Poemas de Luto

⁠Me sinto um pedaço de rolha nas entrelinhas da imensidão pluvial; que bate em minhas ondas e me faz entrar água nas orelhas, sentindo aquele riso inocente e frágil da minha criança quando pequena.

⁠Há estados de ânimo que não estão sujeitos a controle ainda que julguemos intuí-los.

⁠Eu disse ontem, "Amanhã será diferente" Mas até hoje estou bêbado. (Isso por que)... Ser humano, realmente, é uma condição que necessita de um pouco de anestesia.

⁠Onde anda você?
a questão não é onde anda você, onde anda sua áurea, que só de olhos nos teus olhos podia ver todo o universo, onde anda toda essa sua graciosidade que a gente não vê, onde andam os primeiros amores, os cometas de dores, sua auréola já não é mais tão brilhante como antes, tudo que eu sinto é intenso porém distante e todo meu esforço é insignificante pra saber…onde anda você?

⁠E se as borboletas realmente fossem pessoas queridas que já morreram, elas suportariam serem pegas as mãos, cegariam mais um?
E se as que estão no meu estômago fossem parte das que foram, não vitalmente, e sim das memórias, e se fossem aquelas que um dia me amaram e deixaram partes dentro de mim, e agora todas elas se alegram quando me veem amando de novo.

⁠Não pense que não vejo, que não sei, que não sinto, sou poeta. Se estou assim quietinha é porque estou esperando nas asas da poesia, a minha inspiração chegar.

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Escrever me liberta de muitas coisas, é uma válvula de escape que me impede de cometer loucuras.

⁠E a escrita é a minha ação! E acredito ser a melhor forma de ficar aqui pra sempre.

“Meu amor tem cor, mais que apenas as sete do arco-íris... Meu amor tem coragem, mas não qualquer delas senão aquela encontrada no âmago dos vencedores... Meu amor tem tom, para além dos 50 tons de cinza do best seller... Meu amor tem corpo, que além de prestá-la a cortesia de conduzi-la aonde quer que vá, de um só tempo, ainda me permite o adesismo mais concupiscente só dado aos amantes que sucumbem ao ser amado.. por corolário, para que não me deixe ser tragado pelo espírito da prolixidade, Meu amor tem todas virtudes atribuídas àqueles que aderem à embarcação do amor como se fosse o último trem com destino à felicidade.” ⁠

⁠Ame alguém que te abrace sem questionar, que te cubra, sem cessar, de uma paixão de inebriar.
Um amor bom e derradeiro, que não precisa ser o primeiro, mas que seja, um tantinho do caminho ou dele inteiro, daquele forte e verdadeiro...

⁠Fale a verdade onde quer que vá. A verdade te libertará, e o mundo poderás transformar.

⁠Me sinto como uma casa velha de madeira, fazendo barulho a noite;
assustando quem eu queria que ficasse mais perto.

⁠Com o amor-próprio entendi o que é o amor de verdade. Não é sobre me sacrificar para agradar a outra pessoa, mas me valorizar para não me contentar com pouco.

⁠Tudo nesta vida são ciclos, alguns acredito que sejam intermináveis dentro de nossos corações, mas isso não quer dizer que não precisem de um ponto final!

⁠Existem milhões de sentimentos e sensações que gritam caladas ainda aqui dentro do meu peito, porém agora irei ter que lidar com elas sozinhas.

A beleza da arte, o recebido ou aprendido, são a revelação do ser sobre o parecer, e se mostram quando o ser eu, toca a alma do ser outro.

⁠Ao acordar, lhe mando uma mensagem dizendo bom dia. Nem tinha tempo para tirar a sujeira dos meus olhos. Aos poucos me componho e olho ao meu redor e descubro a bagunça e sujeira da noite anterior me esperando. Resmungo e reclamo porque sei bem que ninguém, além de mim, iria limpar meu quarto. Decido me levantar da cama e ir à casa de banho. Nem quero olhar pro espelho porque já sei o que vou encontrar. Dá pra ver a marca deixada por não dormir muito bem.É porque passei a noite inteira esperando você me atender.

⁠A solidão nasce quando nascemos. E, com ela, temos que conviver toda uma vida. Quer estejamos acompanhados ou não, por alguém, algo, qualquer coisa. A melhor companhia é estar só, que é como somos; irredutivelmente sós. A solidão traz a vida consigo, mas há que saber rodeá-la com os enfeites da alma.

⁠Uma borboleta amarela vigiava as flores de romã - os frutos amadureciam invariavelmente em dezembro.

⁠Via o vulto límpido da realidade se abrir lentamente. A morte é apenas uma linha que se precisa atravessar, o silêncio depois que a respiração cessa. Nada se pronunciava que não viesse eternizar o que havia em si de venerável. Mateve-se curioso. Não perdeu a capacidade de encontrar motivos.