivos,
Difundindo o terror,
Erguendo altares à selvageria.

Mas ainda há uma esperança:
Na resistência de poucos,
Na chama que não se apaga
Nos corações que não se rendem.
E nessa fagulha, talvez,
O renascer da luz.

⁠As palavras vêm a me secar,
O fruto da mente a se encerar.

Vazio é a noite sem fim,
Dias distantes, flor do jardim.

Lições que temos nesse viver,
Ladrilhos na jornada têm que ter.

Em meio aos cacos de um amor desfeito,
Meu peito sangra, dor que não tem fim.
O eco do seu nome no meu leito,
Lembra o vazio que restou em mim.
"Eu usei este artifício para ocultar a dor,"
Disse o tolo que um dia te perdeu.
No riso forçado, um falso esplendor,
Enquanto a alma em prantos se dissolveu.
As noites longas, sem o seu calor,
São tela escura onde a saudade pinta.
E em cada lágrima, um grito de pavor,
Pois sem você, a vida não é mais tinta.

Velhice

Velhice é tempo que pesa no peito,
Silêncio que grita no fim do leito.
É pele que sente, é passo que falha,
É o tempo dizendo que a vida não para.

Fugimos do espelho, mudamos o rosto,
Omitimos a idade como se fosse desgosto.
Mas ela chega — e se não vem,
É porque partimos cedo, também.

Não é o cabelo branco que mais assusta,
É a visão que falha, a memória que custa.
É a dor de perder quem já se foi,
E saber que o tempo não volta, não dói?

Velhice é sorte cercada de amor,
De um neto que estende a mão com fervor,
De um filho que ajuda com o prato na mesa,
Num mundo que esquece a delicadeza.

Envelhecer é poema que poucos leem,
Mas é dádiva dos dias que ainda vêm.
É ver, devagar, quem amamos partir,
E sentir no peito o tempo a ruir.

Elaine Paula 14 julho 2025