Poemas e versos pequenos
Acordar com a vida lúcida
Porque, sei desta Sra. dura e rústica
nada de escravidão, nem chicote na mão
que esta me trague e saboreie ávida
embriague-me de amor a glote
voraz me tome feito o mais puro scotch.
calor humano e poesia
Amor...
não tem hora para oferecer
é igual comida trivial
se se demora esfria,
porque sempre,
não é todo dia.
São nos pequenos gestos e atitudes do nosso dia a dia que devemos proporcionar o mínimo de alegria e compreensão a todos os que nos cercam, procurando com isso demonstrar porque estamos neste caminho
Paola, não te ofereço versos.
Te ofereço amizade e carinho.
Não posso oferecer ternura,
Porque tu és a própria ternura.
Não posso oferecer meiguice,
Porque tu és a própria meiguice.
Carinhos
Grãos de areia ao redor de imensas praias.
Gotas em um oceano profundo.
Quando percebemos isso...
Somos tão pequenos!
Gosto de escrever os poemas
que vem de minha inspiração
não aprecio escrever sobre temas
cujos versos não vem do coração
Poemas
As palavras
Caprichosamente vêm
Como flutuassem no ar
Caísse levemente em meu pensar
Fazendo-me meditar
Versos transformar
Assim misteriosamente
Em silêncio
Poeta sente
O que não se sabe
Versos que aparecem
E desaparecem
Deixando apenas os registros
No pedaço de papel.
Que dizer de alguns poemas ?
são efêmeros como bolhas de sabão,
brilham, encantam, emocionam,
depois de algum tempo
se desfazem, estouram, são frágeis,
restam apenas vestígios
pelo chão ...
"Às vezes eles soam tristes, tão ressabiados
que não consigo os reconhecer como poemas.
Então minh'alma grita que são versos seus
e eu descubro mais uma vez, um ser poema."
Meu pensamento tão atrevido
sentiu-se bem vindo,
a voar pelo espaço dos céus,
e vi teus poemas nos varais da passarela,
voando e ansiando pelos ventos do leste,
eles tão lindos e coloridos em meio o azul celeste...
Não resisti, me aproximei e beijei teus versos!
A posteridade é um colegial condenado a decorar cem versos. Chega a aprender dez de cor, balbucia algumas sílabas do resto: os dez, são a glória; o resto, a história literária.
Crítica
Existem muitos poemas
Tecidos sob as nuvens
Cujos repetidos temas
Nada mais intuem
São reles afirmações
Sequências de quase nada
Daqueles que sem inspirações
Querem dos outros a estrada
Entre perdas e danos,
escrevia poemas a rodo
no livro de sua vida,
um desengano
Enganou-se sozinho,
pleno de ilusão,
nunca teve, nunca foi seu
aquele coração
Não soube distinguir
qual era a verdade,
nem perceber que ela
tinha-lhe apenas amizade
