Poemas de despedida de morte para dedicar a quem partiu

⁠Minha agenda está lotada não há espaço para assumir compromisso com a morte.

Ódio é morte, amar é viver, amar é a grandeza do seu ser, os dias vão passando, a vida é curta demais para ser medíocre e viver odiando.

⁠Os jovens falam da morte como de um evento exterior; uma vez atingidos em cheio pela doença, eles perderão todas as ilusões de sua juventude.

⁠Viver só significa nada mais pedir, nada mais esperar da vida. A morte é a única surpresa da solidão. Os grandes solitários nunca se retiraram para se preparar para a vida, mas, ao contrário, para esperar, resignados, seu desfecho.

⁠A vida é um inferno, e a doce e silenciosa noite da morte absoluta é a aniquilação desse inferno.

"Se fosse impossível pensar, a morte não seria mais um desafio mas um Deus a ser respeitado, ainda bem! que ainda temos muito para mostrar para essa dimensão/vida ".

Se fosse para relatar algo devo dizer que é triste ver gerações se apróximarem da morte a medida que procuram a vida. Até parece que não têm direitos😐

O sujeito da tristeza, sempre estará sujeito para a morte facilmente, a morte que roubou o robô da felicidade e o pensar da mente que o corpo não precisa mais de ter gratidão à ele.

“O tempo passa, a morte não espera. Jesus é a vida que não se apaga — confia n’Ele agora!”
João 3:16

“A morte vem para todos, mas Jesus oferece vida que não morre. Aceita-O agora e encontra paz!”
1 Tessalonicenses 4:14

"O TRISTE NÃO É A NOSSA MORTE, MAS O NOSSO CONHECIMENTO E AMOR QUE MORREM COM ELA". Ademar de Borba

Quando morremos no sonho, o despertar nos resgata, pois o mistério da morte é um silêncio que nem mesmo a imaginação ousa sustentar.

A sua paixão é a força da morte e a voracidade do Sheol, uma lei mais antiga que o tempo, que não aceita resgate ou suborno.

A morte vem rir do meu passado, mas o que ela não sabe é que as cicatrizes contam a história de um guerreiro que não se rendeu.

A vida é uma morte e um batismo contínuos. Os fins não são punições, mas a poda cirúrgica que garante o espaço vital para o novo, celebre a clausura para que a abertura ressoe com a força de um evento cósmico.

Guardo o segredo do meu amor selado em mim, como um tesouro que só a morte pode libertar.

Meu maior pavor não é a morte biológica, mas a morte sensorial: tornar-me um autômato que executa rotinas sem habitar a própria alma.

A maior crueldade da existência talvez não seja a morte, mas conceder ao homem a lucidez apenas quando já não existe ninguém capaz de receber o amor que ele finalmente aprendeu a oferecer.

O tempo apenas consome o ego que fazia daquela pergunta uma questão de vida ou morte. O silêncio do tempo não é esquecimento, é desapego forçado.

Na morte, desejo me desprender de mim — partir, enfim, para reencontrar minha mãe